EL TREN DE LA CASA

Elleale Gerardi 249 10/05/2017 05:05:20 p.m. Última respuesta: 16/05/2017 06:50:02 p.m.
Hoy he tomado el tren
que me lleva a tu casa.
Es pleno mediodía
y zumba la sartén
igual que una cascada
de avispas.
En cada cacerola repica una campana
y el acorde señala la hora de comer.
En esa algarabía de pájaros que silban
tu canto es el arpegio de toda mi alegría.

La hilada azul del muro pregunta al azulejo
por el viejo pastor del pan sagrado.
Y entre el humo de las dos cacerolas
Virgilio eleva al viento su lira de verduras.

Es aquí donde calla la ciudad;
donde el aire no reparte lamentos
ni la bocina enaira sus ásperos reproches,
sino un lugar discurso de trabajos
en la blanca escalada de tu risa.
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TU MANO EN LA MÍA

Elleale Gerardi 249 08/05/2017 06:45:34 p.m. Última respuesta: 08/05/2017 06:45:34 p.m.
Tu mano está en la mía:
conmigo está el asombro de la tarde.
Siémbrame las flores de tu voz estremecida.
Bebamos el ron fuerte del azul,
la roja llamarada
del viento que nos toca y nos sorprende
en la agreste región de las palabras.
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De mi libro: EL ZUMO DE TUS UVAS (Poemas de Amor). 1997.
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El Chaparrón.

Hebert Fayet 136 29/04/2017 05:32:14 a.m. Última respuesta: 08/05/2017 01:51:04 a.m.
EL CHAPARRÓN.
Hebert Fayet.

(Uno de mis primeros versos).

Cuando espero su regreso
en el bar "El Chaparrón"
hay sabor a penas viejas
en mis vasos de licor
y los tangos que se escuchan
desde atrás del mostrador
van volcando sus tristezas
en mi grapa con limòn.

¿Qué será lo que lo empuja
a este torpe corazón
a pasar noches enteras
aguardándola en el bar?
esperando ilusionado
si sé que no ha de llegar
a la cita acostumbrada
en el bar de la estación.

Cuando escucho por la radio
"Farolito de papel"
al pensar en ella siento
una amarga decepción
viendo que bien la pintaba
el mago Carlos Gardel
cuando nos dice que ella era
todo un mundo de ilusión.
(Continúa)

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IGUAL QUE EL ALBA

Elleale Gerardi 249 06/05/2017 06:09:33 p.m. Última respuesta: 06/05/2017 06:09:33 p.m.
El pensamiento inunda
la inmensa vastedad de los silencios.
Los instantes se atascan con palabras.
Mas si, tú, floreces en mi memoria
la borrascosa tarde
es mansa igual que el alba.
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De mi libro: EL ZUMO DE TUS UVAS (Poemas de Amor). 1997.
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AIRE DE LÁGRIMAS

Elleale Gerardi 249 20/03/2017 10:59:37 a.m. Última respuesta: 06/05/2017 11:00:38 a.m.
Hay aire
de lágrimas que caen de las nubes oscuras
del alma;
retazos de palabras
que imantan
al pájaro invisible
de la nostalgia
y al corazón reseco, desangrado,
de la tristeza.
Si levantas la pluma del papel
inmaculado
donde escribes tu historia,
el silencio se adueñará del canto.
Y, tú,
podrás reír.
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Mendoza, 18 de marzo del 2017.
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Pegando la vuelta...

Hebert Fayet 136 31/03/2017 01:18:49 a.m. Última respuesta: 04/05/2017 11:34:22 p.m.
Hebert Fayet.

Este año llegaré hasta el Barrio Reo
tal vez sea en noviembre, Dios mediante,
y sé que habrá de ser emocionante
volverte a visitar Montevideo.

Andaré por el puerto del Buceo
y Malvín, con su playa rutilante
tu mercado del puerto ¡tan distante!
que ya hace dos mil años que no veo.

Igual que en el soneto ''Miel y rosa''
volveré a la cantina misteriosa
que en tiempos de muchacho frecuentaba

con mi amada escuchando a Zitarrosa
o ansiando oír cantar a Julio Sosa
los tangos que él tan bien interpretaba.
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EN RECUERDO DE ÁNGEL YONADI.....

jose maria escudero 233 04/05/2017 03:51:03 a.m. Última respuesta: 04/05/2017 07:54:26 a.m.
a quién comenzamos a extrañar dedico este "Borrón", como diría el entrañable vasco Elorrieta, que se me ocurrió en respuesta respetuosa a otro de Dante Linyera..
¡
¡¡UFFFFF!!!!! (A Dante Linyera)
Don Dante, qué "justa" nos bate de frente
estamos timbeando la postrer partida
ya nos quedan pocos cartones de vida
y de la zabiola se rajan los tentes

si hasta la piyada, rasca y presumida
que esquivaba altiva el tire de lente
hoy nos mira buena, y condescendiente
agregando el "Don" nos da un "¡Buenos días!"

Nos dan dieta blanda como a lión sin dientes
nos regalan pilchas pa los cumpleaños
que no gastaremos acodando estaños
////////
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LA HISTORIA DE TU NOMBRE

Elleale Gerardi 249 28/04/2017 06:18:35 p.m. Última respuesta: 30/04/2017 11:27:27 a.m.
Hay un banco con un lugar
siempre vacío
donde sólo me paro para decir tu nombre.

Nuestro tiempo es un hilo
de sombra
por un largo sendero
desnudo,
donde la luna,
dudosa,
pasa sus hojas
rasantes
y asoma por detrás de nuestro muro
para mirar y vernos.
Y tú te encuentras
a la distancia
de la montaña.

Los días pasan
igual que el agua,
y yo ardo, cual hierba seca
en el estío.

A este árbol que soy yo
le hace falta el sol que sólo, tú, tienes.

Tu mano en la mía, es cual la flor
que al abrirse ya es reina.

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Laboriosas hormigas de Castelar.

Carlos Miguel Camba 81 27/04/2017 09:49:27 a.m. Última respuesta: 28/04/2017 10:21:11 a.m.

Nace el día de su accionar obrero
de negra esclavitud y sin salario,
hay un claro camino entre la grama
donde transita lo talado a diario..

Las hormigas llevan trozos de ligustro
desaparece el verde con paciencia
se llevan mi ilusión entre quinientos
petalos de esa flor, la de tu ausencia

En la oscura galería y sus recodos
en recintos profundos más abajo
a salvo de venenos tal vez halle

las viejas ilusiones que guardaba
aquel libro ya leido y que no encuentro
y mi trompo feliz, bajo la calle
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EL DÍA DE TUS LLUVIAS

Elleale Gerardi 249 16/04/2017 11:02:47 a.m. Última respuesta: 20/04/2017 05:28:30 p.m.
Recuerdo, la noche del silencio
enramando suspiros de tristeza,
y el sonar del abismo
indagando al por qué de tu mirada,
severa y arrogante,
cuando el sol del jardín
huidizo,
se ocultaba entre las rosas del beso.

Yo vi el ay de una lágrima rodar
por el límpido andén de tu sonrisa,
y caer sobre el cristal de mis ojos
buscando, en las talegas del perdón,
el pan enternecido de tus manos
que el día de tus lluvias, no comimos.

Quisimos
trepar las madreselvas del olvido
para alcanzar la estrella,
y solamente vimos morir la flor amiga.
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De mi libro LA VOZ DE MIS RECUERDOS. Editado en el 2014.
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Soñando con Luis Borges.

Hebert Fayet 136 16/04/2017 10:57:40 p.m. Última respuesta: 19/04/2017 07:55:17 a.m.
(Tenía ganas de volver a mostrar estos versos al gran escritor argentino antes que pasaran al olvido).

Soñé que Don Luis Borges regresaba
hablando de ajedrez en un soneto
describiendo el ingenio del fiancheto
al citar a maestros que admiraba.

En mi sueño el poeta me confiaba
una tarde a la sombra de un abeto
su profundo cariño y su respeto
por su padre, aquel ciego que adoraba.

Contaba de organitos callejeros
de duelos en callejas de arrabales
en tiempos de feroces cuchilleros

de la luz de la luna en los puñales
y la muerte en los barrios orilleros
danzando por los turbios andurriales.
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"TAPIZ"

Pedro Alberto Colombo 269 11/04/2017 08:37:03 p.m. Última respuesta: 12/04/2017 11:34:23 p.m.
Cada color se explaya y reposa
en los otros colores.

Para estar más solo si lo miras.

GIUSEPPE UNGARETTI
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LA NOCHE DE TUS ODIOS

Elleale Gerardi 249 08/04/2017 04:52:01 p.m. Última respuesta: 11/04/2017 05:45:03 p.m.
La noche de tus odios
fue una tormenta
de sombras.
Del campanario negro, las aves del augur,
predecían que, tú,
me olvidarías.

Desesperado y gris,
bajo un monte de voces apenadas,
busqué la huella blanca
de la paloma herida que en mí, no agonizaba.
Después,
fue costoso salvar de la intemperie
los frágiles claveles que la lluvia abatía,
para hacerlos trepar
por un tutor de nobles flores nuevas.

Yo sabía que, más allá del tiempo,
donde cabe el misterio y la tragedia,
junto al canto sencillo del zorzal,
florecían las gardenias del sol.
Y aquella triste noche de tus odios
que inventaron los ojos de las lágrimas,
///////
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BOLICHON DEL CENTRO

Carlos Miguel Camba 81 10/04/2017 02:21:06 p.m. Última respuesta: 10/04/2017 05:21:52 p.m.
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POETA AL SUR - Ignacio Suarez

Carlos Miguel Camba 81 05/04/2017 09:46:14 a.m. Última respuesta: 07/04/2017 10:51:45 p.m.
Porque estas vivo y al sur entre los muertos y el mar y sangra tu corazòn cuando quisiera llorar, llorar por eso de andar solitario y sin saber en que verso has de beber la lluvia azul del atardecer Vienes de barcos que estàn pintados sobre la piel unos queriendo zarpar otros, queriendo volver volver sin andar el mar cansados de andar y ser barcos, versos de papel, ocaso azul antes de amanecer. Y en el andar hacia vos por esas calles estàs herido de bandoneòn enfermo de eternidad, desnudando el corazòn golpeado de realidad soñando lunas tendràs, la luna azul de tu tiempo y el mar. Gris oficio el de poeta deber y culpa, tal vez andar y ser de sombra y luz surco en el aire y sentir Que sòlo de andar cantando, y en el dolor aprendemos a morir.... Un verso enorme de Ignacio "Nacho" Suarez (Oriental &#
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LOS MÁGICOS JAZMINES

Elleale Gerardi 249 30/03/2017 07:19:23 p.m. Última respuesta: 30/03/2017 07:19:23 p.m.
En el magno jardín de las palabras
florecen
los mágicos jazmines de la lírica.
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Mendoza, 30 de marzo del 2017.
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EL HILO DEL INFINITO

Elleale Gerardi 249 30/03/2017 07:17:12 p.m. Última respuesta: 30/03/2017 07:17:12 p.m.
Estás enmadejando
el hilo
del infinito,
con la ilusión de ovillar las estrellas.
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Mendoza, 30 de marzo del 2017.
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LAS SÍLABAS TRINANTES

Elleale Gerardi 249 30/03/2017 07:11:10 p.m. Última respuesta: 30/03/2017 07:11:10 p.m.
En tu canoa
cargada de metáforas
navegan
las sílabas trinantes de la aurora.
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Mendoza, 3O de marzo del 2017.
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El Angel de mi Barrio.

Juan Grillo 0 24/03/2017 10:29:55 p.m. Última respuesta: 29/03/2017 12:01:46 a.m.
Esta es la historia de un amigo personal, a quien una gran intérprete, en una reunión de amigos, le cantó una canción (de autoría de mi amigo), pero eso pasó, esa intérprete, un viernes de primavera, se fue de este mundo, y de aquel hecho solamente quedó un recuerdo imborrable en el corazón de mi amigo, que intenté recrear en este vals.
De las rimas a mitad de verso, hay dos que son asonantes, por lo general no me gusta que eso ocurra, pero lo hice en pos del relato.
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"El sapito" (Héctor Gagliardi)

Pedro Alberto Colombo 269 21/03/2017 05:23:10 p.m. Última respuesta: 23/03/2017 11:19:08 p.m.
-"El segundo Adelantado fue... Don Pedro de Mendoza" Lo dijo con voz gangosa el "Sapito". abatatado... Yo. que me había agachado para poderle "soplar"... La maestra entro a gritar: -¡Ese niño bien sentado...! Ya estaba arañando el cero por no saber la lección... Su tabla de salvación fue la entrada del portero. Con la maestra, primero, no se qué hablo despacito, y se fue con el "Sapito", que salió más que ligero.. Yo no sé lo que pasaba... la maestra nos miró... después. .. al rato, tosió con un algo que la ahogaba... En silencio se sacaba "las mentiras" de los dedos... ¡Y para colmo el recreo, como nunca demoraba! Después... hablo suavecito, -ella que siempre gritaba-: nos dijo. "que lamentaba" "que a nuestro compañerito".. "de que el
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