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1907-1 DE NOVIEMBRE- 2008
Poesía inédita de Homero Manzi
MONÓLOGO CONTRA TU RECUERDO
Yo te encuentro flameando en los patios caseros
porque eras fresca y limpia como la ropa blanca.
Por eso no te puedo descartar del recuerdo.
Si hasta entrás por los ojos a la casa del alma.
De humilde te has mezclado tan con las cosas simples
que, cuando en soledad recojo las nostalgias,
te sorbo a tragos largos, igual que a un jarro de agua.
Si eres como un aljibe, tal vez porque en tu nombre
guardo las cuatro gotas que te lloro en palabras.
Tal vez, porque al subirte al nivel de recuerdo
se me queja tu ausencia con pena de roldana.
Eras una María que ibas desparramando por los ojos el alma.
Y hoy, apenas si queda en la historia del barrio tu gloria,
Pobre gloria de muchachita honrada.
Es por eso que en todos los patios del suburbio
quiero sangrar como guitarra sin sonido
cuando vuelves atada al polvo del crepúsculo
con las babas del diablo que llegan del olvido.
Así va esta canción a chocar con tu ausencia.
Y habrá de resbalar, pobre gotita de agua,
como resbala el grito grotesco de los perros
sobre la luna, fría como un trozo de lata.
***
CENTENERA Y TABARÉ.
José Eduardo Weidmann ( mayo 2007)
Para que el cruel olvido
no escrache tu recuerdo,
con la neblina zaina
de la ceguera infiel,
abriré bien el alma
para tus tangos tiernos
con sabor a nostalgia
y estampa de Gardel.
Desandaré tus pasos
por Pompeya y Boedo
con la mirada fresca
del venturoso ayer,
reflotando el misterio
de la luna en los charcos
y el adiós que a su paso
nos arroja algún tren.
Reviviré el amparo
de tu primera novia
que confesó con besos
su ansiedad de crecer,
con esa ilusionada
dulzura de su pecho
y su almita purreta
soñando ser mujer.
Tu cielo es un inmenso
pañuelo desteñido
arropando los sueños
de ese Sur de tu fe,
compartiendo las horas
de boliche y amigos
y ese deber de hombría
que ensancha el comité.
El destino es un tungo
mal herido de calles
que devora arrabales
empecinado y fiel,
hay un dolor incierto
que te crece en la carne
y sin perdón ni indulto
se clavará en tu sed.
Homero Manzi amigo
que abjuró ser letrado
o calzarse la toga
del sesudo saber,
por ese oficio ilustre
de profesar el tango
con linaje de pueblo
que ostentara tu piel;
quiero encontrarte un día
( como todos nosotros )
con esa paz de barrio
que siempre veneré,
en esa esquina tuya
gloriosa de milongas,
sin dolor y sin pena
donde te aguardaré.
***
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Angel,muy bueno tu homenaje a Homero Manzi,es como todo que haces...gracias.
Un abrazo de Juan Carlos.
FUIMOS
Fui como una lluvia de cenizas y fatigas
En las horas resignadas de tu vida...
Gota de vinagre derramada,
Fatalmente derramada sobre todas tus heridas.
Fuiste por mi culpa golondrina entre la nieve;
Rosa marchitada por la nube que no llueve.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
Que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
Que no llora, que se echo a morir.
Vete...!
No comprendes que te estas matando...?
No comprendes que te estoy llamando...?
Vete...!
No me beses que te estoy llorando
Y quisiera no llorarte más...!
No ves...?
Es mejor que mi dolor
Quede tirado con tu amor,
Librado de mi amor final.
Vete...!
No comprendes que te estoy salvando...?
No comprendes que te estoy amando...?
No me sigas...! Ni me llames...! Ni me beses...!
Ni me llores...! Ni me quieras más...!
Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
Por la noche de un camino sin salidas,
Pálidos despojos de un naufragio
Sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado...
Sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
Que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
Que no llora, que se echo a morir.
Esta poesía del maestro me conmueve.
Saludos
Otro inédito de Homero
EL PUCHO
Bailetín de guitarras en el barrio sencillo.
Corralón de San Telmo con portón de madera.
Una sombra que fuga y otra sombra que espera.
Y el sainete que labra su final a cuchillo.
Con el pucho en los labios, mira el nido vacío.
Un resplandor de rabia se incendia en el cigarro.
¡Pucha…! No haberla visto cuando anudaba el lío
para… como quien dice… para pararle el carro.
En la bomba de Cánning abrevan los frisones.
Mientras liquida el pucho el mozo los espera.
Pasa un percal recuerdo. Brotan las intenciones
y un cuajarón de sangre queda sobre la acera.
Pobre Nicasio Torres, se lo tragó Las Heras.
Las noches de San Telmo no lo ven de hace mucho.
En la paz de las tardes adorna lapiceras
y se aleja en las nubes que le regala el pucho
****
...y a gozar con Don Homero...
JUAN DEL DISTURBIO
Ritmo de tango repicadito.
Guitarra. Fueye. Flauta y violín.
Compás que se hace más compadrito
si se recalca con el botín.
Soplo con alma del novecientos
barre la tierra del corralón.
El baile acorta los miramientos
y acorta el brazo de la intención.
Quebrale el busto, Juan del disturbio,
golpe de furca marca el compás.
Te están sobrando desde el suburbio
las piernas listas del Cachafaz.
Dejá que duerma sobre tu lengue
sueño con cuna de bandoneón
mientras se quiebran en el canyengue
las franjas negras del pantalón.
No te prodigues en la corrida.
Bailá con ritmo del corazón.
Dentro del tango cabe la vida.
No hay que apurarlo sin ton ni son.
Tras la violencia de la quebrada,
que en contravuelta sabés jugar,
buscá el alivio de la sentada
corte con ganas de descansar.
Bajo tu influjo perdió terreno
la Inés morocha del arrabal.
Tal vez por eso justo en el seno
tiemblan las flores de su percal.
Ritmo de tango repicadito.
Guitarra. Fueye. Flauta y violín.
Compás que se hace más compadrito
si se recalca con el botín.
****
AÑATUYA
¡Añatuya es un lugar
que jamás podré olvidar
porque al fin es Aña...mía...!
Tras un verde ventanal,
junto al mismo algarrobal
conocí la luz del día.
¡Qué aromado es su polear...!
¡Y qué verde su alfalfar...!
¡Y qué roja su sandía...!
Y que triste es el cantar
de la urpila del lugar,
cuando está muriendo el día...!
¡Añatuya...!
¡Cómo arrulla
tu recuerdo volvedor...!
¡Cómo duelen tu horizonte,
tus senderos y tu monte,
cuando evoca el corazón...!
En el alto el quebrachal
y el ranchito y el corral
y las frutas del estío.
Y en el campo, el tremolar
que la oveja va a triscar
cuando ya ha bajado el río.
En el monte está el tunal,
la algarroba y el vinal
y las garras de las breñas.
Y en el bajo está el jagüel
donde beben en tropel,
las haciendas lugareñas.
Añatuya...
¡Cómo arrulla
tu recuerdo volvedor!
RECORDANDO (1949)
Milonga
Música: Aníbal Troilo
Letra: Homero Manzi
Recordando tiempos viejos de un Buenos Aires perdido,
quiero sacar del olvido cosas y nombres de ayer.
Tiempos de Pablo y Carriego, Jorge Newbery y Romero
y el Alumni y el Pampero y el Cabo Teodoro Fels.
Memorias de la Sportiva cuando en lluvioso domingo
los once del cuadro gringo no nos pudieron ganar.
Cuando sacamos en andas, a "Chamberguito" Laforia
festejando la victoria que la atajó en un penal.
Cuando se iniciaba Arolas y era payador Gabino,
y en el retablo argentino triunfaban los Podestá.
Cuando se inundó Pompeya allá por el Centenario
y propiciaron los diarios la colecta popular.
Cuando se incendió el correo y los bravos de Calaza
con cuatro bombas escasas lo pudieron detener.
Cuando se abrió la Avenida con fiestas municipales
y las boinas Radicales triunfaron en Santa Fe.
Recordando tiempos viejos de un Buenos Aires perdido,
asomaron del olvido lagrimones del ayer.
Tiempos de Pablo y Carriego, Jorge Newbery y Romero
y el Alumni y el Pampero y el Cabo Teodoro Fels.
***
LO QUE YO DIGO POR TUS OJOS
Tus ojos son dos grutas donde duerme la noche.
Por eso mi alegría filtró por tus pestañas
para robar estrellas.
Pero en tus ojos se queman de sombra las auroras
y se amedrentan las palabras.
Cuando puse en tu vida mi bandera más blanca, la esperanza,
sentí miedo de que la miraras.
La miraste.
Entonces mi bandera fue una sombra de trapo
flameando sobre el rumor de tu recuerdo.
Las monedas de noche caídas en tus ojos
florecieron en tus manos hieráticas
y en tus cabellos pesados.
En mis horas más simples he adornado tu nombre
con todas las mejores palabras.
Así fuiste mañana, canción, oscuridad, novia, gracia.
Otra veces
creo que sos la noche materializada.
***
HOMERO
MANZI DIJO DEL FOLCLORE.
“La música de la ciudad estaba trazada sobre el pentagrama oscuro de las pasiones humanas. En cambio, la música de nuestro campo estaba conformada sobre la naturaleza. Con excepción de la vidala, canción cuya universalidad habrá de consumarse un día, todas las expresiones musicales del folklore norteño trasuntan las formas del paisaje y animan sus movimientos en la fuerza de la naturaleza. La música del campo es objetiva, la de la ciudad subjetiva.”
El folklore argentino es un tesoro desparramado por los campos, despreciado por las clases cultas del litoral, pero acunado con amoroso acento por las gentes humildes de la
campaña.
Mientras Buenos Aires, abriendo cada día mas su puerta a la entrada del alma ajena, desoía las voces de la tierra, mientras la pericia de la ciencia oficial creaba un gusto extranjero y arbitrario, mientras los puertos recogían las voces confusas que llegaban de ultramar, pocos eran los espíritus que en lo musical, pegaban el oído a la tierra con reconcentrada actitud de rastreadores.
La música de la ciudad estaba trazada sobre el pentagrama oscuro de las pasiones humanas. En cambio, la música de nuestro campo estaba conformada sobre la naturaleza. Con excepción de la vidala, canción cuya universalidad habrá de consumarse un día, todas las expresiones musicales del folklore norteño trasuntan las formas del paisaje y animan sus movimientos en la fuerza de la naturaleza. La música del campo es objetiva, la de la ciudad subjetiva.
En la ciudad, los bandoneones lloran a cuenta de la pena del hombre. En el campo, las arpas y violines rústicos hablan con la voz del viento, trinan con los pájaros y mueven sus ritmos con el rudo compás de las bestias en galope o con la hamacada euritmia de los pastos castigados en el vaivén de los vientos.
Sigue....
El santiagueño ama en primera instancia a su tierra, tiene una patria chica para ubicar su corazón. Conoce su cielo, abierto y celeste durante el día cuando apenas lo transitan el sol y las majaditas de nubes blancas, oscuro y profundo en la noche, cuando los tachonan los tucu-tucu inmóviles de las estrellas.
Conoce sus ríos madres que traen el pan en las entrañas,conoce sus montes, intrincados, misteriosos, aguerridos, conoce la tremenda ansiedad de sus sequías, ejemplo bíblico que le afirma la sobriedad y conoce el terror de sus tormentas calientes, cuando braman los huracanes del sur y del norte cargando, sobre los lomos enfurecidos, nubes
negras que desparraman la bendición del agua.
Por eso la voz del folclore santiagueño tiene la sinceridad del testimonio cultivado en largo trance de amor.
Buenos Aires vive sorda a la belleza que destila este polo mediterráneo en la silenciosa colmena de su vida espiritual.
La gran ciudad del Plata, enceguecida de orgullo por las caricias de la gloria material, no sabe que lejos de ella, hay argentinos que aparentan las majadas de la leyenda
Sigue....
Las canciones de la tierra volverán a nutrirnos de savia auténtica y en la voz de las vidalas reconoceremos el arrullo de la urpila, despenadora impenitente de las tardes,
cuando se abren en colores pálidos las flores del cardon y reconoceremos en cada danza, en cada ritmo, un pedacito del paisaje agreste donde ponen adornos los algarrobos, donde adelantan cuchillos de espinas los vinales, donde corren y revientan los ríos para secarse luego, donde cantan las hachas mordiendo las carnes duras del quebracho, donde pastan las majadas, donde se clavan las puntas del arado, donde galopan los caballitos criollos, donde ladran perros inverosímiles, donde se sufre, se trabaja, se ama, se baila y se canta.
Alguna vez, alguien que sea dueño de fuerzas geniales, tendrá que realizar el ensayo de la influencia de lo popular en el destino de nuestra América, para recién entonces poder tener nosotros la noción admirativa de lo que somos.
Esta pobre América que tenía su cultura y que estaba realizando, tal vez en dorado fracaso, su propia historia y a la que de pronto iluminados almirantes, reyes ecuménicos, sabios cardenales, duros guerreros y empecinados catequistas, ordenaron:
¡Cambia tu piel!
¡Viste esa ropa!
¡Ama a este Dios!
¡Danza esta música!
¡Vive esta historia!.
Sigue................
Nuestra pobre América que comenzó a correr en una pista desconocida, detrás de metas ajenas y cargando 15 siglos de desventaja, nuestra pobre América que comenzó a tallar el cuerpo de Cristo cuando ya miles y miles de manos afiebradas por el arte y por la fe, habían perfeccionado la tarea en experiencias luminosas, nuestra pobre América que comenzó a rezar cuando ya eran prehistoria los viejos testamentos, y cuando los evangelios habían escrito su mensaje, cuando Homero había enhebrado su largo rosario de versos y cuando el Dante había cumplido su divino viaje.
Nuestra pobre América que comenzó su nueva industria, cuando los toneles de Europa estaban traspasados de olorosos y antiguos alcoholes, cuando los telares estaban consagrados por las tramas sutiles y asombrosas, cuando la orfebrería podría enorgullecer su pasado con nombres de excepción, cuando verdaderos magos, seleccionando maderas con cavidades y barnices, sabían armar instrumentos de maravillosa sonoridad, cuando la historia estaba llena de guerreros, el alma llena de místicos, el pensamiento lleno de filósofos, la belleza llena de artistas y la ciencia llena de sabios.
Nuestra pobre América, a la que parecía no corresponderle otro destino que el de la imitación. Todo estaba bien hecho, todo estaba insuperablemente terminado ¿para qué nuestra música? ¿para qué nuestros dioses? ¿para qué nuestras telas?
¿para qué nuestra ciencia? ¿para qué nuestro vino?
Sigue....
Todo lo que cruzaba el mar, era mejor, y cuando no teníamos salvación apareció lo popular para salvarnos, creación de pueblo, tenacidad de pueblo.
Lo popular no comparó lo malo con lo bueno, hacía lo malo y cuando lo hacía creaba el gusto necesario para no rechazar su propia factura y ciegamente, inconscientemente, estoicamente, prestó su aceptación a lo que surgía de sí mismo y su repudio heroico a lo que venía desde lejos.
Mientras tanto, lo antipopular, es decir, lo oculto, es decir lo perfecto, rechazando todo lo propio y aceptando todo lo ajeno, trababa esa esperanza de ser que es el destino triunfador de América.
Por eso yo, ante ese drama de ser hombre del mundo, de ser hombre de América, de ser hombre argentino, me he impuesto a la tarea de amar todo lo que nace del pueblo, de amar todo lo que llega al pueblo, de amar todo lo que escucha el pueblo.
*HOMERO MANZI*
MANZI tuvo una visión increible de las cosas, subo el mensaje para que todos lo puedan leer y en cierta forma identificarse con sus conceptos.
Saludos
LAS MILONGAS DE MANZI- PIANA
Cuando hicimos " Milonga Sentimental", Homero decidió acortar su apellido. Así, de Manzione pasó a ser Manzi. En realidad, con él inventamos la milonga-candombe.
"Milonga sentimental" era clásica y la hicimos a pedido de Rosita Quiroga que era una de las cantantes más famosas del momento. La milonga era propia de los payadores, más bien de carácter folclórico sureño. Esa es la razón que llevó a Manzi a escribir "Bettinoti", de quien era admirador. Gardel llegó a cantarnos no solo la "Sentimental" sino también la "Milonga del 900". Las grabó en una sola noche antes de emprender su último viaje.
Con la milonga--candombe nos largamos a partir de 1940. Una noche, Manzi me llamó por teféfono para decirme que tenía una letra de tango a la que había que ponerle música. Era para la película "Confesión" que había escrito el propio Manzi. Entonces le pedí que hiciera otra letra , con las mismas características pero para adoptarla al tiempo de milonga.
Enseguida compusimos "Pena Mulata". Fue ésta la que marcó la renovación del género porque fue la primera milonga-candombe, de típo rítmico- tamborillero. De inmediato hicimos "Papá Baltasar", "Negra María".
Manzi fue un tipo extraordinario. Y era el rey del humor, de las cachadas, se lo veía siempre alegre y, sin embargo, pienso que fue un hombre triste. Sus letras lo delatan. Juntos hicimos 60 temas. El último fue el tango "De Barro".
**
Sebastián Piana.
HOMERO MANZI** de Julián Centeya
Te procuro en el barrio de la luna amistosa
con la cita en la esquina del antiguo almacén.
De espaldas a los números que nos devuelven rosas
nuestro origen fue el mismo: aquel del terraplén.
Crepitar de guitarras en un manso desvelo
pespunteando milongas y siempre el corralón,
como nos pesa ahora la ausencia de aquel cielo
que inventamos Homero, ayer en la canción.
Vinculados a nubes, chiquilines descalzos
y en el barrio ¿te acuerdas? solo pasa una vez.
Angulosas memorias me invaden y rebalso
de ternuras que acaban de brotarme recién.
Era Pompeya sí, claro, era Pompeya,
la calle Centenera, la esquina Tabaré.
Pero te digo Homero que era aquella
latitud de mi sangre, de tu alma, lo sé.
Por el duro empedrado de Famatina al este,
la novia quinceañera con cita de portón,
y el corralón que tuvo la chatita celeste
y la luna de siempre plateando el paredón.
El hueco allá por Cachi, de noche la laguna
y aquel coro de sapos redoblando un dolor.
Pensando en estas cosas de pronto siento
una tristeza que me anula, es cuando hablo de vos.
De cuando caminábamos la calle Monasterio,
hablábamos de tango que la ciudad un día
llevaría en su entraña. "Estar en el misterio",
me acuerdo de que modo profundo lo decías.
Y Boedo,¡que cosa!. Fue nuestra la aventura
de hacernos al paisaje que devolviste en Sur.
Que importa haber caído, luchado, luchado
en esta dura vía crucis de la vida sin un rayo de luz.
***
sigue
2-Final...
¿Que fue de la muchacha aquella que me amaba?
¿Y qué de los amigos, y de uno qué fue?
Celina aquella rubia, Celina se llamaba,
su nombre era de cielo, me acuerdo que la amé.
Vivir es irse un poco de uno y de todos,
avanzar hacia el hielo y nunca más saber,
es cuando sin seguro se habrá alcanzado el modo
de habitar una nube y ya nunca volver.
Homero Manzi ausencia, Homero Manzi no,
otra vida es tu vida, yo bien sé, no te has ido.
Concurro con mi verso; te repito que yo
me cito con tu sombra en el barrio querido.
Aquel del alto cielo que hemos compartido
y que de pronto un día se nos hizo canción.
Julián Centeya
LA MARIPOSA Y LA FLOR. (tango)
Música: Gabriel Fauré
Letra: Homero Manzi
Ruiseñor que colgabas la fe de tu trino,
en la tarde.
¿Dónde estás que ya nunca he podido
encontrarte?
Recorrí con dolor la quietud del camino
sin hallarte.
¿Dónde está tu canción de ilusión y de amor?
¿Dónde está?
Mariposa de luz que agitaste mis noches
con tus alas.
Ya te habrás olvidado de huir de mis flores
sin hallarte.
¿Dónde están, mariposa, tus alas de luz?
¿Dónde están?
Heliotropo amarillo que has muerto llorando
en la tarde.
Tu corola es tan sólo un recuerdo lejano
y cobarde.
Yo te quise esconder en el cofre de un vaso
y cuidarte.
Pero has muerto y entonces te hice mi afán:
¿Dónde estás?
EUFEMIO PIZARRO (tango)- 1947-
Letra: Homero Manzi-Música Cátulo Castillo
Morocho como el barro era Pizarro,
señor del arrabal;
entraba en los disturbios del suburbio
con frío de puñal.
Su brazo era ligero al entrevero
y oscura era su voz.
Derecho como amigo o enemigo
no supo de traición.
Cargado de romances y de lances
la gente lo admiró.
Quedó pintado su nombre varón
con luz de luna y farol,
y palpitando en mañanas lejanas
su corazón.
Decir Eufemio Pizarro
es dibujar, sin querer,
con el tizón de un cigarro
la extraña gloria con barro y ayer
de aquel señor de almacén.
Con un vaivén de carro iba Pizarro,
perfil de corralón,
cruzando con su paso los ocasos
del barrio pobretón.
La muerte entró derecho por su pecho,
buscando el corazón.
Pensó que era más fuerte que la muerte
y entonces se perdió.
Con sombra que se entona en la bordona
lo nombra mi canción.
***
sigue arriba...
SIGUE***
Como todo artista auténtico, José González Castillo tenía una infinita comprensión de las flaquezas humanas. No veía en ellas sino el espectáculo colorido, variado y apasionante de la comedia humana. En él se había hecho carne el mandamiento de Cristo:"¡No juzguéis!". Si un individuo ofrecía ciertas calidades singulares, le dispensaba, sino su estima, por lo menos su atención casi amistosa. Por eso era querido por todos los medios de Boedo, inclusive por los que se habían embarcado por la senda del delito. Por eso también, no se concebía que nadie pudiera robarle.
En dos ocasiones, sin embargo, saquearon la casa del autor de "Los dientes del perro". Ocurrió la primera allá por 1909, cuando daba sus primeros pasos en el teatro con "Entre bueyes no hay cornadas" y "El retrato del pibe". El autor vivía entonces en una pieza de Estados Unidos y Castro Barros. Por la noche contó lo que le había ocurrido en un café de Boedo a un "capo" muy conocido. Cuando este se enteró, le dijo: --Mañana, amigo Castillo, salga de su pieza de 10 a 12. Cuando regrese encontrará lo que le han robado. Y así fue.
La segunda vez fue años más tarde, cuando ya estaba instalado en su casa de la calle Boedo, frente a "El Nilo", donde una chapa de bronce recuerda que allí vivió el comediógrafo.
***
sigue
2..
Este estaba en una de las habitaciones del fondo entregado a una partida de naipes con unos amigos, cuando en el dormitorio del frente su mujer comenzó a dar gritos de socorro. Acudió prestamente Castillo y sorprendió a dos ladrones. Uno de ellos estaba completamente borracho. Un tercero había salido corriendo con el botín. El que estaba borracho era un célebre ratero del barrio llamado Eufemio Pizarro, a quien todos lo llamaban "La partera ", por su costumbre de andar siempre con una valijita--en ella llevaba sus herramientas de "trabajo"--. -¿Será posible, Pizarro, que me vengas a robar a mí?- dijo Castillo con un dejo de tristeza. A La partera se le pasó la borrachera en el acto. Con voz que delataba su emoción y su arrepentimiento, dijo con la mirada fija en el suelo: -No, a Castillo no se le roba. Mañana le mandaré todo lo que mi compañero se llevó... y tuvo de vuelta casi todo. Faltó un pendentif.
Una noche El Pibe Oscar lo mató a Pizarro a balazos frente a La Balear, en la Cortada de San Ignacio y Colombres. Dijeron unos que Pizarro, de guapo, había querido alzarse con el pozo de la mesa de juego. Pero los amigos de La Partera afirman que fue un crimen alevoso de El Pibe Oscar, quien a su vez pagó con su vida sus fechorías; una vez, yendo en un coche, le pincharon una goma y cuando se bajó para cambiarla los amigos de Pizarro "lo sirvieron", como nos decía expresivamente uno que conoció muy bien esos medios de Boedo.
**
Fuente: Silvestre Otazú
Qué poeta y que hombre completo Homero Manzi, vaya mi homenaje a su recuerdo.
Felicidades a los integrantes del foro.
1
La primitiva letra del vals "A su memoria" perteneció al poeta Julio Camilloni (ver Alma Que Canta, Nro. 124 del año 1925); tiempo después su compositor Antonio Sureda en el deseo de poner otra letra, hace que El Alma Que Canta organice un concurso de poesías sobre el tema ya escrito por Camilloni para que el lector elija la nueva letra que llevaría ese vals, siendo ganadora la poesía enviada por Homero Manzione ( Manzi ) tal como se la canta hasta el presente.
Hoy vuelves del recuerdo, madre mía,
envuelta en la penumbra del pasado,
trayendo la nostalgia de los días
que en horas de placer hube olvidado.
Y al ver que fue tu amor, tu amor perdido
el único cariño sin engano,
te llora más el corazón vencido
y busca en el olvido
tu palabra de perdón....
**
Album del Tango.
****
Los hermanos Jerónimo y Antonio Sureda constituyen un binomio afortunado de compositores boedenses. El primero escribe la letra, el segundo, la música. Pero Antonio no va a buscar la fuente de su inspiración en las raíces más hondas del alma popular, sino que escoge los temas ligeros, tenues y graciosos del vals criollo. ¿Quién no conoce su inspirado y lindo A su memoria?
Con Antonio debutó como letrista el hijo de Boedo que más habría de destacarse en el país en este difícil género: Homero Manzi. Además de A su memoria, Manzi escribió los versos de otros dos valses de Antonio: Ensueño y Valsecito de antes...
***
sigue
final...
Pero luego el músico tuvo por colaborador a su hermano Jerónimo, el poeta de "Mis Recuerdos", donde figura su sentida poesía titulada Boedo. Los hijos de Boedo han nacido para andar juntos. Excelente bandoneonista, Antonio formó con otros dos boedenses, Cátulo Castillo al piano y Juan Francisco Giacobbe, violín, un famoso trío que después de actuar en el barrio se presentó en el teatro Liceo en 1929, juntamente con la Compañía de Ruggero--Zárate. Tanta fue la popularidad de que gozaron los valses de los Sureda que en 1937 llegaron a actuar simultáneamente en siete radios. Más de treinta títulos han registrado estos dos hermanos. Algunos tangos se han incorporado a la larga lista; entre otros, el de más éxito: Dos Amores.
Una opinión: "Una noche--nos dice Sureda--estaba en la "Munich" de Boedo. La orquesta rompió a tocar "Ilusión Marina". En una mesa vecina estaba sentado un señor, que dirigiéndose a mí, me pregunta: --Dígame, ¿este vals no es de Sureda? --Si, señor--Se conoce enseguida--comentó el desconocido--. Tienen un sello inconfundible. ¿Le gusta Sureda?--- Me gustan sus valses, pero sus tangos son una porquería....
**
Silvestre Otazú.
Matungo (milonga)
Música: Tata Cedrón
Letra: Homero Manzi
Brilló tu pelo de cuarteador
al sur de barracas viejo.
Cartel y orgullo del corralón,
frisón de cinchar parejo.
Tordillo oscuro, tu corazón
guapeó al vencer las barrancas
cuando guapeando en tus ancas
¡vamos!... Gritaba el patrón.
Quién no te vio repechar
el lomo de las barrancas
un temblor en cada hijar,
clavados tus cabos blancos.
O cargando campanillas
sonoras sobre la cruz,
atravesar las orillas
cuando los corsos del sur.
La moza aquella, las manos de ella,
Juana Roldán...
trenzó con amor tus crines.
Al fin cansada, colgó el percal
y ancló en los piringundines.
Te ató en su chata la soledad,
patrón y tungo en la mala,
toda su felicidad.
Ahora mordés el yuyal.
Ahora mordés el yuyal,
solo en la paz de los huecos.
Ahora tu diente
muerde el yuyal de los huecos,
jagüel de charcos para tu sed,
chapas de cielo en tu techo.
************
"Matungo" (1944). Por primera vez se escucha hablar de un frisón. La música tiene un aire a las milongas que Sebastián Piana hizo para los versos de Manzi. "Sí, porque yo hago más milonga que otra cosa y soy admirador de ellos", dice Cedrón.
****
Errores de Carlos Gardel
Por Homero Manzi
Revista Micrófono del 20 de septiembre de 1934
"Gardel es un gran artista, sin ningún control de sus condiciones, ni de su destino. Vive y triunfa con la complicidad de Dios. De ese Dios que le dió simpatía, magnífica voz, juventud eterna y suerte.
Porque él ha hecho todo lo posible para dificultar su éxito. Ha triunfado a pesar de él. Su primer película "Luces de Buenos Aires" era una cosa absurda, donde hacía de gaucho melancólico, sobre el fondo de una pareja "pampa" francesa y en cuyo final con la complicidad de Padula, enlazaba a una artista desde un palco balcón. Sin embargo bastó que cantara "Tomo y Obligo" para que la película recorriera triunfante el mundo de habla española. Lo mismo sucedió con "Melodía de Arrabal", donde dos tangos salvaron los miles de metros rodados en cafetines marselleses y callejones de difícil filiación geográfica.
Ahora pasa lo mismo y esta reincidencia es la que me lleva a decir cuatro cositas que capitulo como "Errores de Carlos Gardel". El primer error de Gardel, es su debilidad por Alfredo Le Pera. Me consta que aquel no se mueve si no es dentro de la trama que éste le prepara y como ya está probado que este le prepara bodrios, exentos de interés argumental y de valor nacionalista, Gardel ya debía haber buscado otro pergeñador que le evite ridículos y le permita mayor realce artístico.
***
sigue arriba
2...
Otro error de Gardel es ir a Francia o Nueva York a filmar películas, cuando ni económicamente se beneficia con ello. En esas películas tiene que actuar en ambientes arbitrarios y con la colaboración de artistas insignificantes que reducen el marco de su acción. Con este espejismo Gardel está retrasando el progreso de la cinematografía nacional, ya que los filmadores extranjeros al contratarlo nos escamotean al astro de mayor arrastre de la lengua castellana.
Es que los yanquis saben que el cetro cinematográfico del mundo español, vendrá a pasar a nuestras manos fatalmente. Por eso se apuran a rodar a Gardel para contrarrestar el éxito de "Riachuelo" y de las películas que están en preparación. Riachuelo ha reportado a la Argentina Sono Film una fortuna. Bueno, si en dicha película hubiera figurado Gardel el triunfo no puede ni calcularse. Y el mismo pudo haber ganado una suma cuantiosa insospechada. Se lo imaginan ustedes a Gardel actuando entre figuras como Libertad Lamarque, Luis Sandrini, Alicia Vignoli, Charlo y coros auténticamente argentinos? Lo ven ustedes moviéndose en el escenario natural del arrabal porteño, lleno de sugestiva propiedad? Lo suponen ustedes cantando tangos realmente buenos, compuestos por nuestros mejores autores y con el fondo de un acompañamiento verdaderamente típico?
***
sigue arriba.
3...
Esa película que yo quiero que imaginen ustedes sería un inmediato afianzamiento de la industria Argentina y le reportaría a Gardel mas de los 10.000 dólares que se le pagaron por "Cuesta Abajo". A veces me pregunto si Gardel no será un espíritu egoísta. Porque si no, cómo no exige que el cuadro que lo acompaña sea espigado entre esas grandes posibilidades que son nuestros actores? Por qué no trata de llevarse a nuestros mejores compositores y músicos? Por qué él se considera un gran autor y no se da cuenta de que sus tangos se imponen tan solo por sus interpretaciones maravillosas? Es que para Carlos Gardel, en mérito de sus triunfos, la crítica se vuelve muy mesurada y no le dice las cosas por su nombre, aunque sea doloroso. Por eso el se va afianzando cada vez mas en sus errores y ya ha llegado a un punto en que todo le parece permitido.
Esto mismo tienden a demostrárselo sus colegas los cantores. la mayoría de ellos vive desesperadamente por imitarle el gusto, la voz, los gestos y hasta el mismo repertorio. La mayoría de los cantores abdican de su personalidad, aplastados, vencidos, por el prestigio del insuperable zorzal. Cantan lo que él canta. Gustan de lo que él gusta. Sienten lo que él siente. Modulan como él modula. En fin, se han convertido en una colonia que Gardel maneja desde lejos con la eficacia de su arte. Si Carlitos fuera tan vanidoso como DAnunzio, por ejemplo, podría hablar de sus esclavos porteños sin decir una mentira.
***
sigue arriba
4...
Un caso que demuestra como están equivocados los cantores que así proceden, es Ignacio Corsini. Ignacio, que tiene una gran admiración por Gardel y con el que se haya unido por estrechos vínculos de amistad y compañerismo, se defendió siempre de esa amenaza con clara inteligencia. Nunca trató de parecérsele, ni se dejó impresionar por el triunfo de su fraternal rival. Y seguro de sus condiciones tomó por otra huella. Por eso se salvó.
Esto no lo entienden algunos. Todos esos que sueñan con parecérsele y que en cuanto Gardel canta una composición, se van de boca hacia ella. Pero a pesar de todo Gardel triunfa y su triunfal simpatía se agranda con justicia. Y en materia de canto está mejor que nunca. A pesar de los años. A pesar del cigarro. A pesar de su sentimentalismo temperamental. A pesar de las copas y los naipes. A pesar de todo lo que dijimos anteriormente. Es que Gardel tiene eso que los españoles llaman "el ángel". Eso que está mas allá del bien y del mal. Eso que solo puede desconocer quien escriba con la fría intención analítica de H.Manzi.
***
Homero Manzi
GARDEL COMPOSITOR...
Opina Raúl Garello: -director, bandoneonista y compositor.
"La música tiene de vez en cuando manifestaciones geniales: Duke Ellington, Edith Piaf, Atahualpa Yupanqui, y por supuesto, Carlos Gardel.
"No sé si después de él hay una instancia superadora, en todo caso en la música no se trata de confrontar sino de sumar y si el tango tiene tres columnas, Gardel es seguramente una de ellas.
"Sus dotes de cantor opacaron la veta de compositor que es la que personalmente más valoro. Me gustan mucho su incursión en la música campera y su interpretación de los estilos".
EL PAISAJE DE HOMERO... por Julián Centeya.
"Antes de entrarle a Boedo, y en su confesado meridiano de San Juan, donde le advirtió antigüedades de muros y totalidad de cielo, Homero Manzi, que vivía entonces en la casita de Garay cerca de la cortada Danel, había hecho su aprendizaje de calles en Pompeya. De ahí que, necesariamente, su recuerdo, forma única de recuperarlo, se enmarque en alta luna asomada sobre el raleado caserío, el potrero echado, ramas de viento estrangulándose en cañaverales, desoladas esquinas pobres, el corralón, luces amarillas del almacén tajeando el lomo de barro de la calle angosta con márgenes de zanjas, el zaguán penumbroso, el patio rectangular con planterío latero, el turbio bodegón, la cantina gringa-codillo en aquél y murra en ésta-, el carro de media changa con baranda sentenciosa, farol de barrera, el blanco organito de Rinaldi, innúmeras lagunas, albas con coros redoblados de sapos, el decir de la guitarra desvelada, la lonja de la vereda de ladrillo, el puente de madera, el Colegio Luppi de la calle Esquiú, "El Alba", en Sáenz, el boliche del griego en la calle Teuco, todo el sol de la mañanita en la calle Ventana y la lanza maestra de Almafuerte --antes Arenas--pasándole de costado al Patronato y al vivero, el terraplén, el brotado monólogo gutural del bandoneón, la denunciada sirena de "la Pilarica", un formativo en un patio de Famatina y el pregón del boletinero de última hora...
***
SIGUE ARRIBA
2..
Homero Manzi se fué debiéndole su tango a ese turbio almacén de San Juan y Loria, que fue su paradero inicial en el barrio. En torno de la mesa de codillo nos reuníamos con él, el taciturno Sebastián Piana, Antonio Sureda, Hugo Mac Dougall, Jerónimo Sureda, "El loco Papa", Hugo Castillo... Alguna vez había recalado, también, en ese almacén José Bettinoti, esperando la vuelta de María "La Cigarrera" que venía de la "Sin Bombo" trayendo en el rostro todo el cansancio de la fábrica".
********
Julián Centeya asegura: " Nunca más tendrá el viejo barrio un narrador más sincero ni más profundo como lo fue Homero".
***
FIN
A ver qué pasa GRA...
Entre los poemas y prosas no musicalizados a exponer tenemos entre otros a Colina Chata, Jardín Zoológico, y la que refleja, tal vez con más hondura, la poesía antirretórica de Homero Manzi:
ROSEDAL
"Rosedal,
paisaje de peluquería
cursi como una pérgola
o como un paquete de masas con cinta azul y blanca.
Tal vez por eso mi aventura infantil te despreció inclemente
y con malandrines prefería las arcadas del puente
donde pernoctan vagos filosóficamente.
Yo, cabalgando un Ford modelo antiguo
hacía ruborizar tus rosedales,
pero tus mujeres te vengaban por encima del hombro,
Rosedal,
con banquitos eunucos pintados de merengue,
donde posan seguras las nalgas
tres vírgenes largas
porque siempre son tres las fiacuchas incontaminadas.
Yo de puro atorrante
te pondría faroles
y casitas de lata
y zaguanes oscuros con humedad de besos
y perfumes de albahaca.
Y en tus calles planchadas al rodillo
pondría un organito, un rengo,
una esquina,
un boliche y una muchachada.
Rosedal,
Parnaso decadente
donde duermen las musas
cien veces benditas de los intendentes.
Cada vez que contemplo tu lago
sarcófago de fetos y de un descuartizado
siento unas ganas locas de adornarlo con tachos
latones
botas viejas
con una cama jaula
con una escupidera
igual que en los fangales de Pompeya".
***
UN RECUERDO (José Eduardo Weidmann)
Hay ciertas cosas que el azar y la buenas intenciones procuran que sobrevivan y, misteriosamente nos llegan desde el olvido, seguramente, porque no merecen perderse para siempre.
Lo que pasaré a contar sucedió años atrás cuando Sebastián Piana aún estaba entre nosotros; por entonces llevado por mi admiración al Maestro, escribí un soneto que gustó mucho a dos de mis grandes amigos. Me refiero a Hilda DOrico, notable ceramista y su esposo el luthier Carlos Salmone. Debo confesar que fue por impulso de ellos que ocurrió lo que puedo divulgar y me alegra el corazón. En verdad, Hilda me sorprendió con un pergamino en cerámica que contenía mi soneto, y una preciosa decoración que lo acompañaba. --Hemos pensado con Carlos, que es una lástima que este trabajo tuyo sea desconocido por Sebastián Piana, de modo que con esta colaboración mía, se lo vamos a obsequiar para que lo conserve, seguramente, entre sus cosas más queridas-.
Así fue entonces. Carlos consiguió una entrevista y nos presentamos en su domicilio de la Avenida José María Moreno. Con esa sencillez de vecino de barrio nos recibió en su estudio y, tan pronto vió aquel trabajo, descolgó un pequeño cuadro y lo colocó allí para mostrarnos su contento.
2
Luego comenzamos a charlar de las tantas cosas que pueden unir a fanáticos tangueros.
Confieso que como en una partida de truco, yo guardaba en un pequeño envoltorio lo que suponía con seguridad el siete bravo.
Entonces le empecé a contar que yo estaba casado con la hija de un conocido vecino de su barrio ( el Boedo antiguo y admirado de sus años mozos). Como lo imaginé, me comenzó a exigir más detalles sobre el asunto. Entonces, comencé a abrir el pequeño envoltorio y lo deposité en sus manos como regalo sorpresa.
Apenas lo vió, exclamó emocionado:¡ LA TACITA!
3
Debo aclarar que mi suegro, don Angel Solimano, atendía el boliche familiar de la esquina de Boedo e Inclán llamado "La Tacita", que se caracterizaba por la excelencia de su vino casero que, se acostumbraba a beber en pequeñas tazas de porcelana blanca. Piana, recuperaba con ese souvenir los acontecimientos de otras horas aparentemente cerradas del pasado y, visiblemente emocionado nos contó:--"Con Homero y Cátulo, cuando subíamos por Boedo, hacíamos estación en aquel boliche para tomar un buen vino...aquí en mi piano conservaré este recuerdo mientras viva en memoria de esos grandes amigos"---
Aquellas palabras fueron un regalo para mi corazón y junto con el amigo Yonadi que me impulsa por estas memorias, se las dedicamos a todos los que saben degustar con sensibilidad, ese sabor especial de las cosas tangueras.
4
A SEBASTIÁN PIANA (J.E.Weidmann- abril 2007)
¡Araca, Sebastián, tango y milonga!,
cumpa de la habanera bien quebrada,
que batís con tristeza enamorada
un ayer que tu música prolonga.
Vos no curtís la musa facilonga
que con versos engrupe a la gilada,
vos conservás el alma en la cortada
del barrio con su atmósfera mistonga.
El dos por cuatro ha sido tu mensaje
que vibra desde el cuore arrabalero.
Por tu teclado fiel creció sincero
el gotán en su clásico lenguaje.
Vos, Sebastián ilustre, del linaje
profesado con Cátulo y Homero.
****
A HOMERO MANZI
“Suena un piano, la luz esta sobrando...”
Tiembla el alma de Homero en la canción,
Los ojos de Malena están llorando
Donde acaba la pena de su voz...
Malena se ha quedado sin poeta
Sin poeta también el barrio Sur,
Nubla un ala de sombra la cuarteta
Y el paisaje también está sin luz...
Corazón...
Corazón de mi barrio
Corazón de mi ciudad,
Corazón florecido en cien tangos
Voz de luna, de ayer y percal.
Aunque pasen, Homero, los días
Y me digan que no volverás,
Yo te espero, vendrás con María
Por las calles de un quieto arrabal.
De Pompeya, Homero, nos trajiste
Todo un mundo querido hasta el dolor,
Siempre estaba tu alma un poco triste
Porque el tiempo no tiene corazón.
Malena vino un día sollozando
“Y luego me contaron el final...”
En un Sur sin después, estás charlando
Con un ciego que fuma en un umbral.
***
Letra : Oscar Roque Peña y Julio César Ibáñez
Música : Julio César Ibáñez
LOA A HOMERO MANZI
(En memoria de José Eduardo Weidman)
Nuestra Secta, la Secta borgesiana,
que vió al Tango subir por la colina
del Olimpo que Apolo patrocina,
encomia y canta a la musa hermana
de la tierra Argentina, de la ufana
patria de Manzi, pluma diamantina
que con Gardel, a la mansión divina
llevara a la musa americana.
La yunta de placer y sufrimientos
que el Poeta de "Sur" siempre trashuma
con la gota de lluvia y con los vientos,
con el sándalo y el hacha que perfuma,
en sus tangos está y está en su pluma
de pastor de luceros y elementos.
***
La Secta del Cuchillo y del Coraje.
Javier Navarro, Cali, 22 de abril de 2004
****
CARNAVAL SANTIAGUEÑO
Dicen que el carnaval viene
por los caminos de Salta.
Aquí lo están esperando
para el domingo sin falta.
Carnaval santiagueño
como el Río Salado,
sabés llegar de Salta
anunciado por caja,
estruendo y risas guasas.
Meses antes que llegues,
ya todos los paisanos
están juntando plata.
Ahorrito santiagueño
para tirarlo en vino,
almidón y vidalas.
¡Carnaval santiagueño,
ya llegaste de Salta...!
Los churos de la tierra
ya vendieron la chacra,
y tienen en la rastra
la plata arrugadita
que el bolichero paga...
2
Y el viejito que cuida
su tablón de frutales,
mandó hace muchos días
su carro con la carga
de melones maduros
y sandías coloradas.
Y el fletero del monte
desató la parada,
dejó el carro a la sombra
y, montado en el trote
de su sillera baya,
se largó para el baile,
a pelear con las sombras
de su tristeza mala.
Y las viejas quichuístas
pitadoras de chala,
ya llenaron las ollas
con maíz y ceniza
para hacer flores blancas.
Y las mozas del campo
y también las que vuelven
de servir en las casas,
van llegando al galope
detrás de un grito largo
con sed de alcohol y danza.
Ya llegó el carnaval
a la trinchera llena
de cerveza y guitarra.
Ya están listas las mozas,
flamantes de polleras
verdes y coloradas...
3
Y están listos los mozos,
nuevas las alpargatas...
mientras miran los changos
asustados de bulla,
con los ojos abiertos
y las patas peladas.
Ríen las caras fieras
y chicotean las manos,
duras en la costumbre
del arado y del hacha.
Van y vienen cervezas
que sin copas se tragan,
y se limpian los labios,
con el revés reseco
de las manos cansadas.
¡Nacen las intenciones
en medio de la danza...!
Una chinita negra
se ha puesto colorada,
señal de que algún churo
le está arrastrando el ala.
El cansancio bajó
con las luces del alba.
Los ojos con mil brumas
de cansancio y de caña,
se duermen en un sueño
de pupilas heladas...
4
¡La tristeza del bosque
volvió con la fatiga
terminada la danza...!
Las viejas cuchichean
su quichua en los rincones,
apagadas las chalas.
¡Ya estamos en el alba...!
¡Suene el último cohete...!
¡Vibre el último beso...!
¡Cante la última zamba...!
Que han de sonar más tristes
el arpa y la guitarra.
Porque nadie acompasa
con chacotas y palmas.
Porque no hay quien levante
remolinos de tierra
repicando alpargatas.
Porque están las gargantas
apretadas por nudos
de cansancio y de caña...
"¡Dicen que el carnaval vino
por el camino de Salta...!
De aquí se fue tambaleando,
el lunes de madrugada..."
***
FIN
Para mi gomía Angel
LUNFA ILUSTRADO
Acamalas los sover mas rantes en tu sabiola
y la prosapia que desplegaron eruditos poetas.
Sos un coso especial...
Sos un reo...
Sos un ilustrado...
Abrazo...frate mio.
Juanca
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Lunfa. Con el permiso del Barbeta te retruco con el soneto de Orlando Mario Punzi:
"MALA JUNTA".
Yo, que admiro la parla leguleya
de Madrid, de Sevilla, de Toledo,
banco también mis versos en el ruedo
del Sur, de Chacarita, de Pompeya.
Junando rimas en la doble güeya
del Siglo de Oro y del chamuyo quedo,
oscilo, subo, bajo, retrocedo,
entre Cervantes y la voz plebeya.
Gira -sin más- en mi canyengue credo
Góngora, de la Púa y la Mireya,
sin malicia, sin bronca, sin enredo.
Yo junto, con mi rante melopeya,
las musas de Francisco de Quevedo
y el lunfa tano de Julián Centeya.
***
Un abrazo lunfa* angel
TRISTE PAICA
Tango
Letra: Homero Manzi -Música: Juan Pecci
Un patio de conventillo
bajo la parra fulera
y una viola milonguera
que esgunfia con su estribillo.
Un compadre estilizado
salido de los versos
de Carlos de la Púa
y un lunfardo remanyado,
bacán de la ganzúa
por pura vocación.
Sobre el viejo patio'e ladrillo
paran dos pibes un bolón
y el encargao del conventillo
tira la bronca con razón.
Sí pegás de repe no vale,
dice el rebolo cascador,
porque los pibes del suburbio
nunca la ganan a traición.
Cien pasiones se prendieron
en la antorcha de sus ojos
y en sus lindos labios rojos
y en las crenchas de su pelo,
porque, igual que los gorriones,
sus veinte primaveras
sangraban en canciones,
en el patio proletario,
perfumado de diosma,
de orégano y clavel.
¡Sobre el viejo patio'e ladrillo
tuvo el lunfardo su ilusión
y la pebeta del conventillo
con su prontuario fue una flor;
pero, enceguecido de celos,
el otro taita compadrón,
sin la nobleza de los pibes,
vino de repe y lo mató.
****
Querido amigo Angel
Me pregunto, de donde sacas cosas tan lindas para leer y/o escucharlas, son verdaderamente muy hermosas, y mas para mi, que nunca supe que existian... gracias, muchas gracias por hacerme pasar momentos tan lindos.
Con muchos y apretados abrazos Gardelianos, Folcloricos y Tangueros....Antonio.
NOTA; En referencias a los abrazos no te olvides que...el orden de los factores no alteran el producto.
Estimado Antonio
Retribuyo tu gentileza con abrazos Gardelianos, Tangueros y Folclóricos, y a la vez te invito a paladear un soneto de un gran amigo recientemente fallecido.
EL VINO
Lo mejor de los Hombres es ser Vino
cuando añejo de vida se comparte,
la generosa entrega es lo divino,
quede en los otros su sabor vibrante.
Cada vendimia elige tu mejor racimo,
aquel de tus acciones y tu arte,
y guardado en el pecho, que genuino,
se sazone con tu propia sangre.
Sírvelo con palabras compartidas
o con silencios de escuchar atento,
el Vino sirve para unir las vidas
y ahuyenta en amistad, todo lamento.
Cuida en la tierra las cepas elegidas
y vela diariamente su fermento.
***
Angel:
El Gordo Barceló se llevó esta música (tal vez para mejor) pero me queda una certeza, me acompañó en un sentimiento: el de la Amistad.
Celebro poder compartir tu vino y te ofrezco el mío, Angel Amigo.
José Eduardo Weidmann. (octubre 2002)
Solamente los genios pueden expresar tantas cosas y con tal profundidad como lo hizo el "barba" Manzi.....Simplemente UN GENIO !!!
Saludos
De Homero a Homero* A Homero Manzi en su funeral.
Yo decía que todos los caminos
conducen al silencio,
y que todas las horas de trabajo
conducen al silencio,
y que también los sueños y los números
conducen al silencio,
y los naipes también como las balas
conducen al silencio,
y las últimas máquinas creadas
conducen al silencio,
y los mapas de absurdos generales
conducen al silencio,
y las cosas en sí, todas las cosas
conducen al silencio...!
Yo decía que todos los caminos
conducen al silencio,
conducen al silencio...!
Y decía también que los crespones
no corresponden...
Y ese rocío de ala, que vuela por los párpados,
no corresponde...
Y ese hueso de rabia que duele la garganta,
no corresponde,
al comprender que todos los caminos
conducen al silencio...!
Ahora en cambio digo:
que el fin del cigarrillo no correspode al águila
aunque todo sea inútil,
-inútilmente inútil!-
y que no corresponde la palabra
cuando debe enfrentarse a tu silencio...!
...
sigue
2..
Ay...¡yo he visto la espuma de tu barba
llenarse de luciérnagas y pájaros
y hundirse de ternuras tus espaldas,
y reírse tus ojos apretados
de ingenio sin descanso,
y he visto que arrastrabas a los hombres
por la calle Corrientes
con la trenza de a ocho de tu verba
y he visto que escribías canciones con pinceles
y hacías el dibujo del cine con palabras,
y he visto...Ay...!, cómo tú que no vives,
creías en la vida, y cómo te aferrabas
con garfios de cristal a un precipicio,
y esto no corresponde,
no corresponde, no, no corresponde,
y sin embargo es...!
por esto puedo hablar de Homero a Homero
y con dolor decirte:
"Hermano de la barba y el pájaro,
hermano de la luz en la palabra
y de las acuarelas en los versos,
viviste y vivirás entre nosotros,
junto al viejo Razzano,
con Cátulo y Katunga
-que esa mañana me contó llorando,
que el día estaba gris, porque era el día!
que estabas entre nosotros con Pichuco,
congelando la idea y la ventaja
y apretando la marcha
para hacer el camino
que conduce al silencio,
tal como tú lo hiciste...!"
***
Original de Homero Expósito.
En "Barrio de Tango", en la contratapa de la partitura original, dirá Manzi lo siguiente: "Los temas de mis canciones son siempre recuerdos personales. Me resulta difícil escribir fantasiosamente. No tengo ese don (--la humildad es el don propio de los espíritus humanamente más grandes--R. M.)
"Había un recuerdo, un aspecto de mi vida, un paisaje que hasta hoy no lo pude abordar. Lo termino de hacer en "Barrio de tango". Y quiero adelantar una explicación: desde los 13 años hasta los 16 viví como alumno pupilo en el Colegio Luppi, ubicado en el corazón de Nueva Pompeya, Esquiú y Centenera. La elegante casa del Colegio se alzaba entre pantanos, baldíos bajos, terraplanes y montañas de basuras o desperdicios industriales.
Ese paisaje de montones de hojalata, cerco de cinacina, casuchas de madera, lagunas oscuras, veredones desparejos, terraplenes cercanos, trenes cruzando las tardes, faroles rojos y señales verdes, tenía su "poesía".Tal vez entonces no la comprendí aunque la sintiéramos quienes robábamos pantalones largos a los mayores para poder recorrer el misterio de las noches y almacenes con falso gesto de segura hombría. Pero hoy a través de la evocación puedo reconstruir sentimentalmente aquel barrio que se dormía al costado del terraplén para contarlo con voz de tango y pulso de nostalgia".
****
Muy apreciado amigo Angel:
Que pudo decir mas sobre lo feliz que me haces cuando, leo todo lo que escribis en estas pagina... se me acabaron las palabras, no se me ocurre nada... pero me entedes...verdad???
Gracias...muchas gracias...Antonio.
HOMERO MANZI SIMPLEMENTE MARAVILLOSO.
Homero Expósito y otros grandes que le han escrito, no se quedan atrás.
Angel, a vos, muchas gracias, porque todo este posteo completo es precioso.
Cariños, Graciela.
Gra y Antonio, chas gracias...¡¡
Va un poema que acaricia el "cuore"
****
SAN JUAN Y BOEDO
Por Sergio Minore
Decora la pared
Homero Manzi y su sonrisa sepia,
la noche azul
se cuela por la ventana abierta,
transitan sin prisa
los autos allá afuera,
San Juan y Boedo.
Se tapa la cara
Malena perforada,
observa desde el fondo
de sus ojos
maquillados de cansancio,
la pantalla gigante
sobrevolando la cabeza
del peón que limpia
el escenario vacío
de las glorias de ayer.
Disfruta del silencio
de estas bocas enmudecidas,
adormecidas por el estupor
de semejante tango ambiente
canónico silbido de gorrión,
arañado tímidamente
por una ráfaga
de cumbia mistonga,
agónica voz de organito interior.
Termina su café,
alza la mirada.
Su mano de hembra
concreta, salvaje,
otorga una caricia
felina, indiscreta,
instalando
una sucursal del paraíso
entre su corazón y el mío.
Mientras tanto
silba tranquilo
el oficial de servicio,
los autos transpiran
un último empujón,
las luces del semáforo
se cortan verde, amarillo, rojo.
San Juan y Boedo,
Homero Manzi sonríe sepia,
desde la pared
observa,
nuestro futuro fantasma
en presente continuo.
****
Una joyita, amigo Sergio...
Angel Yonadi
BOEDO DE AYER
Techo de la milonga el emparrado
del patio acoyarado a la cancel,
con el ocho canyengue perfumado
de glicina dulzona y de clavel.
Barriada de organitos y empedrado
con el truco que guarda el almacén
y las rimas de Homero enamorado
del misterio de adiós que deja el tren.
Barrio que te piantaste del pasado
de la bohemia y el taco carretel,
de la fama del guapo despechado
y el raje sin retorno de Gricel.
Mis versos son los años derramados
por tus yecas sin pluma y sin papel.
****
José E.Weidmann
Angel, ha quedado como homenaje este posteo para el gran poeta Homero Manzi.
No podría elegir jamás sólo una de sus letras, porque son todas tan bellas, Romance de barrio, Ché bandoneón, Fuimos, Torrente, Romántica, Recién, Fruta amarga, entre otras muchas. Bueno, son todas tan lindas!!!!
Pero hay un vals que me parece precioso...me emociona,
y creo que sólo su talento y sensibilidad pudieron dar este resultado.
PAISAJE (vals)
Letra: Homero Manzi
Música: Sebastián Piana
Te compré una tarde paisaje lejano,
el marco dorado y el tema otoñal.
Te colgué en el muro frente a su retrato,
frente a su retrato que ya no está más.
Es tal vez por eso que recién me angustian
tu tono velado, tu sombra, tu gris,
tu cielo techado de nubes y bruma,
tu parque llorando con lluvia de abril.
¿Quién será, quien será
que en tu tela pintó
la quietud otoñal del pinar?
¿Y esa luz de olvido,
y el confín perdido,
y el camino herido de azul
y la soledad?
¿Quién será que una vez
te encontró como sos
y logró comprender tu color?
¿Qué alma, qué alma buena
vio la pena, pena
de la nube gris,
del camino azul,
del dolor de abril?
Soledad de nadie colgada del muro.
Hoy sé que mi vida lo mismo que vos
sólo es un paisaje lejano y oscuro
sin plata de ensueño, sin oro de amor.
Somos... sí, lo mismo, con igual destino.
Garúa borrosa de un día de abril.
Un nido vacío y un viejo camino
y un aire de ausencia muy triste y muy gris.
AL CORAZÓN DEL PUEBLO / Sebastián Piana*
Prácticamente Manzi se inició conmigo, él tenía 18 años y estaba en la Facultad de Derecho. Lo conocí en 1926. Me lo presentó Cátulo, a raíz de que Homero había escrito una letra de tango que había presentado a un concurso. Se llamaba "El viejo del violín". Cátulo me había hablado con mucho entusiasmo y me insistió mucho para que conociera la letra. Tanto le había gustado que había pedido a Homero que la retirara del concurso, porque una cláusula del mismo daba derecho a los organizadores a elegir el músico para que la musicalizara. Y Cátulo no quería que cayese en manos de un inexperto y la estropeara. Una mañana se vinieron los dos a casa y Cátulo insistió en que yo le pusiera música. Le dije que si a él le parecía, con su opinión me bastaba. Cátulo sabía lo que era el tango, era el hijo de uno de los renovadores más grandes que tuvo la música porteña, don José González Castillo. Apenas leí el poema me pareció magnífico y ahí nomás le comenté a Cátulo que lo musicalizáramos entre los dos. El hizo la primera parte y yo la segunda, así nació lo que se llamó "Viejo Ciego".
***sigue
2
...y agrega el Gaucho Belga..
"Con el nombre de "El ciego del violin" fue presentado a un concurso de letras organizado por la revista "El alma que canta". Su autor tenía entonces catorce años. Recién en 1926 Sebastián Piana y Cátulo Castillo le ponen música y fue estrenado por Roberto Fugazot, el 6 de noviembre, en la pieza de Ivo Pelay "Patadas y serenatas en el barrio de las latas". El verso de Evaristo Carriego que le recuerda esa figura del viejo ciego violinista es tal vez la del "ciego musicante" de "El alma del suburbio", que atraviesa "como bestia paciente" los
arrabales".
**
SIGUE
3
VIEJO CIEGO
Con un lazarillo llegás por las noches
trayendo las quejas del viejo violín,
y en medio del humo
parece un fantoche
tu rara silueta
de flaco rocín.
Puntual parroquiano tan viejo y tan ciego
al ir destrenzando tu eterna canción,
ponés en las almas
recuerdos añejos
y un poco de pena mezclás al alcohol.
El día en que se apaguen tus tangos quejumbrosos
tendrá crespones de humo la luz del callejón
y habrá en los naipes sucios un sello misterioso
y habrá en las almas simples un poco de emoción.
El día en que no se oiga la voz de tu instrumento
cuando dejés los huesos debajo de un portal,
los bardos jubilados sin falso sentimiento
con una canzonetta te harán el funeral.
Parecés un verso
del loco Carriego.
Parecés el alma del mismo violín.
Puntual parroquiano tan viejo y tan ciego
tan lleno de pena, tan lleno de spleen.
Cuando oigo tus notas me invade el recuerdo
de aquella muchacha
de tiempos atrás,
a ver, viejo ciego, tocá un tango lerdo,
muy lerdo y muy triste que quiero llorar.
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MI TAZA DE CAFÉ**
En "Cafetín de Buenos Aires " Discepolín pinta como narración primera la rememoración de la observación, que hacía del café, cuando aún él era niño mirándolo desde la calle, con la ñata contra el vidrio.
Era una reflexión sobre la vida a partir de una visión examinadora procedente de afuera del café. En el tango "Mi taza de café", Manzi, desde el interior de un cafetín, y mientras toma su pocillo de café, observa la calle.
La situación planteada en el tango invita a la reflexión, pues es como aquella otra condición en que uno se encuentra observando el mundo exterior desde una ventana. Es así como transcurren los pensamientos evocadores y reflexivos del poeta al mirar a través de la vidriera el atardecer haciéndole decir:
"La tarde está muriendo detrás de la vidriera
y pienso mientras tomo mi taza de café.
Desfilan los recuerdos, los triunfos y las penas,
las luces y las sombras del tiempo que se fue.
La calle está vacía igual que mi destino,
amigos y cariños, barajas del ayer.
Fantasmas de la vida, mentiras del camino
que evoco mientras tomo mi taza de café".
**
sigue
I
Aquí el poeta pinta una serie de vivencias que acuden a su mente mientras reflexiona y evoca pasajes de su vida que produjeron las huellas que su memoria necesita recordar. Por ello expresa que desfilan los recuerdos, los triunfos y las penas, las luces y las sombras del tiempo que se fue y que él reedita dentro de sí, como marco y anticipo de lo que luego serán las estrofas más reflexivas del poema haciéndole decir:
"Un día alegremente te conocí, ciudad.
Llegué trayendo versos y sueños de triunfar.
Te ví desde la altura de un cuarto de pensión
y un vértigo de vida sintió mi corazón.
Mi pueblo estaba lejos, perdido más allá.
Tu noche estaba cerca, tu noche pudo más.
Tus calles me llevaron, tu brillo me engañó,
ninguno fue culpable, ninguno más que yo".
SIGUE
II
Podemos en este tramo detectar un conflicto "sentimental" a la vez que "autocrítico" de alguien que habiendo llegado a la ciudad luego de ser vencido por el vertiginoso clima de un medio seductor y competitivo y después de haber conquistado el brillo fugaz de uno y otro éxito, renace en él, como penosa reflexión y arrepentimiento , lo dejado atrás. Para Homero esto significa la recordación de su Añatuya, aunque esta evocación es hecha concomitantemente con el amor entrañable que depositó el autor a la noche y a las calles de la ciudad que lo consagraron como gran poeta. El conflicto se da entre lo logrado en la ciudad y lo perdido o lejano, propio de su distante pueblo santiagueño. Es así como dirá luego:
"El viento de la tarde revuelve la cortina,
La mano del recuerdo me aprieta el corazón.
La pena del otoño agranda la neblina
se cuela por la hendija de mi desolación.
Inútil pesimismo, deseo de estar triste.
Manía de andar siempre pensando en el ayer,
Fantasmas del pasado que vuelven y que insisten
cuando en mis tardes tomo mi taza de café".
***
Raúl March.
CHAMUYO DE ÁNGEL
Venga un "Barrio de Tango", un "Sur", un "Fuimos",
que te espera el Dogor en la cortada.
Desde el Abasto llega el camarada
a ese Boedo eterno en que anduvimos.
Ponéle letra al sol que conocimos
y a la luna, en el charco reflejada,
recordando a la rubia, aquella amada
y el tango que no fue, que presentimos.
Ahí van Centeya, Catulín, Barquina,
el Malevo, Don Pepe, y está Piana
en aquel viejo bar, junto a la esquina,
bohemia calavera y soberana.
Y en la senda del tango a la sordina,
vamos Homero, ahí viene la mañana...
Ruben Souto* Buenos Aires* 23/ 10/ 2007
Me dejaron sin Manzi, sin Pompeya...
Hasta la luna viene trabucada...
Vivir de los recuerdos, en la nada,
y esperando el salirse de la güeya...
Anda solari el alma, no hay paisaje
ni bolitas cachusas en los pibes...
Dejame de joder, si así se vive,
cómo será cuando me tome el raje...
No me quedó ni el clú ni el almacén
sólo queda una barra de jovatos
que escuchan tango y que se portan bien...
No te quiero amargar con estos fatos,
es misterio de adiós que siembra el tren...
y resignarse hablándole a los gatos...
***
Gracias amigo Ruben Souto
***
...Qué le vamos a hacer, Angelito, la mano viene fulería...
ABRAZO POSTA.
TREN
Cada vez que atravieso la distancia
en el vagón que la distancia trilla,
renovando un impulso de la infancia
saco la mano por la ventanilla.
Y retorno a vivir de tal manera
que la simpleza de los ojos ven
a unas cuantas vaquitas de madera
que está girando alrededor del tren.
Canto el ritmo del tren sobre los rieles,
acompañando una canción sencilla
y tiro una pelota de papeles,
sobre el paisaje de la ventanilla.
El mismo sol, con su calor intenso,
recortando su cola en la barranca,
volverá a ser un barrilete inmenso
remontado en el cielo de la pampa.
Voy a sentir un silencioso miedo
después que el perro de las sombras ladre
y haré otra vez de cuenta que me quedo
dormido en las rodillas de mi padre.
Ya, junto a una estación, vendrá la noche
trayendo en ancas su olorcito a pastos
y el chirriar de las ruedas de algún coche
que se va desbordando de canastos.
¡La candidez del alma que se asombra
recibirá el rigor de dos ultrajes...!
¡El ojo de un farol que está en la sombra
y el pito que se clava en el paisaje...!
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H.M.
PALABRAS SIN IMPORTANCIA
1
Escúchame al pasar, como yo escucho
la lluvia que murmura en la ventana,
pensando en algo que olvidé hace mucho,
entre las cosas de la vida vana.
Escúchame, también como si oyeras,
esa canción que se enredó en tu vida,
y que vuelve de pronto sin que quieras,
y que es más triste cuanto más se olvida.
Y piensa que mi voz es tu voz misma,
y que murmuras lo que ya te dije,
y que mi vida se encuentra con tu vida,
y que estamos los dos un poco tristes.
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sigue
final
Aquí estoy junto a ti, toma mi mano,
no me preguntes para qué he venido.
Piensa que soy tu amigo más lejano,
y que esta noche vuelvo del olvido.
Escúchame pensando que estoy lejos.
Nada acerca mejor que la distancia.
No te diré sentencias ni consejos
ni escucharás mentiras y alabanzas.
Escúchame, al pasar, indiferente,
como se escucha el ruido en la distancia.
Olvida las palabras que te cuente,
mis palabras no tienen importancia.
Homero Manzi
Angel, esta letra no la conocía, y creo que es muy bella.
Homero Manzi cada día me enamora más, más lo leo, más me gusta.
"y que mi vida se encuentra con tu vida....y que estamos los dos un poco tristes" "aquí estoy junto a tí, toma mi mano..." "nada acerca mejor que la distancia..."
"ni escucharás mentiras ni alabanzas"...
Una maravilla!!!!! le está entregando el corazón, y le dice que son palabras sin importancia.
ME ENCANTO!!!
Gracias, Angel, como siempre, un lujo.
Cariños.
Graciela.
ELEGÍA
Vine a rezar tu nombre para decirte adiós.
Vine a llorar tu llanto y a murmurar sin voz.
Calle que perfumabas, calle donde no estás,
donde te amé y me amabas, donde no me amarás.
Duermes en tu distancia indiferente
lejos de mi silencio y de mi voz.
Duermes, mientras te nombro tristemente,
mientras te nombra en vano el corazón.
Sola, bajo tu cielo de ladrillos;
cerca de la gramilla y del jazmín,
duermes en tu misterio tan sencillo,
lejos de lo que amabas al partir.
Patio lleno de flores, sombras de tu zaguán,
noches de mis amores donde ya no estarás.
Calle en que tú vivías, calle donde no estás,
dije que te quería, y ahora te quiero más.
***
H.M.
Muchas gracias, Angel, por traernos estas letras impresionantes.
Esta es sencillamente HERMOSA.
Cariños.
Graciela.
Don Angel, es muy comprometido para mi escaso conocimiento escribir mi admiración, es necesario utilizar palabras y después de leer la magnífica forma en que quienes me precedieron las trenzaron, no me considero capaz de hacerlo. Me permito, con mucho respeto, decirle simplemente gracias, Ud. ha logrado conmocionar mi corazón y mi razón.
Mis ojos están mojados, quizás un abrazo sea la forma en que puedo expresarle mi respeto. Gracias. Juanca.-
Recién leo su mensaje Juanca... solamente transcribo las poesías que como a Ud. me llegan al alma. Un abrazón mataderense.
Mala estrella
Homero Manzi 1942
Lucero de la alborada
te busca mi desazón.
presiente que estás brillando
donde se aprieta la cerrazón.
Cubierto con luz de estrellas
te espera mi soledad.
Ceniza de sueños muertos
en la mentira de mi cantar.
Mentir.
Canción sin voz.
Fanal sin luz.
Amor sin sol.
Dolor sin cruz
Grito en la noche sin esperanza
del corazón.
Canción sin voz.
Fanal sin luz.
Amor sin sol.
Sombra y querella
de mala estrella
que se apagó.
El rumbo de tu recuerdo
orienta mi soledad.
Te llama mi canto muerto
pero te oculta la oscuridad.
Cubierta con luz de estrellas
te espera mi corazón.
Presiente que estas llorando
donde se aprieta la cerrazón.
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Cuarteto Cedrón...ver y escuchar en:
http://www.youtube.com/watch?v=eb2irsmLg7c
Una más que es IM-PRE-SIO-NAN-TE!!!!!
"... canción sin voz...."
"dolor sin cruz..."
Me encantó. como siempre, gracias Angel!!
Cariños.
Graciela.
Así relata Cátulo Castillo su encuentro con Homero Manzi: "Ahora quiero hablar de una amistad que nació casi en los umbrales de la adolescencia y se prolonga más allá de la muerte. A Homero lo conocí cuando aún tenía pantalones cortos. Cuando yo vivía en Loria 1449, él vivía a la vuelta, en Garay 3259. Este muchachito pasaba silbando siempre por la puerta de casa. Yo había cumplido 17 años y él era un año menor. Cuando supo que yo era el autor de Organito de la tarde, se acercó a mí y me dijo:--Mirá, Cátulo, yo tengo una letrita, ¿sabés? Se llama El ciego del violín,¿No te gustaría ponerle música?
Le dije que sí, que me la mostrara. Efectivamente, era muy buena. Le cambiamos el nombre y le pusimos la siguiente dedicatoria: Al loco Carriego. Finalmente, el tango se llamó Viejo Ciego. Se hizo muy conocido, lo cantaron muchos, incluso la Maizani. Con esa letra Manzi se inició como autor de tangos. Tenía 16 años....
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Vamos, total al fin nada es cierto,
y estás hermano despierto
juntito a Discepolín...
Cordialmente.
Adiós Homero 1* José E. Weidmann
El día que apagaron
tus ojos quejumbrosos,
vistió crespones de humo
el viejo callejón.
El yuyo del suburbio
que en tangos perfumaras,
se abrazó a tu recuerdo
flotando en el adiós.
Con esa voz de sombra
que le diste a Malena
para que amortajara
tu propio corazón,
te perdiste en Pompeya
con la sal del recuerdo,
por ese sur tan tuyo
de vereda y zanjón......
ADIÓS HOMERO (2)
Como un tungo tranqueando
distancias de empedrado,
la cuesta de tu piante
nos dolió remontar.
En la noche conclusa
de champán y de farra
que cerrará tus ojos
con un percal de paz.
Un gotán agoniza
en grelas enlutadas,
heridas de milongas
que jamás bailarán.
Por las llecas perdidas
de Malena y los caños
el Sur con justa bronca
se negará a olvidar,
tus versos de poeta
que escolasan en yunta
con la viola y el fueye
por tu Boedo y San Juan.
*Este ADIÓS HOMERO es el Nº dos. Lo realicé en junio del 2001 con la intención de que una acuarela de mi amigo y profe Gabriel Averbón, engalane el boliche tanguero en honor a Manzi de San Juan y Boedo. Dios sabe que desde que comencé a entender el tango y la poesía me subía al corazón, los versos de este monstruo me fueron más y más dulces, gratos y admirados. Meses más tarde, cuando leí el libro de Salas, empecé a pensar en un poema nuevo, con otro carácter... pero los borradores los fuí dejando ahí.
Como en mi primer poema que lo hice con sus propias palabras ( porque no confiaba en las mías ) ahora creo que la admiración me inhibe de nuevo. Este poema me sacó al dibujante o al acuarelista que tengo dentro, porque en lugar de palabras de Homero, traté de darle las imágenes que me despiertan sus versos-tangos...
J.E. Weidmann.
El día de la ascensión al poder de Irigoyen quedará fijado en la memoria de Homero:
"El 12 de octubre de 1916, llevado de la mano de mi madre, mis ojos de 8 años lo vieron, de pie sobre su coche, emergiendo del fondo de la multitud como si saliera, a la manera del Sol, de la línea del horizonte, avanzar como por sobre las cabezas del pueblo y escuchar el griterío enronquecido de amor sin un gesto, como si esas voces hubieran resonado eternamente en la soledad para perderse en mí, dejándome en la retina, impresos con trazos indelebles, su aparición, su gesto y su figura. Mi candidez de niño lo vió allí tan grande como era; tan grande como nunca más pudo ver mi inteligencia de hombre".
Son los años de la primaria. Primero la escuela de Boedo y después el pupilaje en el Colegio Luppi, de Esquiú y Centenera, clavado en esa Pompeya de la cual los argentinos se iban a apropiar al guardar en su memoria los versos de Barrio de Tango o de Sur. Entre Boedo y Pompeya, Manzi va a pasar su infancia y su adolescencia: los años del Mariano Acosta, en que organiza matches de boxeo y hasta tiene un circo, en que se hace amigo de Cátulo Castillo y comienza sobre él a pesar la amistad del padre, José González Castillo, el de la Universidad de Boedo y la Peña Pachacamac, en cuya tradición tanguera se va a insertar.
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De él diría en 1949:" algún día ancló en el barrio ese pesado andar de su talento y los chicos y las mujeres y los estudiantes y los obreros supimos que Boedo había encontrado a su poeta, a su dramaturgo, a su inspirador, a su "amigo"; y en él valorará "la tolerancia comprensiva por el pecado ajeno", la estética criolla bebida, tal vez, en la amistad con los payadores, su renuncia a la "gloria mayor" de la otra cultura, aquella a la cual también Homero habría de renunciar".
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No puedes ver morir con sorda calma
las cosas que pariste con el alma.
Nada menos que tú, que eres poeta
y fuiste tu factor y tu profeta....
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fin
Una visión sobre la negritud
Sin lugar a dudas, lo reivindicado por excelencia de la negritud
y de lo femenino en este aspecto de la obra de Homero Manzi es “Negra María”, escrita en 1941. Esta bella milonga nace de un hecho real, la muerte de la hija de un amigo del poeta. Acho Manzi recuerda: “Los Pasarelli era dos hermanos, descendientes de italianos, amigos de Homero Manzi de la barra de Boedo; Domingo, (El Negro) era boxeador de un club de barrio. Los hermanos eran parte del séquito de protección que lo acompañaba en sus incursiones políticas. El “Negro” Pasarelli formó pareja con una mulata. Cuando les nació una niña, María, todos los amigos lo festejaron y no se hablaba de otra cosa, pero la alegría sólo duró tres días, la niña murió. Entre ellos no había consuelo. Pero había nacido en carnaval y la letra no miente. Luego el poeta puso su inspiración, “vamos al baile negra María, negra la madre, negra la niña”. Manzi escribió lo que pasaba a su alrededor, para que ese alrededor lo sobreviviera.
Hay en este poema un enaltecimiento de lo femenino y de la mujer negra en especial. Están las dos figuras, la de la madre y la hija y la herencia del color; que nos remite a ese 33% de población negra que Buenos Aires supo tener.
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“Negra María” reintegra un legado porteño: afroargentino. Es el símbolo de una parte fundamental en la historia que aún permanece en el olvido y que Homero Manzi se encargó de rescatar en su indagación de la verdadera historia argentina y de un auténtico trazado de identidad nacional.
Ana Gómez.
NEGRA MARÍA
Milonga
Música: Lucio Demare
Letra: Homero Manzi
Bruna, bruna
nació María
y está en la cuna.
Nació de día,
tendrá fortuna.
Bordará la madre
su vestido largo.
Y entrará a la fiesta
con un traje blanco
y será la reina
cuando María
cumpla quince años.
Te llamaremos, Negra María...
Negra María, que abriste
los ojos en Carnaval.
Ojos grandes tendrá María,
dientes de nácar,
color moreno.
¡Ay qué rojos serán tus labios,
ay qué cadencia tendrá tu cuerpo!
Vamos al baile, vamos María,
negra la madre, negra la niña.
¡Negra!... Cantarán para vos
las guitarras y los violines
y los rezongos del bandoneón.
Te llamaremos, Negra María..
Negra María, que abriste
los ojos en Carnaval.
Bruna, bruna
murió María
y está en la cuna.
Se fue de día
sin ver la luna.
Cubrirán tu sueño
con un paño blanco.
Y te irás del mundo
con un traje largo
y jamás ya nunca,
Negra María, tendrás quince años.
Te lloraremos, Negra María...
Negra María, cerraste
los ojos en Carnaval.
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¡Ay qué triste fue tu destino,
ángel de mota,
clavel moreno!
¡Ay qué oscuro será tu lecho!
¡Ay qué silencio tendrá tu sueño!
Vas para el cielo, Negra María...
Llora la madre, duerme la niña.
Negra... Sangrarán para vos
las guitarras y los violines
y las angustias del bandoneón.
Te lloraremos, Negra María...
Negra María, cerraste
los ojos en Carnaval...
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En "Barrio de Tango", en la contratapa de la partitura original, dirá Manzi lo siguiente: "Los temas de mis canciones son siempre recuerdos personales. Me resulta difícil escribir fantasiosamente. No tengo ese don (--la humildad es el don propio de los espíritus humanamente más grandes--R. M.)
"Había un recuerdo, un aspecto de mi vida, un paisaje que hasta hoy no lo pude abordar. Lo termino de hacer en "Barrio de tango". Y quiero adelantar una explicación: desde los 13 años hasta los 16 viví como alumno pupilo en el Colegio Luppi, ubicado en el corazón de Nueva Pompeya, Esquiú y Centenera. La elegante casa del Colegio se alzaba entre pantanos, baldíos bajos, terraplanes y montañas de basuras o desperdicios industriales.
Ese paisaje de montones de hojalata, cerco de cinacina, casuchas de madera, lagunas oscuras, veredones desparejos, terraplenes cercanos, trenes cruzando las tardes, faroles rojos y señales verdes, tenía su "poesía".Tal vez entonces no la comprendí aunque la sintiéramos quienes robábamos pantalones largos a los mayores para poder recorrer el misterio de las noches y almacenes con falso gesto de segura hombría. Pero hoy a través de la evocación puedo reconstruir sentimentalmente aquel barrio que se dormía al costado del terraplén para contarlo con voz de tango y pulso de nostalgia".
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ANGEL : Un gustazo saludarte y manifestar mi agradecimiento por este gran posteo que iniciastes allá por noviembre del 2008. Como no hace mucho que participo en esta mesa tuve que recuperar el terreno perdido, pero al fín ya leí los ochenta y pico de mensajes referidos al "BARBA", todos imperdibles, impecables, necesarios...Antes de dejarte un enlace que te puede interesar referido al poeta de Añatuya, donde leí algún material inédito, retomo el tema de la "negritúd", y transcribo esto que dijo Osvaldo Vergara Bertiche en una conferencia en Santa Fe, al comparar unos versos del cubano Nicolas Guillén con otros de Nuestro Homero...
El cubano Nicolás Guillén en CANTO NEGRO
¡Yambambó, yambambé!
Repica el congo solongo,
repica el negro bien negro;
congo solongo del Songo
baila yambó sobre un pie.
Mamatomba,
serembe cuserembá.
El negro canta y se ajuma,
el negro se ajuma y canta,
el negro canta y se va.
Acuememe serembó,
aé yambó, aé.
Tamba, tamba, tamba, tamba,
tamba del negro que tumba;
tumba del negro, caramba,
caramba, que el negro tumba:
¡yamba, yambó, yambambé!
Sigue///
Y Manzi en Calún Gangué
Calún Gangué
Yeye yumbá
yeye yumba
Calún gangué
yeye yumbá yumba
Calún gangué-é-é
Yeye yumbá calún, calún gangué.
El amor para que dure
tiene que ser como el locro
un poquitito de trigo
un poquitito de todo.
Del otro lado del río
los unitarios están pero
no les tengo miedo
ni un poquitito de miedo
porque el río es federal.
Yeye yumbá calún calún gangué-é
yeye yumbá calún calún gangué
yeye yumbá calún calún gangué.
La piel de color moreno
el pelo color carbón...
¡Y en lo oscurito del pecho
donde duermen los recuerdos
colorado el corazón!...
Calún Gangué
yeye yumbá
yeye yumba,
Calún gangué
yeye yumbá yumbá
Calún gangué-é-é
Yeye yumba yumba calún guangué-é-é
Yeye yumbá calún calún gangué.
Dice Vergara Bertiche al respecto:
Guillén y Manzi, intertextualmente realizan a través de sus poemas una reivindicación del negro, del mulato, ya que sin duda es el sector sufriente, maltratado, explotado, junto a los primigenios dueños de la tierra, por los detentores de la civilización, entre comillas.
Te dejo este enlace, ojalá te sirva y puedas rescatar algo para compartir con la cofradía, sobre la obra, o lo que se dice, de este PROCER indiscútido de las letras (SI, de las letras, de la literatura) mas elevadas de nuestra cultura. Un abrazo, Fernando.-
http://www.elortiba.org/manzi.html
Fernando... el posteo del Barba lo inicié en El Club del Tango el 01-11-2006 a las 16: 11: 54...Topic author: es decir un año antes de cumplirse el Centenario de su nacimiento. Cuando intempestivamente la página cerró me aboqué a ubicar los mails y lo logré gracias a Googlie.
Hoy los vuelco en el Patio de Folclore de a poco para no aburrir; te agradezco el envío del enlace ( lo conozco, es muy interesante) y espero que te sumes, si es posible, a este humilde rinconcito dedicado al Barbeta.
Abrazón*angel
Pd... también logré rescatar el posteo de Carlitos, y estoy pensando ahora en el de Laurenz...
Manzi en esos años vive el barrio, los amigos, las calles, la primera novia, todo lo que después se transformará en sus tangos en evocación, nostalgia y también regresión, mito. Lo comenzará a reconstruir después en glosas como esta en que dice de sí mismo:
" Volcado a la calle grande Garay desde la boca de su cortada Danel, frente a la Asistencia Pública y el corralón Municipal, siguió el curso del agua entrando en barranca hasta la esquina de Loria. Allí contempló, en lejanos atardeceres, el paso de las chatas que iban a descanso en los Corrales Viejos y su mirada se perdió, sin duda muchas veces, bajo el arco arbolado que se hundía en Almafuerte adentrándolo imaginativo y romántico en la Pompeya de las inundaciones (...) En la esquina de Inclán semblanteó la estampa del Pibe Aníbal y oyó las mentas de Eufemio Pizarro, en rueda que animaban los fueyes de Juan Casaretto, José Revollini y el Tano Francisco, en el corralón del chatero Luciano ( frente al viejo mercado) donde dormían su misterio sonoro los organitos crepusculares. Por Inclán hacia el este, absorbió la imagen del albanés Zu Minico que diluía su cara y un viejo canto de versaglieri entre el humo de su pipa, sentado en el portal de su boliche, coronado por una doble guirnalda de longaniza ahumada y provolone.
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Cruzando la calle 24 de Noviembre, leyó desde la puerta, en el libro entreabierto del famoso conventillo de tres patios, la vida común de pardas, morenas y maringotes. Aventurado detrás del Parque de los Patricios, en el legendario asilo vió a las mulatas lavar la ropa ajena en bateas.
Y le relatará a Francisco García Jiménez: "Desde la barranca de Boedo hacia el sur, se presentía Pompeya y Puente Alsina, con sus portones y sus chimeneas y sus inundaciones; y hacia el norte el último pedazo de Almagro, escenario de José Betinotti, el pequeño muchacho zapatero que inventó, vaya a saber como, la primera canción de Buenos Aires. Y al otro lado Cochabamba arriba, las calles anchas y los árboles verdes y hasta retazos de alfalfares y quintas misteriosas, y por San Juan, ganando río, el San Cristóbal bravo, lleno de mostradores y escudos de comité, y de cancha de taba y de pedanas a cuchillo. Y a los 4 rumbos, casas sin salas y corredores profundos y huecos sembrados de vidrio y lata de hombres traídos por los mares y mujeres con pañuelos atados a la cabeza y muchachos argentinos que estaban fundando sin saberlo, al hijo nuevo de la patria vieja.
Boedo era algo así como un paso pesado que diera Puente Alsina para llegar al centro, como también el paso obligado de las gentes del centro cuando querían acercar el alma hasta el Riachuelo..."
fin
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