Piantame de mi lao todas esas macanas,
ya no quiero más libros, ya m'esgunfian los versos,
no me hablés de percantas, ni de amigos, ni nada...
¡La vida me ha sobao como a un matungo viejo!
Paro el coche. Me planto como un potro en la zanja
y así, mishio y más solo que uno que anda fulero,
desde hoy no cazo viaje ni pa' matarme el hambre.
¿Esto es vivir?... Piantame de mi lao esos versos.
Y en el bulín rasposo me pasaré las horas
mascándome esta yeta que me sigue. No quiero
saber de nada, ¡nada! ¡pucha digo! ¡si vieras
cómo estoy de cansao! ¡cómo estoy de fulero!
La percanta que engrupe, los amigos que gozan
con el sopapo que uno recibe por mamerto,
la familia que bronca y el bullón que escasea...
¿Esto es vivir?... Piantame de mi lao esos versos,
piantame los papeles, los libros, la linyera,
piantá ... y dejame solo como un macho fulero...
Paro el coche. Me planto. Tengo una fiaca, ¡hermano!
¡La vida me ha sobao como a un matungo viejo! |