Es arisco ese tango que rezonga
el oscuro motivo de un dolor,
donde muere el percal bajo la luna,
sobre el lomo del turbio callejón.
Yo te busco las manos en la frase
de ese tango pintado de malvón.
Y me dice el cantar triste y sencillo,
será como ese tango... tu corazón.
Y el recuerdo golpea inútilmente,
castigo de amargura y de rencor.
Tango, nada más que rama ausente
fue tu amor indiferente,
mas allá de mi rencor.
Tango, sal amarga de tu encuentro
me da el lastimado acento
de un bandoneón.
Tango, triste, gris, sencillo y lerdo,
soledad donde recuerdo
cien angustias y un perdón.
Sin embargo, conmueve de algún modo
esa pena alumbrada de farol
el motivo fugaz de una tristeza
que en el viento, después, se hizo canción.
La distancia y el tango que sorprende,
ese tango pintado de malvón,
me recuerdan la luna de tu frente
después de tu silencio y mi dolor.
Extraviado de todo, amargamente,
sollozo entre las sombras de tu rencor. |