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COCO DEL ABASTO

jose maria escudero 233 4/3/2020 21:19:20 Última respuesta: 4/3/2020 21:19:20
Ha fallecido Mario Bosco, alguna vez se sentó a esta mesa y nos deleitó con poesía y escritos nostalgiosos de su barrio. Chau amigo
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EL FECA

jose maria escudero 233 17/2/2020 15:55:56 Última respuesta: 17/2/2020 23:34:46
EL FECA

Y así nomás, como quien conoce el yeite
Nos mandamos al feca de fandango
A veces dulces, y otras sin un mango
Sin tener obligación de lucir feite

Ni lengue ni leones con trencillas
Tan solo respetar al soberano
El código butén, y alguna mano
Amiga, arrimará una silla

Y ahí vendrán los temas a raudales
Poesía, tangos y las ideologías
Con algo de bolonqui y poses muy teatrales

Quién se abreca pierde, y es sabiduria
Meter violín en bolsa, no caer en males
Y volver, tan pancho, al otro día.


Hace ya mucho tiempo.


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Hace mucho se lo dedique a Rubenardo!!

jose maria escudero 233 12/2/2020 16:08:12 Última respuesta: 12/2/2020 16:08:12
SHIOME

Y si Rubén el boliche está desierto
no aparece el jubileta y no suena el dominó
no aparecen el rengo, tanguito y se fugó
por cuentas trampeadas el mamerto

Ese vientre materno de barrio laburante
dejó de ser seguro cuando talla el fuleraje
y los mierdas sin carpusa dan el raje
a la gente de bién que había antes

dentro de nada el gallego se nos mete
en una reja cual añeja pulpería
cansado de que le hagan el ojete

Y el estaño, y el cisne, de pura shomeria,
juntarán mugre y ausencias a rolete
esperando un potien polentería.
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Resisto

Alma Pigatti S 0 31/1/2020 11:14:09 Última respuesta: 3/2/2020 08:46:05
== Eliminado por el autor ==
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EN SILENCIO - Evaristo Carriego

--- 5 11/6/2019 23:02:15 Última respuesta: 2/2/2020 23:59:07
Que este verso, que has pedido,
vaya hacia ti, como enviado
de algún recuerdo volcado
en una tierra de olvido...
para insinuarte al oído
su agonía más secreta,
cuando en tus noches, inquieta
por las memorias, tal vez,
leas, siquiera una vez,
las estrofas del poeta.

¿Yo?... Vivo con la pasión
de aquel ensueño remoto,
que he guardado como un voto,
ya viejo, del corazón.
¡Y sé, en mi amarga obsesión,
que mi cabeza cansada,
de la prisión de ese ensueño
caerá, recién, libertada
¡cuando duerma el postrer sueño
sobre la postrer almohada!

E. Carriego.
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INACTIVIDAD!!

jose maria escudero 233 26/8/2019 08:38:33 Última respuesta: 26/1/2020 19:14:46
Amigos: Me inquieta que el Patio no haya recibido ninguna comunicación en dos semanas. Evidente que ha ocurrido una pérdida de interés por lo publicado, mas allá de que quienes a veces lo hacemos sentimos caricias en el ego cuando contestan. Creo que hay muchos amigos con poesía de calidad y llena de sentimientos que nutrieron este patio y que ahora no los encontramos. Sería bueno que se acercaran nuevamente. Es mucho el aporte realizado y a realizar. Les mando un abrazo. Pepe.
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Creo

Alma Pigatti S 0 26/1/2020 19:13:17 Última respuesta: 26/1/2020 19:13:17
No creo en las lenguas No me interesan las religiones ni la política No creo en las fronteras ni en el dinero Creo en la verdad que habita en los ojos vagabundos Crecí entre narcos y putas Crecí entre niños de barro y mujeres de domingos Crecí en los brazos de mi madre que guardaba un alma de luto Crecí con los grandes ojos de mi padre
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_Ausentes_

Juan Carlos Quiroga 0 6/9/2019 15:58:54 Última respuesta: 3/1/2020 02:03:46
Se fue la lejanía por la vereda triste, tras las paredes añejas, tras los silbidos escuetos de somnolencia.. donde despiertan los ausentes. Y las manos tan solitarias, renuentes a buscarse... aunque los ojos lloraban silencio, y la bruma quejosa, esparcía su respiración. Por aquel camino cansino, los retazos del plagio de amor... se fueron apagando sin declives, cuando tu cuerpo se hizo sombra oculta, y las oscuridad cegó los ojos. Y nos perdimos, cada cual en sí... sin afán ni verdades, arropados en un abrazo sin sabor, mutilando los resabios de amor, que nos dejaron solos, ausentes.
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ARRANQUEMOS

jose maria escudero 233 13/10/2019 08:21:25 Última respuesta: 3/1/2020 02:03:06
Por sugerencia de Juan Grillo, y dedicado a Peter que también compartió lugares!

GRAN VISIR

Allí en esa mesa de junto a la ventana
al lado del cristal, empañado de humos y de esperas
donde la soledad labraba en el alma del poeta
esperanzados versos de amor y de mañana

Allí en esa mesa venciendo a la desgana
revolotean los duendes en una servilleta
donde dejé escrita una cuarteta
al utópico mirar de tu mirada

los duendes ríen y aceptan el convite
de encontrar mi verso adolescente
al que la vida no le dio desquite

pero que flota en el aire, indiferente,
sin que su libertad nadie le quite
mezclado con café, duendes y gente
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Arrancamo otra ve?

Juan Grillo 0 10/10/2019 20:38:43 Última respuesta: 3/1/2020 02:02:23
Cuentan que en este circuito,
y hace apenas unos años,
unos sujetos extraños
entretejieron un mito.
"Décimas al Infinito"
titularon a esos cantos,
volcaron risas y llantos
contaron penas y amores,
y anduvo, entre los cantores,
guitarreando, el viejo Santos.
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Pegando la vuelta.

Hebert Fayet 136 17/5/2019 08:52:11 Última respuesta: 3/1/2020 02:01:04
Pegando la vuelta. Hebert Fayet. Este año llegaré hasta el Barrio Reo tal vez sea en Noviembre, Dios mediante, y sé que habrá de ser emocionante volverte a visitar Montevideo. Andaré por el Puerto del Buceo y Malvín, con su playa rutilante tu Mercado del puerto ¡tan distante! que ya hace dos mil años que no veo. Igual que en el soneto ''Miel y rosa'' volveré a la cantina misteriosa que en tiempos de muchacho frecuentaba con mi amada, escuchando a Zitarrosa, o ansiando oír cantar a Julio Sosa los tangos que él tan bien interpretaba.
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Sol

Alma Pigatti S 0 20/7/2019 21:52:38 Última respuesta: 3/1/2020 02:00:41
¿Que has hecho hoy para sentirte vivo? He sentido la vida con sus juego y a la muerte con su espera He respirado, y dentro de ese respiro un sol nacía He bailado, y dentro de ese baile, mis piernas se convertían en tango He crecido dentro de callejones, y probado todo lo dulce de la noche Tengo dos cicatrices... ambas me dieron una segunda oportunidad para seguir en esta aventura, por que mas que a la muerte, le temo a la vida. Después de la muerte solo hay silencio, en la vida... hay miles de melodías que te hacen respirar distinto He respirado, y dentro de ese respiro un sol nacía
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2019-2023

Ricardo Bruno 461 14/12/2019 15:25:37 Última respuesta: 2/1/2020 02:02:42
Hay que pialar. Montar en cuero. Barajar. Dar de nuevo. ¿No me entendés? Sos forastero
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LA LLUVIA DE AYER

Elleale Gerardi 249 1/1/2020 17:50:53 Última respuesta: 1/1/2020 17:50:53
Los rosas de la tarde me caen silenciosos, igual que una llovizna de colores que escribe en mi memoria la nostalgia. Relámpagos de ayer, tras nubes del pasado, añoran las virtudes de sus flores, y cantan, con trinos inaudibles al tejido de sueños primordiales que maquinó la aurora de mi vida; y que loaban, canoros, llorando la alegría de mis costales. El tiempo maduró su fruto austero: Hoy repican las campanas del alma su arcaica letanía y su vejez. Yo siento la lluvia del ayer que presagió el relámpago, igual que el sonoroso badajazo que me aletarga. ------------------------------------------------------------------------------------ De mi libro: MIS JIRONES DE ANGUSTIA (SEA) 2014.
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entre archivos...

jose maria escudero 233 21/11/2019 15:21:34 Última respuesta: 20/12/2019 07:40:06

AROMAS

Embrocando a puro olfato, como un ciego
me zambullo en mis recuerdos, olivado
de este giorno que de jovie está gastado,
y disfruto los aromas del espliego,

del jazmín que en esa piel quedó olvidado.
Mandarinas afanadas al sosiego
de una tarde adormecida a puro invierno
y en su boca un perfume almibarado

de glicinas y en un abrazo tanguero
su cabello despertando el ratoneo
y mi crencha dominada con Brancato.

Aromas de un amor que por certero
nos encanó con sutiles devaneos
y hoy regresan, como nuevos, del pasado.

Pepe Escudero
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Gallinas de antes

Ricardo Bruno 461 12/10/2019 13:00:37 Última respuesta: 12/10/2019 13:00:37
Otrora, cuando era chico,
existían las gallinas
los cercos de ligustrina
y las novias en zaguán.

Ahora no hay experiencia
y la poca se la tira.
Los pollos son congelados
sin saber si es macho o mina.

Se ha perdido el gallinero
y los gallos ya no pisan.
Mejor dicho pisan pocos,
que son los que fertilizan.

Es que el hombre cacarea,
se cree dueño del planeta.
Pero si quiere tortilla
tendrá que romper los huevos.

Ni el hombre ni la gallina
nacen por arte de magia.
Hacen falta macho y hembra.
Hace falta que se atraigan.

Saltó de la incubadora
un pollo apenas nacido.
Hijo ensamblado, sin madre,
con un padre putativo.
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Elléale¿?

jose maria escudero 233 7/8/2019 17:35:30 Última respuesta: 7/8/2019 17:35:30
Amigos me preocupa no ver mensajes de Elléale. Saben algo de él. Estaba en EEUU visitando un hijo. Abrazo a todos. Pepe Escudero.
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El boliche

jose maria escudero 233 2/8/2019 07:31:39 Última respuesta: 7/8/2019 13:15:36
SHIOME

Y si hermano, el boliche está desierto
no aparece el jubileta y no suena el dominó
no aparecen el rengo, tanguito y se fugó
por cuentas trampeadas el mamerto

Ese vientre materno de barrio laburante
dejó de ser seguro cuando talla el fuleraje
y los mierdas sin carpusa dan el raje
a la gente de bién que había antes

dentro de nada el gallego se nos mete
en una reja cual añeja pulpería
cansado de que le hagan el ojete

Y el estaño, y el cisne, de pura shomeria,
juntarán mugre y ausencias a rolete
esperando un potien polentería.

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DIA DEL INMIGRANTE ITALIANO

jose maria escudero 233 3/6/2019 05:12:25 Última respuesta: 17/7/2019 20:48:45
ALMACEN

Era una fiesta el boliche diariamente
Estrasa, libreta de hule, todo suelto
Paquete repulgado sabiamente
Que pa eso el yoyega era un experto

Menjunje de idiomas propiamente
Que mezclaba a la gringa y la gallega
Bolichero sagaz , hasta indulgente
Cuando andábamos cortos de menega

Pasando la columna, beberaje
Y el envite de un truco o el silencio
Del que escabia su caña mansamente

Alguna vez, el sonido de un cordaje
Y en otras el dolor de alguna ausencia
Mezclaban el vivir de esa, mi gente

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Soñando con Luis Borges.

Hebert Fayet 136 19/5/2019 00:41:33 Última respuesta: 17/7/2019 20:48:29
Soñando con Luis Borges. Hebert Fayet. Soñé que Don Luis Borges regresaba hablando de ajedrez en un soneto describiendo el ingenio del fiancheto al citar a maestros que admiraba. En mi sueño el poeta me confiaba una tarde a la sombra de un abeto su profundo cariño y su respeto por su padre, aquel ciego que adoraba. Contaba de organitos callejeros de duelos en callejas de arrabales en tiempos de feroces cuchilleros de la luz de la luna en los puñales y la muerte en los barrios orilleros danzando por los turbios andurriales.
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