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Poesías lunfas y otras yerbas
A los fratelos de mi rioba eterno. El del Negro Barbieri, José Rial, Julián Centeya, Angelito Vargas, Carlitos Babington, y todos los que merodearon sus adoquines...
MI BARRIO
Enfrentao a la pampa y al yuyal,
piantao del firmamento el ángel trucho,
embroca el fachinal, aspira el pucho
y aplica ferramenta a ese arrabal,
donde funca misión, año tras año.
El Benigno, ombú, fueye, adoquín,
milonguitas, purretes sin changüí,
yotivenco, corralón, ranas, estaño...
Juna el erial que enjaleifó. Debute
manyó que había copiao el paraíso.
Ya listo p'al espiante hacia el bulín,
en su rante yirar -minga de tute-,
comprueba alborozao el anyulín,
que acaba de fundar Parque Patricios.
José María Otero / Versos de lejos/ Madrid 2005
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Angel,como siempre...genial...
El Juanca.
Muy bueno lo de J.M. felicitacitaciones Anyulín.
Aníbal
Muy bueno lo de J.M. felicitaciones Anyulín.
Aníbal
Estimado Angel:
Muchas gracias por este obsequio. Como siempre, dentro de la excelencia. Un abrazo. Horacio
Gracias, amigos... va la segunda.
"Este es el chamuyo que aprendí de guacho.
De otro modo no hablo"
JULIAN CENTEYA
Siempre fayaste al oro en el tute runflero
pero te jugaste el resto arrastrando de copas
donde labia y carpeta funcan de ñoricompa;
tu ancho de triunfo fue el gotán y esos versos
que entauraron al poeta sangrador de utopías.
No encartaste barajas pa’pelearle a la banca
porque de arranque la davi te hizo yugar de punto,
aunque fueras Amleto, príncipe de la Quema,
gayeado en reñideros, formativos, fondines,
con gratas, con yirantas, con taitas corraleros.
Tu espiche fue palenque en la sabia bohemia
de aquella Buenos Aires que tangueaba nochera;
se floreaba tu verbo, de pasión, encendido,
prologando a algún torcan, a orquestas de leyenda
y canturreaban tus tangos por callejas sin sueño.
2
Te bautizaste “Centeya” en la cortada de Arena
cuando en Parque Patricios alumbraba tu estrella,
en rumor de milonga, rechiflao d’espamento,
con altivez mistonguera, aguantando el biandazo
de vivir en el riel sin perder la carpusa.
No enganchaste sortijas, ni un tute de reynaldos
y la parca de furca te cantó las cuarenta;
te fuiste sin canuto –canchero-, sin bagayo
pero garúan los versos del tano porteñazo
que guiñó un ojo a la Flaca y le ortivó:
“Dale, andiamo…”
José María Otero
Angel:
Por Boedo y Chiclana... quién pudiera una tarde
caer de arremetida al bar La Puñalada.
Encontrarlo al Julián, venir de la cortada
y acomodar la same y el naipe que lo emparde...
Entrar en Los Corrales, Patrcios renaciendo
junto al tango primero de los bailongos rantes.
Milongas cadeneras como en los tiempos de antes,
cuando veías las chatas del corralón saliendo...
Cuando en la muchachada se chamuyaba en reo
y se abrían las risas al son de las ranadas.
Te lo digo y lo explico porque ya no los veo.
De cuando se paseaba por calles empedradas
que hoy reencuentro en los brolis, cada vez que los leo,
desbordando nostalgia, en todas mis jornadas.
“Vos dejá nomás que algún chabón /
chamuye al cuete
y sacudile tu firulete”
Rodolfo M. Taboada
LAURENZ
1
Barrios orientales:
Reus, Unión, Aguada, Cordón
y el mandato del tango.
Vos, quinceañero Pedro Blanco
con tus hermanos Laurenz,
abrevabas en el fueye
y en esos atrios tauras
horneabas tu historia.
Te bendijo la laureada decareana
y abriste el conservatorio
del digitar catedralicio
ayuntado al otro Pedro, el gran baqueano.
Bardo cadenero
de páginas tremendas
que vistieron los paisajes de la ciudad feérica
y supusieron un antes y un después
en nuestra música patria
derramada en las calles:
Mala junta, Risa loca,
Mal de amores,
Berretín, Orgullo criollo, Amurado,
Como dos extraños, Milonga de mis amores…
Láminas que vuelven siempre; bailarines
Que reclaman el acento llamador
De tu paleta milonguera y tu fueye patricio.
Fuiste poblando pentagramas paicos
creando atmósferas en la comarca idílica
con una sonoridad distinta y revelada
y le arrancaste el nuevo latido al bandónium
que inventó un alemán, sin imaginar
que de esa caja salieran tales filigranas
desbordando los cálidos reductos
al hurgar en esa selva de botones
que domaste de pibe en aquella Villa Crespo
de patios de conventiyo con perfumes malvoneros
y maduraste junto a troesmas
que te dieron la chapa.
2-final
Con sombra de bailarines
dibujaste tu estela
y sembraste la nocturnal belleza de arrabal
que hoy regresa épica,
al estallar en la pista
el fértil racimo de tu savia nutricia,
La revancha, Vieja amiga, Marinera…
Ese instrumento
que se te incrustó en la sangre
se entregó acompañando
a tu pinta gardeliana
de percha y gomina
y anclaste en el corazón de Corrientes
junto a nuestro faro-obelisco
porque te lo ganaste a pulso.
De puro guapo.
**
José María Otero
¡Angel! ¡Ruben!
Esto que están haciendo es maravilloso.
Mis felicitaciones.
Un post para guardarlo.
Que no se termine.
“Me quema su melena por la boca /
y entro a la torva espuma de los solos”
Juan Carlos Lamadrid.
RUGGIERO
Garúa en mi cuore lejano vichadero
de evangélicas notas de arrabales,
que acaudilla tu fueye cadenero,
en nochemisa de taco y de percales.
Yumbeando, tu melena teje el rito,
digitando, el rumor te da la cana:
La zurda del diego de Fiorito
y la diestra, una mano monzoniana.
Zapa de repe tu fértil botoneo,
marca con tiza; la pista, -puro trombo-,
es arrebato florido y canyengueo.
El cuore se pialó y te mandó al bombo
pero dejaste sembrado un bordoneo
de tiopa, de salón y de quilombo.
**
José María Otero
De bolonqui, de tiopa y dequerusa.
De Patricios, Boedo y de Fiorito.
Unos pasaban con el organito
y otros caían con ferramentusa...
El Angelito se calzó la blusa
del lunfardo que vuela al infinito.
No me borro, gomía, ni un ratito.
Vamos a lunfardear como se usa.
Hay que poner la murga y el potrero,
el leiba cadencioso y entrador,
la vieja barra y el amor primero.
Viene una orquesta papa y un cantor
con un fueye entrador y cadenero...
¡Batime si encontrás algo mejor!
Cedo la pluma y la parola al querido e inolvidable amigo Weidmann.
PALABRAS A PICHUCO
¿Quién parió de tus manos
Troilo amigo?
Todo el mundo del fueye.
De ese hermano
Que cosquilleaba tangos
En tu ombligo.
Cuántas parolas
Propiamente en vano
P’al arrugao
Ventoso y presumido
Que calcaba solemne
Y misterioso,
Tu digital y angélico latido.
¡Pero Dogor…Pichuco…
Ché glorioso…!
Vos que encanaste
A todos sin remedio
Con esa dignidad
Parsimoniosa
Con que te apañuscabas
en cada arpegio.
Dejáme que te de mi calurosa…
Mi delirio manija…mi jaqueca
A ese cauce febril de tu talento
Que te venía del cuore
A la muñeca…
José Eduardo Weidmann
Saludos**
LUNFAR-DÍA
Hoy, cinco de setiembre, groso moño,
p’aquellos que parlamos en lunfardo,
les saludo via email, senza retardo,
desde la Villa del Oso y el madroño.
Catedral del porteño y su parola:
Estados Unidos mil tres setentinueve,
donde al chamuyo de rioba dan relieve
y a la lengua gayega se enfarola.
A esa gran saca que filtra la sanata,
preservando el chamuyo de la runfla
y abriyanta a nuestra perorata,
les bate desde aquí un carancancunfa:
-mandándoles un gran abrazo pata-
¡Que sarpen un Feliz yorno del lunfa!
***
José María Otero / Madrid- 2007
Si viene el Gordo sí que estamo frito...
No va a quedar ni un punga ni un taquero.
Se va a piantar hasta el tute cabrero
si viene con la "jaula" y con Paquito.
Cae con Fiore, el Tata y el Tanito.
Casal, que en Villa Urquiza era el primero.
El Polaco, aún colectivero
y el Feo con Berón, el Raulito.
Lo encontraron allá en Soler y Gallo.
Con Zita estaba frente al Chantecler.
Esta es la flor de espadas, no me callo,
y el pase inglés, donde lo vas a ver
alumbrando las patas de un caballo
y milongueando hasta el amanecer...
Salute.
Salute Ruben... y pa' cantar el lunfa, quién más debute que el Feo?
EDMUNDO!
A vos, Rivero tango,
a vos, Edmundo,
el del Viejo Almacén
de la farola,
que con la voz milonga
y con la viola
le batiste gotán
a todo el mundo.
Por tu decir de choma
tan rotundo,
por el lunfa
sereno y segurola,
por esa sencillez
con que tu gola
sacaba el corazón
de lo profundo.
Por eso, che Rivero,
mi parola,
y esta pena de vos,
hermano Edmundo.
**
José Eduardo Weidmann
Muchachos:
Les quiero decir que lo estoy siguiendo emocionado.
Me llevaste a San Telmo con Rivero.
Esas noches de lunfa con guitarra.
Como tomar el mate allá en la parra
o embocar de "tintero" en el balero.
¡Qué sola Buenos Aires sin el Feo!
¿Y dónde habrá quedao el verso rante?
El barrio entero se tomó el espiante.
No queda un recitado ni un floreo,
de esos que estaban siempre con Edmundo,
bajando por Balcarce a Independencia.
Hoy el gotán desborda con la ciencia
y es patrimonio inmaterial del mundo.
Doble abrazo.
Bravo Ruben... la barra te aplaude... va un sover cortito de fin de semana larga.
“Y estás en esa esquina del pasado /
al lado de la ochava y el buzón”.
Cátulo Castillo
***
YIRANDO
Aventuras vividas de purrete:
Montar en aquel brioso tobiano,
subirme a la airosa voiturete
y volar en un fúlgido aeroplano.
Mi sueño infantil de cada noche
con De Angelis, Varela-Varelita,
La Pastora sonando a troche y moche
y yo girando en la vieja calesita.
**
J. M. Otero
Don Angel.... Maestro.... Una clase magistral. Gracias. Juanca.-
Estimado amigo... el mérito es del lunfa-poeta Ruben. Mientras espero la llegada de otros amigos, sigo con Edmundo...
RIVERO
“Guitarrita del campo / pájaro payador, /
Te llevaste contigo / toda la tradición”
Edmundo Bianchi
***
De cuore trajinado en los estaños,
estirpe posta de criollos payadores
y el acento viril de trovadores;
el tango te bendijo con los años.
Te costó recibir la contraseña
por el escrache grave de tu gola;
el viento de la calle fue tu ola
y el lunfa, palanqueta, santo y seña.
Con tu voz de caricia y puñetazo
le diste chanta a la contra, senza albur.
Suburbios corraleros, cheno y faso,
remanyaste debute en el cosur,
y hacés bolsa a mi alma en el ocaso,
trayendo con el Gordo el himno: Sur.
***
J. M. Otero
LUNFA
Lunfa genial, hermano de la peca,
del reo, del gotán, del gil: salute,
jerga tana con yiros de franchute,
de gallego, de yoni, de rebeca.
Yo soy un cobre que cayó de ceca;
el que bronca, que suda, que discute,
y te pide tu vesre más debute
cuando la musa se me pone breca.
Lunfa de lata, de cartón, de yute,
en tu Colegio Nacional -el feca-
fuí labrando mi verso farabute.
Y me gradué por cancha, por muñeca,
en un boliche -catedral del tutte-
y en la Academia Superior: la yeca.
Orlando Mario Punzi
Habría que invitar a otros foristas para que sumen su musa inspiradora.
Me acuerdo de Osvaldo que hace mucho que no lo leo.
Todo lo escrito es para ponerlo en un cuadrito.
Orlando Mario Punzi, un caporal
de la jerga lunfarda y porteñera.
Campeón de la academia arrabalera
porque su verso rante es mayoral.
Se ve que es un troesma, no está mal
su condición de escuela bien truquera.
Hace rato que juega en la primera
del chamuyo sutil del arrabal.
Está para ganar el campeonato.
Ilumina con arte la parola
de la naesqui rana que te bato.
Trasunta calidad su lengua piola
y no olvidés que aquí te paso el dato:
Está para el cantor y pa' la viola.
yo escribo humildemente lo que siento,
y pa' escribir mejor lo hago en lunfardo...C. E. F.
AL NEGRO CELE
Celedonio que estás en el lunfa
con un dejo sencillo y diquero,
pa' batirnos debute y canero
el estrole, la farra o la mufa.
Mirá "Negro", tenelo por cierto,
tu gotán es un broli profundo
que te parla del orre y su mundo
por la gracia de tu manyamiento.
Vos al verso le diste el empeño
de la yeca inspirada y precisa,
con la verba que rante improvisa
en las noches de feca y ensueño.
¡A vos "Cele" pingazo y porteño,
que adoptaste la lunfa divisa!
José E. Weidmann
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Angel:
Este último soneto dedicado a Celedonio me pareció deslumbrante, no lo tenía a este poeta, José Weidmann, es muy bueno.
No sabés si hizo algún Tango?
Un abrazo y felicitaciones por rescatar a estos baluartes de nuestra cultura nacional.
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Dijeron Negro Cele, hay que volar
al Villa Crespo aquel del Maldonado,
desborde guapo que hoy está entubado
donde el Negro solía chamuyar...
"...Negro Cele, aquel de la parola,
aquel del gesto altamirano y piola
que se piró una cheno mala de arriba,
última recalada ahí en Palermo,
la conclusión no es otra.
Me amasija saber que no he de hallarte
en Villa Crespo, en una calada de hombres,
cuando de encanutada amistosa íbamos a vernos..."
(Julián Centeya)
Estimados amigos:
Este post con todos sus respuestas ha sido un verdadero lujo y un privilegio el poder leerlas. Felicitaciones a los autores. Horacio
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Esto lo hice hace rato.
REUNIÓN
(A Juanca Báez)
Pa'mancusarnos entre gratas a la gurda
y dejarlo de araca al turro sardo
inventamos un código butén: es el Lunfardo
que al cusifai sin letra lo embalurda
Con él hasta la lengua más palurda
cobra esquena pa'l chmuyo cual un bardo
y florece en el suburbio, como un cardo
y es jazmín pa'adornar el de la zurda
Cuando seco, en la shome más absurda
se me niegue la caricia de un sopardo
no daré mancada en una curda.
Invitaré al negro Cele al "bulinardo"
a Giribaldi, el Malevo, Julián y algunos murga
y me mamaré con ellos....¡De Lunfardo!!
Afectuosamente, Pepe
Ricardo.
Weidmann escribió un tango musicalizado por otro gran amigo: el pianista, compositor y director Juan Antonio Morteo; está guardado en la carpeta junto a muchos de sus escritos.
**
En uno de sus escritos me dice: " Angel, vos sabés la gran admiración que siento por Cele. Su MUSA REA es para mí un ícono del lunfardismo; modestamente escribí un soneto al vesre, es decir, con los dos tercetos adelante y los dos cuartetos al final... Ahí va.
MUSA REA DOS
Soy como "el Negro Cele" que atesora
el arrabal mistongo y rantifuso.
Le rajo a la costumbre batidora
de perorar kilómetros lo insulso.
Y sintetizo en lunfa la canora
claridad popular de mi discurso.
Mi verba no es de pólvora y petardo,
de fuego artificial con manganeta.
Jamás di un paso atrás ni me acobardo
de ignorar el franchute y la etiqueta.
"NO TENGO EL BERRETÍN DE SER UN BARDO"
que la va de sover y chamuyeta.
Pa' que me manyen bien, parlo en lunfardo
como chamuya el pueblo en camiseta.
**
Saludos
Amigos:
Angel Yonadi, el capo inspirador
de esta columna piola y compañera,
que se muestra, por rea y por diquera,
como un asao de amigos de mi flor.
Precisamente, amigos han llegado,
de meritoria pluma y gran recuerdo.
Y decí que soy bastante lerdo
para felicitar al indicado...
Saludos a Carlitos, Horacio, el Pepe y demás.
BROLIS
“La seca gramática donde prosperan dioses
azotados por el polvo”
Osvaldo Rossler
¿Adónde fueron a parar los brolis,
aquellos que poblaron mi sesera,
que compré aún estando en la palmera:
los Verne, Tuñón, Mark Twain, Collis…?
¿En que estante reposa tanto texto
del literato, contamusa o poeta,
que rechifló mi infancia de probeta
y a ese purrete que sarpó de sexto?
Llené la juventud, la adolescencia
con páginas choreadas a mi sueño;
frases, parolas, grabadas con empeño,
versos polenta, los bochos de la ciencia…
Brolis queridos, hoy tienen otro dueño
pero fueron el pilar de mi existencia.
José María Otero
RUBENARDO!!!!!!
ORLANDO MARIO PUNZI
¡Ahi viene!! temblaba el pizarrón
cuando cazaba la tiza y escribía
a dos manos, y era una algarabía
de fórmulas, esquemas y razón
"!Razonen!",así, enfático decía,
tal su modo: disciplina y corazón;
su mirada clavada era un arpón
que a nosotros el tuje nos fruncía.
Ingeniero, ¿me presta inspiración?
pa'escribirle un soneto agradecido
por dejarnos en la edad de la ilusión
enseñanzas que conservo, convencido,
y que vuelven con su fuerza y su pasión
Don Orlando...¿Me deja ser su amigo?
Afectuosamente, Pepe
Álbum
Mamá: del patio de la casa vieja
sólo nos queda su jazmín sencillo
y el recuerdo cordial de aquel chiquillo
con algo de canción y algo de queja.
Un muchacho nostálgico se aleja
con un verso de amor en el bolsillo
por el barrio con muros de ladrillo
y un farol en la calle despareja.
Mamá: del tiempo simple que nos deja
ya se perdió la voz del organillo
y el malvón asomado de la reja.
Y del fondo del álbum amarillo,
recobro toda mi niñez perpleja
con algo de gorrión y algo de grillo.
**
O. M. Punzi.
http://www.youtube.com/watch?v=3ZPIIWYLBgw
Casas chorizo de mi barrio aquel,
con la hilera de piezas, la palmera,
la pileta, el galpón, la pajarera
y los discos de pasta de Gardel.
La almacén en la esquina del gallego,
y al lao, aquel despacho de bebidas.
El cubilete posta en las partidas
de generala. Truco y puro juego.
Las nenitas saltando con la soga.
Los nenes con la "Pulpo" allá en la esquina.
Sociedad de fomento, tango en boga.
Hay que cruzar la zanja, no hay banquina.
Los fasos, con el Clifton, Saratoga,
en el quiosco perdido, allá en Alsina.
Saludos.
"Los nenes con la "Pulpo" allá en la esquina"
Ruben Souto
PULPO DE VEINTE
Fuiste talope de la infancia pobre,
Pulpo de Veinte con tu piel rayada,
como un amigo fiel, canchero y orre,
para el diario partido en la cortada.
Hoy que tengo mi vida ya piantada
y no quiero que nada se me borre,
te memoro flamante ya comprada
en ardua comandita cobre a cobre.
Lujo barato de puntín y ensueño,
de gambeta con moño y firulete,
de aquel grito de gol puro y risueño
que animaba tus horas de juguete,
en un tiempo de yeca tan porteño
como lo fuiste vos... Pulpo de Veinte.
José E. Weidmann
Salute*
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AROMAS
Embrocando a puro olfato, como un ciego
me zambullo en mis recuerdos, olivado
de este giorno que de jovie esta gastado,
y disfruto los aromas del espliego,
del jazmín que en esa piel quedó olvidado.
Mandarinas afanadas al sosiego
de una tarde adormecida a puro invierno
y en su boca un perfume almibarado
de glicinas y en un abrazo tanguero
su cabello despertando el ratoneo
y mi crencha dominada con Brancato
Aromas de un amor que por certero
nos encanó con sutiles devaneos
y hoy regresan, como nuevos, del pasado.
Afectuosamente, Pepe
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EVIDENCIA
Ladeao fulero por males y amarguras
Dobló la esquina y encaró para el boliche
Se sentó en su mesa, la de siempre, la del biche,
Y embrocó el barrio, comido por las dudas
Una herida abierta en el asfalto
Que mostró de sotamanga un cacho e vía
Lo ilusionó, fetén, polentería
Y un recuerdo lo encanó de asalto
Se vió otra vez, sentado en el tranvía
Esperando que llegara esa pebeta
Que al subir casi siempre sonreía
Un espejo le devolvió su jeta
Tristona, y su empilche shomería.
Apuró el trago… y se sintió boleta
Otro al toque pa'que no se enfríe. Pepe
COLAS
“Como si la caye de pronto se hubiera
florecido lo mismo que un campo…”
Dante Linyera
**
Me encandila la rúa, ese paisaje
de nuestras namis luciendo de culata,
retaguardias en sinuosa catarata,
ya sean veteranas o el guachaje.
Cogoteo comido de impaciencia
en un examen febril de anatomía
y fayo en peculiar ortografía:
la yeca es un jardín,¡hay cada ortensia!.
En el desfile de colas me despeño,
invitándome a grosa escaramuza
tanta cola que apunta p’arribeño.
Y una idea carbura en mi cucuza:
Que los cuarenta y seis barrios porteños
deberían llamarse Villa Ortúzar.
José María Otero
El tema es entrador, Angel.
Embocaste un sover de trastevere,
filosofía flor de asentadera.
Si el tallo crece con la enredadera
se acomoda la flor de la mujere
No me morfé la ese, no me espere,
que estoy fichando justo en primavera:
la del final mejor que la primera
con ese culaciatti que uno quiere.
El mundo es desigual, nadie lo duda,
y esto se vé debute en la vereda:
cada vez que desfila una piernuda
atrás siguen las flacas que hacen veda
cuando hay que dibujar lo que me ayuda
a tomar el amor como una seda...
Salute.
Junen como talla esta mina...
FRINÉ
Todo el que la embrocaba gritaba ¡Dequerusa!
porque sólo mirarla te quitaba el aliento
y si bien era un poco tirando a rantifusa
ninguna otra percanta acumuló más vento.
Porque fue mina rana además de papusa,
nada de mucho mimo o amoroso acento,
al diablo con el pobre poeta contamusa,
venga el tipo de guita, que ya después te cuento.
Friné, budín beocio, de puro casquivana
los jueces carcamanes dispusieron tu cana
pero con tus encantos hiciste tabla rasa.
Los pobres viejos verdes al junar tu belleza
recordaron de golpe con dolor de cabeza
los loros barranqueros que tenían en casa.
Nyda Cuniberti
GITANERÍAS
“Me gusta verte así, bajo la parra, / resguardada del sol
de mediodía, / risueñamente audaz, gentil, bizarra, /
como una evocación de Andalucía”.
Evaristo Carriego
**
Era el gran berretín, el sueño mío,
levantarme una cantante o bailarina
bien gitana, flamenca, en El Tronío,
y una noche enganché a esa percantina.
La calé me miraba y sonreía
demostrando su garbo andaluz en el tablao.
La Alegría de Cádiz, le batían
y pintón, la gané a la salida del Colmao.
Nunca me olvido de aquella madrugada.
La enfilé para el telo, ella ni pío,
yo con mi afrecho y a punto el as de espadas.
Se quitó gomas truchas, la peluca, el laterío…
En bolas, parecía una anchoa desalada.
Dale pibe, acostate que hace frio…
¡Pero, cómo! ¿y lo de Cádiz? ¿Y el Rocío?
¡Má que Cádiz! Soy de Monte y Escalada.
José María Otero
(??¿¿)
¡ Y qué le vas a hacer, José Oterito !
Es como que te den un filomocho.
No hay que amargarse si esta vez el rocho
se disfrazó de gaita gitanito.
Haceme caso, si alguien toca pito,
laburá de sonrisa, a lo Morocho.
Y si es milonga, dibujás un ocho.
¡ Que se callen lo gordo y lo flaquito !
Claro, que es muy jodido que en el telo
te cambien la sardina de ese modo,
y en vez de torta te quedó un buñuelo...
Hacé como hace un piola, y no te jodo:
como un chingolo que levanta vuelo
después de andar saltando por el lodo.
ISAAA
TREINTA Y UNO DE DICIEMBRE
Tenía una zapie chica por el fondo
en el convento aquel, de Don Camilo,
donde se armaba bruto el batifondo
por cosas del lavado y del tendido.
Era una nami diestra y bien servida
con pólvora en los ojos y en el modo,
cuartelera del mundo y de la vida
y canchera sin grupo en casi todo.
Laburaba en Picardo, la junaba,
Perdriel abajo, felina en su belleza,
y de verla nomás se me estrolaba
en violento brasero la cabeza.
Yo era un pendejo sí, mi chifladura
se le atrevió una noche de año nuevo,
ella quizá en alcohol o por ternura
le concedió a mi ardor todo su fuego.
Tronaban pitos, cohetes y sirenas
cuando dejé el convoy hacia la calle,
su piel me jugueteaba por las venas,
me había subido el hombre por su talle.
**
José Eduardo Weidmann
LETRA EN JODA
Esta tira de lunfa y verbo rana
poco a poco se está yendo pa' ajoba.
Creo que un orre nos pasó la escoba
por miedo de quedar todos en cana.
Por aquí somos muy de la banana,
como batió Julián de su rimada.
Me voy pal feca, a ver si la tusada
me deja bien pelao, y fuí por lana...
Áhi va mi trale, bien de barro y yeca,
no me vino tasuer ni gambeteando,
quizá porque la cancha está muy seca.
Que venga otro pipiolo jorobando
con verso bien fetén o con la mueca
de parola forfay que está currando...
Ta loigo.
Frate Ruben... a vos también te asalta la duda???
LA DUDA
A Héctor Drazer, frate de afecto lungo
***
Me asalta siempre la duda
cuando manyo el estofado:
¿Por qué siempre nos manejan
capitostes, diputados,
generales, sindicatos,
empresarios o prelados
que empiojan a la gente
y se morfan al Estado?
Me asalta siempre la duda:
¿Por qué de estos rochos grosos
ninguno termina en cana
y aunque cambien los gobiernos
siguen juntando con pala?
¿Porque si nos empeñaron,
el choreo no escracharon
en la prensa los batilios?
Me asalta siempre la duda:
¿Y que sarpa en las provincias,
con vetustas caripelas,
de sagas con la manija,
de miseria duradera,
ni jotrabo ni puchero,
los changos sin ir al cole
y las fincas siempre de ellos?
Me asalta siempre la duda:
¿Dónde estará la justicia,
Las Iglesias, sindicatos,
los bogas pa’ los choreados,
los escribas que deschaven
el atraso, la afanada,
la sanata del caudillo
y el territorio estragado?
Me asalta siempre la duda:
¿No será que mucha gente
cuando vota en la espesura,
al diputado, intendente,
al que del balcón saluda
y a tantos economistas
que te la meten doblada,
Es bastante pelotuda?
***
José María Otero
MATECITO
¡Si habrá sabido fatos fuleros de vecinas!
¡Si habrá escuchado chismes que nunca deschava!
Él es hijo adoptivo de todas las cocinas.
Él se metió en las barras y en las barras quedó.
De puro caradura, anduvo por las piezas,
conoció al matrimonio desde su misma raíz,
y le dio en las mañanas su aroma y su tibieza,
mientras ellos planeaban un futuro feliz.
Por la boquilla simple de tu garganta,
sube el néctar sabroso que da la vida,
como los besos puros de aquella santa,
de esa sacrificada que nunca olvida.
Tu aroma siempre tiene reminiscencias
de las noches felices en que soñaba
y, entre unos ojos brujos y mi inocencia,
vos eras el consuelo que intermediaba.
Vos en todos los viajes. Los picnics, los casorios.
Vos, siempre procurando esa unión familiar.
Y, en esas madrugadas amargas del velorio,
como naciste criollo...vos no podés fallar.
Te quiero, matecito de todos los bulines.
El que te dio su mano, no te olvidó jamás.
Embajador que logra los más humanos fines,
ponés, con tu tibieza, a donde llegues, paz.
Orlando Solaberrieta / Romance de un pobre reo / 1976
Saludos mataderenses...
Pasando el Riachuelo.
Le pedí unos matienzos a la lora,
llevaba una docena de fatura.
Yo era el choma pierna que labura
en el convoy del Flaco, en Pobladora.
En la zapie fetén ya era la hora,
con la pava caliente, una hermosura.
Por el potrero aquel de la basura
pitando andaba una locomotora.
De pronto una sirena, taquería,
se lo llevan al mono ese de enfrente,
el de la barra brava, que solía
saltar como el aceite bien caliente
y repartir tortazo todo el día,
cada vez que jugaba Independiente.
Aparte, ¡Feliz cumple, Angelito!
Rubencito...cómo se pianta la davi... mañana entro en la Cuarta Edad.
OCHENTA
¿Mis ochenta pirulos? Un afano...
Los gasté con amor, a mi manera,
pero siempre lustroso y en carrera.
A Dios, conmigo, se le fue la mano.
Me dio todo: la mamma de primera,
los amigos en tanda y un hermano,
y ya de pibe le saqué temprano
cien sonetos -o más- de la galera.
Nunca yugué de contra y a desgano
ni me salí del riel: toco madera.
Cinché de buey como mi nono tano.
Fui, maestro, doctor, portabandera,
sufrí y amé...Lo digo de antemano:
qué bronca me va a dar cuando me muera...
"Ochenta" Orlando Mario Punzi
Salute frates
Muchachos:
Esto es un deleite.
Sigan
“De mañana al levantarte no pisés con el izquierdo
y ladeate a la derecha cada vez que estornudás.
Si con esto no te pasa comprá veinte de cianuro,
y en un día martes trece, viejo, el olivo te tomás"
Alfonso Tagle Lara
**
DIECISIETE
Soñó que le sarpaba una desgracia,
y a un gomía batió de cotelete:
Esta sera escolaso al diecisiete,
y la bruja que se haga l’autanasia.
Se jugó una lucarda a la zabeca,
a los cinco, si viene, en redoblona,
a los diez p’acostarlos en la lona
y a gozar el espiro y la manteca.
Cazó Clarín de matina el farabute
y la quiniela cantaba el groso parto:
¡Cuatro veces el número debute!
Mostró el pelpa a su jermu, “No reparto
y hoy me borro, emboqué el tute:
La desgr…”y cayó fusilado del infarto.
**
J. M. Otero
Te encontré en el "Pacífico", Angelito,
allá en Villa del Parque, en una farra.
Tenías en el alma tanta garra
como para jugarte un picadito.
Ahí estaba la escuela del tanguito
discutiendo de fueyes y guitarra.
Tenías juventud como esa barra
porque aparentás menos, de taquito.
¡Qué cheno inolvidable y qué morfada!
Santo Tomé y San Nicolás, el dato,
como para caer de recalada.
El Hugo nos pasó el lugar y el fato.
Y el último palmera en la piantada
me llevó pal cotorro en checonato.
Y gracias, Carlitos.
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LA SANATA
BAR
Esa pícola palabrita de apenas tres letras, no es española. Ni argenta. Procede del vocablo inglés barriere que significa barra o barrera. Porque viene a ser algo así como los pubs británicos donde se escabia de parado. Cuando los primeros colonos llegaron a Norteamérica, en las tabernas se separaba la zona donde se vendían las bebidas alcohólicas del resto del local mediante una barrera. En la Inglaterra industrial aparece un nuevo tipo de lugar, el “pub”, que viene de la abreviación de la palabra public house y tiene su origen como eje de la vida social de los barrios obreros. Sin embargo conforme el paso del tiempo se han hecho famosísimos los denominados Pub ingleses (caracterizados por servir cervezas de la más alta calidad y los más antiguos en la historia). Los primeros pueden encontrarse en la época de la llegada de los conquistadores romanos a la isla cuando, para servicio de los viajeros, se les ofrecía un lugar donde beber cerveza. Pensemos que el Tortoni fue fundado en 1858 y le procedía el nombre del fruto del Cafeto. O sea Café Tortoni y no Bar...
2/ FINAL
En algunos locales que resisten al paso del tiempo y la modernización aún puede verse la leyenda "Almacén y despacho de bebidas", o sea que no se llamaba “Almacén y bar”. Eso de “almacén” también es un invento nuestro dado que la palabra procede del árabe al-majzan: el depósito. Allí se almacenaban mercaderías e incluso podían venderse al por mayor, no como se adoptó en Argentina. Por aquello del origen anglófilo de la parola Bar, en el London City (Av. Mayo 590), Julio Cortázar escribió 'Los Premios'; en el Bar Británico, Ernesto Sábato imaginó el amor de Martín y Alejandra de 'Sobre Héroes y Tumbas'. Enrique Santos Discépolo definió a nuestros “bares” como 'Cafetín de Buenos Aires': "Como una escuela de todas las cosas / ya de muchacho me diste entre asombros: el cigarrillo, la fe en mis sueños y una esperanza de amor". En Madrid, a estos barcitos insignificantes que nosotros bautizamos como boliches (seguimos inventando parolas), les llaman coloquialmente baretos. Y por último acordarse de que la chica toma en la "barra", "berra" (grita, en gallego), pidiendo una "birra", después se "borra", y se hace la "burra"
Si esto no es sanata que baje Fidel y lo vea.
jm
La ñata contra el vidrio.
Vereda en Buenos Aires, la lluvia de noviembre.
Cafetín escondido de una barra cualquiera,
que renueva en sus mesas el sueño y la quimera,
y volverá una tarde, renacida en diciembre.
Hombres de la ciudad del misterio tanguero,
que hará que nos envuelvan las voces ya perdidas,
de cuando la milonga nos llenaba la vida,
cruzando hasta el café su canto compañero.
Tu nombre fue cantina y también fue fondín,
frente a las barcarolas del puerto de La Boca.
...cuando viene el recuerdo la nostalgia no es poca...
Vamos, que no te has muerto, viejo Discepolín.
Gracias muchachos. Sigo disfrutando y aplaudiendo.
Agrego: En esos almacenes con despacho de bebidas que existen en el interior de las provincias, no solo se bebìa la ginebra o la grapa acodado en el mostrador sino que tambien se solìa desayunar.
En què consistìa el desayuno? Primero la grapa y luego el cafè con leche o el mate cocido con leche.
Un abrazo. Horacio
Muchachos: por trabajo viajo seguido y haciendo un recorrido como el colectivo.
En Gral. Conesa, un puñadito de casas en los pagos del Tuyu, atiendo un negocio de ramos generales que tiene despacho de bebida.
Llego siempre antes de las 9,00 hs.. Una mañana de invierno entro y había un paisano, con botas, faja y facón en la cintura, acodado en el estaño tomando una ginebra. El dueño me estaba atendiendo y el paisano interrumpe diciendo:_¿cuánto es?. El dueño le pregunta si había tomado una copa y el paisano, muy suelto le dice:_¡no!, fueron dos...¡tenía mucha sed!.
Era para filmarlo.
Sigan, no paren.
Carlitos, pocas personas son tan estimables como los paisanos del campo. Da gusto estar con ellos, y no te digo nada el compartir unos mates o un asadito en un fogón.
"En qué potrero lejano
se prolongará su marcha,
bajo dureza de escarcha
o trebolar de verano...
Tras qué ternero orejano
o rastro de yeguarizo,
en el pangaré mestizo
o el malacara lunanco
irá recorriendo al tranco
el horizonte rojizo."
Esta parte de milonga campera "Mensual de campo" me hace recordar con emoción a todos esos criollos.
Abrazón.
Amigos. Asi recuerdo el "macén y cho de bebidas" al decir de Gagliardi.
ALMACEN
Era una fiesta el boliche diariamente
Estrasa, libreta de hule, todo suelto
Paquete repulgado sabiamente
Que pa eso el yoyega era un experto
Menjunje de idiomas propiamente
Que mezclaba a la gringa y la gallega
Bolichero sagaz , hasta indulgente
Cuando andábamos cortos de menega
Pasando la columna, beberaje
Y el envite de un truco o el silencio
Del que escabia su caña mansamente
Alguna vez, el sonido de un cordaje
Y en otras el dolor de alguna ausencia
Mezclaban el vivir de esa, mi gente
Me Recuerdo del paisano Meda, de faja y verijero.
Amigazo Escudero:
"paquete repulgado sabiamente"
Don José Tarcetti, el almacenero de Urquiza entre República y 2da. Santa María de Ciudadela, que me atendía cuando era pibe y mi mamá me mandaba a hacer las compras. Repulgaba que era una hermosura en el papel blanco que luego se guardaba para hacer fomentos con Untura Blanca.
Empecé el Domingo emocionado.
Gracias Bottini: Mi bolichero: LEOPOLDO ORLANDO, y tambien maestro en eso de cortar mortadela y salame con el cuchillo, después vino la Berkel. Agradecido por el comentario. No son más que recuerdos comunes de una época que se fué. Un abrazo. Pepe
BAR "LA ARMONÍA"
Boliche que hacés ochava
en Pedro Echagüe y Cevallos.
Dándole gusto a la barra
del escolaso y el escabio.
Sos prócer por tus achaques
y leyenda por tus años,
timba con feca cortado
y grappa sobre el estaño.
En esos rostros vecinos
que hacen del tiempo un engaño,
gastando sucios porotos
que pasan de mano en mano.
A cada cual un triunfo
que borre algún desengaño,
con siete velos de olvido
o al as de espada machazo.
Boliche que hacés ochava
en un rincón de mi barrio.
**
Este bolichón ya existía cuando el viejo me llevaba de la mano rumbo al colegio en 1ro inferior (1939).
Luchó por sobrevivir hasta los 90, con la jeringa de los años y la desidia voluntaria de la pobreza. Era un santuario de jubilados, desocupados y menesterosos. Tribuna política, cenáculo futbolero, universidad de la baraja y rincón sesudo de ajedrecistas. Murió de pie con el mismo café con gusto a achicoria, la grappa servida con la yapa del platito desbordante y las fotos opacadas de Gardel , Bernabé Ferreira y Vicente De la Mata. En las noches de invierno era una luz hasta tarde en la esquina remota, sus vidrieras transpiradas desbordaban el siniestro tufillo a nicotina del tabaco.
Todas las mañanas sigo pasando de la mano de mi viejo por delante de su puerta, no se me olvida el infante olor a achicoria que trashumaba por la puerta entreabierta... salute
**
José E. Weidmann/ junio 2003
...esperando a los parroquianos sigo con los boliches...
ALMACÉN Y BAR
“De chiquilín te miraba de afuera,
como esas cosas que nunca se alcanzan”
Enrique Santos Discépolo
**
Me zampé con los largos en tus humos rasposos
y el rumor de esas voces habitando el boliche.
Con rituales choreados de chamuyos jergosos,
barajas ranfañosas y el runrún bullicioso
de tresietes, codillos o el chingüín cocoliche.
Un cortinado con flecos dividía el tinglado
del almacén, que timbraba si llegaba una clienta,
-nos envolvían aromas de aceite, de guindado,
de sardos, quartirolos, arenques ahumados-
y el gallego al fiado, apuntando en la cuenta.
El aserrín alfombraba el piso si llovía
Y aprendíamos códigos, parolas, argumentos,
En ruedas de ginebra, de la grapa bravía,
del orejear del naipe y ese ancho que valía
un quiero vale cuatro con compadre espamento.
En tu mojón fondeaba la barra de la esquina
que siempre convocaba la rueda del vermú.
Monotonías juveniles, los versos sobre minas,
hazañas que contadas repechaban colinas
y un foro bochinchero con fanas de los clús.
Saqué en aquel refugio el pasaje al futuro
y zarpó el muchachito que aprendió a valorar
que en el naipe y la vida nunca gana el más puro,
que envidarle a la banca es la lona seguro
y que mi segunda escuela, fue ese almacén y bar.
**
J.M.Otero
Qué va'cer, Angelito, si no canto...
Un loco me afanó la jardinera.
Y me dejó durmiendo en la perrera
con la baraja para vestir santo...
Decí que en esta cueva no hay espanto
ni diablo que te queme la catrera.
Si todavía puedo hacer primera
será porque me callo y me la aguanto.
Hace diez días que no voy a casa,
tengo los tiras cerca del cotorro.
Me voy para Molerpa a ver qué pasa.
Adonde piso se aparece un chorro.
Me falta levadura pa' la masa...
Y encima ando pelau... ¡mandame un gorro!
Isssaaaa
Vamos a palanquear la batemusa,
ya que el gomía rante no se asoma.
Vamos a armar debute la maroma
pero en joda nomás, como se usa.
A ver si nos encuentra una papusa
tirando palabrotas en la loma...
Que venga un cafecito, que se toma
con caripela mansa y con carpusa.
Qué le vamos a hacer, esto me copa
como un tango de Manzi y del Dogor.
Por esto yo me juego hasta la ropa.
No me cansa el chamuyo de mi flor.
Me gusta más que el bife y que la sopa
pa zafar del verano y la calor.
Salute.
A quién no le pasó un trabuque
PIROPO
Cuantos ensayos de vate arrabalero
se anudaron en un gayo inoportuno.
Y era un piropo, tal vez, como ninguno
por embalurde feten y por diquero.
Y se atrancó en la gola, ¡mala suerte!
abatate fatal en la arrimada
y el arrugue final, y la mancada
y a esperar otro día...para verte
En la ilusión del amor correspondido
se diluyó tu imagen fosforera
en el tiempo, en mi vejez y en el olvido
Pero guardo el piropo en la sesera
y me sorprendo repitiendo, en un quejido
...“sos la flor más linda y retrechera”
¿Donde andará el amigazo Aldo Pedranti...?
FRAMBUESA
Batió que se apilaba a una frambuesa
Que con mimos y besos engrupía,
Con promesas que el cielo le daría
La pasaba butén haciendo el fesa.
La nami mancusó que no fue al dope,
En que yeites andaba este gomía
Ya que pronto su siete frunciría
Al resumen del banco, no hay un sope.
Adiós, a las empresas del finao,
Arrividerci el vento acamalao,
Si hasta un zarzo del nono le piantó.
Y endemientras hurgaba en la basura
Contaba por creer en su ternura…
¡Aquel piola en la yeca me dejó!
Aldo L. Pedranti
CONTANDO HAZAÑAS
(A Aldo Pedranti, poeta y sacamuelas)
No le juno al punto el derrotero
pero será cercano a alguna mina
o chupe y morfi en cheboli o en cantina,
o milonga rante de biavazo cadenero.
En cualquier caso..la labura de escofina
dando lustre a su oficio aventurero
haciendo bulla de chajá o bien de tero
pa'embalurdar alguna gila percantina
Esperemos que de yuta, fuga y cuero
bata la justa ya de vuelta en la medina
y no traiga el melón pelado a cero,
ni las marcas del azote cancerbero
ni jetra a rayas, ni marcadas las espinas
¡ni más blanco que chorizo de puchero!!
Pepe Escudero (de Sonetardos)
El Aldo se piantó la noche aquella
de la tormenta, cuando yo no estaba.
El Pepe me contó que se rajaba
porque había conocido a una Mireya...
Pero... siempre lo mismo, pura joda...
No sirvo pa' batir algo coherente.
A ver si puedo hablar como la gente
después de darle a este vermú con soda.
¿Vieron que a veces no vamos al feca
un tiempo largo, nada en la pavota,
con otro curro o con la vida chueca?
Después de andar jugándola en pelota
volví una tarde, renga la muñeca,
y el Aldo ya no estaba en esta nota...
Saludos con ignorancia.
Gardel...siempre presente en mi cuore...
LA ÚLTIMA TENTACIÓN DE GARDEL
Yo estaba en el final,
pegado al ventanal,
de un cafetín
fumándome la espera.
Y en el vaivén
de un vértigo fatal,
oí decir: “Adiós”
y el nombre: “Medellín...”
Sentí que era de Dios
la voz que dijo: “Adiós”,
y el retintín
profundo de la muerte,
me enmudeció
y no alcancé a gritar
“¿Por qué me abandonás...
anclao en Medellín...?”
Perdonen al destino, las musas milongueras
preñadas por los bardos borrachos de café.
Perdonen a la muerte, la suerte de estos versos,
más todos esos tangos que nunca cantaré...
Y el triste cacatúa, soñándome en la esquina
que olvide su gomina y su parada fiel.
Y cierren sus ventanas, las novias solteronas
que esperan todavía, que un día he de volver.
Yo estaba en el postrer
peldaño del adiós,
sin presentir
que todo era mentira.
Dolor de ser
me aqueja la inmortal,
herida de este mal
tremendo de existir.
Quisiera alguna vez
dejar de ser Gardel,
huir de mí...
tal vez, no ser eterno.
Envejecer...
cantar peor que ayer.
bajarme del avión
y nunca más partir...
Letra : Alejandro Szwarcman
Música : Carlos Morel (Carlos Daniel González)
CONOCIMIENTO
Todo saber es vana inconsistencia
de un geométrico mundo que en las sombras
acrecienta sus múltiples misterios.
Nuestra ciencia
es el verso de un instante
que se colma de parcos rudimentos.
Ante esa enormidad que nos aguarda,
la vana presunción de lo erudito
rotula sin piedad...
nuestra ignorancia
**
Este poema va dedicado a todos mis pares que pretenden que el leve doctorado en una especialidad es la ganzúa planetaria.
Tragarse la escoba de que la obtención de un título nos transforma en capitán y centrojás del equipo, es la necesidad más tremenda.
Pero se sigue insistiendo en blasones y títulos de nobleza que, tan solo, disfrazan una gran ignorancia de todo lo demás.
El hombre debe ser Universal y para eso no hay doctorado todavía.
J. E. Weidmann
La consulta de los amigos me lleva a pensar sobre el rimero de encuentros y desencuentros que van jalonando la vida. Hace más de una década que viajo con frecuencia a la provincia de Río Negro; amigos, conocidos, payadores me extienden la mano de la cordialidad que me aferran al regreso. Como aparcero luego de larga travesía, desensillo siempre en lo de Marcelo (hermano en el afecto), patagónico hasta los tuétanos, natural de “Beltrán” en la isla del Río Negro, ciudad no lejana a Juliá y Echarren donde transcurren nuestras horas de amistad. Conocidos desde niños con Aldo, nos prometimos varias veces con Marcelo ir a visitar al poeta y sacamuelas, pero aun la vida no dispuso ese tiempo.Como la rastrillada al parecer sigue otros horizontes, hace varios años me toca ser jurado del concurso de poesías y cuentos que lleva adelante la agrupación del tango de la ciudad de Villa Ángela en el Chaco; las obras me llegan con seudónimos, por lo que ignoro el nombre de sus autores hasta pasado el mismo, es allí que me enteré que varios escritos de años pasados pertenecían a Aldo Pedranti, quien había obtenido premios que retiraba personalmente por el cariño que siente por esa ciudad norteña y en la cual deseaba o desea radicarse, según lo manifestado por la presidente de dicha agrupación que es la representante oficial del tango en la provincia.
Sigue..
Lamento sinceramente no haber estado presente en entregas de galardones, que hubiese permitido darnos un abrazón con Aldo, con quien compartimos momentos gratos en el “Patio” y al cual siempre respete por su pluma ágil y creativa.
Saludos
Para que no se corte.....
EN LA LONA
No esperaba al primer toque tu embestida
Traté de ser sutil en el intento,
tiré un jab a los recuerdos de una vida
y tu directo al plexo se me coló por dentro.
Con sagaz y medida indiferencia
me guanteaste a placer en la tenida
Tal si hubieras esperado y, a conciencia
me salseaste muy irónica y medida
Side-steep y algún clinch desesperado.
Cuando groguy intenté la levantada,
me remataste con un hook muy lerdo
Con frialdad y un estilo calculado
esa boca que fue joven y fue amada
me espetó un letal "...¡No te recuerdo!..."
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¿Y qué le vas a hacer, Pepe, a la lora?
Te cambia bien debute la herramienta.
Que te cante la posta o que te mienta,
es como cuando ríe o cuando llora...
Y el beso del fetén no lo mejora,
aunque meta sonrisa y que lo sienta.
Y cuando vos sentís olor a menta
te engrupe con jabón la profesora...
Aunque te sobre clase y experiencia,
vos tenés que ir al pie, y estás sonado,
como un gaucho que pierde la querencia.
Es estar laburando de soldado
que sabe que es un grupo la existencia.
Y mejor que ser gil es ser borrado.
Seguimos al pie.
Abrazo.
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Y los sueños...¡Sueños son!
PESADILLA
Me junó desde la cuenca de sus ojos
con un envite rante de caderas,
en un enredo de huesos, retrechera.
¡Casi caigo rendido a sus despojos!
Es que en esa no mirada sin ojeras
y esos no labios que un día fueron rojos,
con ese empilche de zapatos flojos
y el tocado de rubia pelambrera,
vi, a través de mi turbia borrachera,
por el cristal de la duda y los antojos
desvelando a la percanta que vos eras
y en esa melé de miedos y de arrojos
desperté traspirando la catrera
manoteando con angustia los anteojos
Que cagazo loco!!!!!!
Pepe
Amigazo Rolando... hurgando por la web me enteré de los premios ganados por Aldo; uno de ellos tiene el nombre de un famoso equipo de fútbol argentino... Un abrazo.
***
Sigo con J. M. Otero.
MACHIETA
“Además nadie pregunta / de que lao llegó la buena…”
Carlos Bahr
Con la sanata’e Fidel
de Marrone el peluquín,
del Tato su carretel y
en Biondi el gesto pillín.
De Pinti charlando al pedo,
Sandrini con su blableta,
la chamuyeta de Olmedo
y Minguito en camiseta.
Tognazi escabiado en chianti,
Totó, Sordi, gli campioni
del verso; con tutti quanti
armamos pa’ los coglioni
un bufón y sempre avanti:
El chanta de Berlusconi.
***
Salute
PASCUAL
A veces
con el pañuelo negro,
entre el mate
y la blanca camiseta,
te recuerdo parado en la vereda,
recostao contra el marco de la puerta.
Silencioso,
canchero, gran persona:
de esas que no se empardan
ni se quejan;
los que en la biblioteca
de la fija
fueron científicos de las carreras.
Te recuerdo
empuñando
el negro bufo del pineral,
llevarlo a la zabeca,
y darle, darle, darle,
hasta que se descuelgue la perrera.
Y después
tengo fresca la noticia
de lo que te pasó la noche aquella:
el cuchillo en la mano,
saliste en calzoncillo a la vereda
y revoleando la hoja, entre el delirio,
milongueaste tu bronca con la última grela.
Y no puedo acordarme
nada más.
Tu nombre era Pascual.
Eras mi amigo.
Vivías,
sí,
yendo por Bonifacio,
allí,
a la vuelta,
cruzando
la casita más linda de Picheuta.
**
Federico Guillermo Pedrido
A veces es Pascual, Angel amigo.
Y otras veces un orre sin casilla.
La biaba no es tan sólo de la villa,
porque hay mucho dolor, como te digo.
El paco se metió por el postigo,
se fue a la mesa y se sentó en la silla.
No hay doctor que te ponga una pastilla
si yo me la busqué, si yo la sigo...
Vamos a ver si salen los hermanos
hacia una libertad sin agonía.
Hay que limpiar el alma con las manos.
Uno también fue pibe, y no sabía
del dolor que vive en los humanos...
Si no... me daba vuelta y me volvía.
Otro abrazo.
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El paco es la droga del exterminio... quien entra en ella, no regresa. Sigamos con lo nuestro...
Un recuerdo para Perla Aguirre
ROSAGASARIO
Letra de Perla Aguirre
Musica de Perla Aguirre
Yo nací en Rosario, ¿viste?, y fue en la avenida Francia,
cuando el boulevard Oroño se llenaba de fragancias,
cuando el General hacía rugir de fervor la plaza
y el balneario El Saladillo la Costa Azul emulaba.
Mi niñez iba y venía desde las altas montañas
hasta el barrio de Arroyito, y en carnaval se me anclaba
con la murga Los Cariocas y el desfile de comparsas,
con el poeta Aragón, que Rey Momo se soñaba.
Mi viejo andaba camino tras un sueño de guitarras
pero siempre regresaba a recuperar el alma,
porque Rosario tenía no sé qué secreta magia
que nos traía de vuelta cada tanto a sus barrancas.
Yo nací en Rosagasario y un recuerdo me acompaña,
el del Panamericano, al que a veces me llevaban;
allí cantaba mi vieja, también cantaba Amor Naya
y aunque era un boliche oscuro, brillo y misterio le hallaba.
"¿Que hacegacés, pigasiba?", me saludaba Miranda,
el padrino de mi hermano, un moreno de alma blanca,
igual que Mario Benítez, violero de mil andanzas,
como Carlitos Peralta, Tabernet, Abreu y Abaca...
Me parece que este tango es casi como un fantasma,
aunque mucho me he esmerado, no entendiste una palabra.
Mejor que cace la viola y me raje pa' mi casa,
porque del Rosario que hablo, ya nadie recuerda nada.
***
salute
Le pegaron un tiro en la palabra,
le dejaron la nuca boquiabierta.
Le apagaron la luz al peluquero
y quedó reventao en la vereda.
Virgilio Expósito
EPITAFIO PARA UNA VECINA
Guardaba el proyectil
entre los dientes.
Disparaba su lengua,
tableteaba...
Murió de soledad,
fue inevitable,
le urdieron
la mortaja
sus palabras.
José Eduardo Weidmann
A PROPÓSITO DE LA MUERTE
No se mete quién quiere en la gatera
ni se elige el momento ni la cancha
(Ese lance jamás te dá revancha)
ni se larga de apronte y con bandera
y a menos que jugués de plomo y fulminante
no te queda más arma que la espera
en la esquina de una vida garufera
milongueando de fiolo y atorrante
Vendrá de esquinazo y de canchera
mostrará el engaño de peca y de levante
pilchas negras y un tajo en la pollera
Y será dulce la muerte en el instante
en que lo marques, parca compañera
Cuando sea será.., Y nunca antes.
de "SONETARDOS"
AYER Y HOY
Lo madrugó de furca y con el bufo.
Le arrebató los mangos en la plaza.
Se rajó por Caseros y por Maza,
él, que la iba de piola y de tartufo.
Cuando llegó a San Juan lo encontró a Rufo,
que no emboca ni el día de la raza,
chupando chele y feca en una taza,
poniendo caripela de pitufo...
Y el piola se cansó de tanta mufa.
Pensó: ¿si hoy no me salvo, qué me queda,
más que tirar la bronca de garufa?
Está llena de pungas la vereda
que te dejan sin aire y sin estufa,
y yo sin socio que ayudar me pueda...
Salute.
TERAPIA
Las chusmas del rioba murmuran bajito
Que fue su caída un crack laboral;
Otros, sin embargo la brecan batiendo:
¡Fue una mina posta que lo dejó forfai!
El tordo de la siquis también pronostica:
El paciente sufre un cuadro edípico emocional,
Y a la santa vieja le carga las tintas
De este enfermo atípico que la hace estrilar.
El coso, mientras tanto, tirado en la catrera
medita largamente las causas de su mal…
¿De que caída me hablan, si yo nunca la he yugado?
¡Minga de mina posta, de crisis sentimental!
Le rajo a los complejos, y mi mejor terapia,
Son los fasos, el mate y un bulín pa’ apoliyar.
**
Este soneto se lo entregué al amigo Weidmann
para que escriba otro mellizo con distintas palabras.
Tomó el primer libro que tenía a mano ( Informe sobre Troilo)
y en su portada publicó lo siguiente...
TERAPIA
Las malas lenguas parlan que te viniste en banda
Por una quiebra amarga que te hizo naufragar.
Otros puntos señalan que te quebró una parda
Y rodaste en el codo estilo Trafalgar.
Desde entonces mi ñato, sufrís de mala pata,
no cazás una buena, ni siquiera morfás.
Se apartan de tu lado, parecés una rata
Y completando el cuadro te hacés analizar.
Con tus preocupaciones y la falta de mosca
Venís volando bajo y te vas a estrolar.
Rajale a los complejos y la terapia posta
De un tordo farabute que te quiere esquilmar.
Vos seguí mi consejo y no te des más rosca,
Dale al gotán, al mate y al buen apoliyar.
13/04/03-
Quién la sigue??
Angel: Pa que no se corte
¡HACELA FACIL...!!!!
No le busqués respuestas a la vida
con la preguntas tenemos ya bastante
amurá las dudas y guillá el instante
enbucha el banquete, jugala hasta perdida
No me vengas con arrestos de suicida
a embalurdarme el giorno gilamente
junale el rostro a la vida claramente
embrocá pa'dentro y no hagás filosofía
Alli en tu balero, mansamente
desculá el problema, entregá el rosquete
en tu propia razón confía, y alegremente
encará la yuga, que también en el paquete
viene incluída la felicidad,....¡al dente!
servida. y sin tanto firulete.
ANGEL, TE QUIERO MANDAR ALGO INTERESANTE SOBRE JULIO DECARO Y NO CONCIGO ENTRAR EN TU CORREO, ME LOS REBOTA A TODOS LOS MAIL. ABRAZO
Ahí tenés, che Pepito, el balurdo pintado
de la davi que asalta las esquinas del alma.
Como baten los piolas, hay que hacerla con calma,
si no querés que el saque te deje reventado.
Discepolín cantaba la posta en cualquier lado:
¡mirá si pa' morfar vas a dejar el traje!
O de aquella minola, contenta que la faje
el choma que llegaba chinchudo y embalado...
Y mirá que hoy se agranda la rosca fulería.
Los giles se avivaron y tiran la cabrón.
No les alcanza el vento pa' la panadería.
Los nenes "bián" se ríen de grupo en la ocasión,
presienten que la joda no va a durar un día
y el bolonqui se larga, pesao como un camión...
ISSAAAAA
Osvaldo Pedro Pugliese (Bs As, 2 de diciembre de 1905 – 25 de julio de 1995
BAILAR PUGLIESE
Nunca admitirá la falsificación de un sentimiento
en la marejada tangónida. El adagio movedizo
es el fuego interior que lo consume
y achinando los ojos para pispear en la espuma
descoyunta sutilmente la estética del pasado.
Profundo, envolvente, cargado de resonancias
sin sobredosis ni ensimismamiento burbujeante,
arrastrando el compás al ralentí,
atento a las liaisons dangereuses de quienes lo degustan
de un modo casi catárquico en su fátum insomne de la noche.
Deslumbran la claridad, precisión y el golpe rítmico.
Las parejas interaccionan sus egos, sus filias
y su pasión por el tango; la elegía, el salmo.
La sabia mezcla fulgura con la tensión, de manera epicúrea.
Ellos convergen en círculos concéntricos. En los abismos del placer
se reconocen resabios de un rito compartido en las sombras.
El bailarín sabio escancia las pausas, en cadencias infinitas.
Esencialmente son mensajes emocionales,
que liberan energías psíquicas adormecidas;
un impulso secreto.
El maestro propone silencios en el círculo cargado de vida,
entre los ethos porteños y los sonidos que la ciudad amancebó.
Es la melancolía pugliesana.
La yumba vela el ritual.
José María Otero
¿En qué cueva andarás, hermano Aldo?
Te las tomaste y pusiste la tranca.
Como nos bate el sover que hizo Juanca,
chorizo blanco flotando en el caldo.
Hay que vivir con un cable enchufado,
por si aparece el amigo y la mina.
Si nó te enlatan como a la sardina
y andá a cantarle a Montoto el pirado.
Si aparecés coseguimos bon vin
y la brindamos de araca en la esquina,
fundando el rioba, como hizo Anyulín
cuando Angelito la fue de Barquina,
que se encontraba con el Catulín,
Manzi y el Pepe, en cerco y glicina.
Abrazos.
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Fueron años de cercos y glicinas,
de la vida en orsay, del tiempo loco...
UN CACHO DE HISTORIA
Sos el hijo del Candombe,
Del Tanguillo, la Habanera,
Y una Milonga orillera
Silbada por compadritos.
Fuiste creciendo a poquito
Y concretaste tu sueño,
Aquel de sentirte dueño,
De un ritmo llamado Tango.
Y te clavaste hasta el mango,
En el alma del porteño.
Te arrullaba el clarinete
Del mulato Sinforoso,
El violin de otro virtuoso,
Que fue el negro Casimiro.
Jorge Machado dió un giro
Arrimando su acordeón.
Y con todo el corazón
Fue el pardo Ramos Mejía,
Que con gusto te pondría...
La queja de un bandoneón.
Fuiste creciendo en burdeles,
En patios de conventillos,
Se te bailaba entre pillos,
Y mujeres del ambiente.
La parda Flora y su gente,
María la Vasca, era bella,
Mondonguito, una de "aquellas",
O la parda Refucilo,
Que deslumbraba su estilo...
Y hasta la Rubia Mireya.
Después... tu vida cambió,
Con un éxito rotundo.
Recorriste todo el mundo,
Te aceptó la "sociedad",
Pero nunca olvidarás,
A quien te hiciera el cartel,
Que fuera el morocho aquel,
Quien te hizo soltar amarras,
Junto a sus cuatro guitarras,
Un tal... ¡ Carlitos Gardel !
****
Amigo Yonadi ...un abrazón tanguero
Aldo Pedranti
Amigos: Redescubramos a Carriego, un precursor. Lo imaginan escribiendo letras de tango?
Aquella vez que vino tu recuerdo
La mesa estaba alegre como nunca.
Bebíamos el té: mamá reía
recordando, entre otros,
no sé qué antiguo chisme de familia;
una de nuestras primas comentaba
-recordando con gracia los modales,
de un testigo irritado- el incidente
que presenció en la calle;
los niños se empeñaban, chacoteando,
en continuar el juego interrumpido,
y los demás hablábamos de todas
las cosas de que se habla con cariño.
Estábamos así, contentos, cuando
alguno te nombró, y el doloroso
silencio que de pronto ahogó las risas,
con pesadez de plomo,
persistió largo rato. Lo recuerdo
como si fuera ahora: nos quedamos
mudos, fríos. Pasaban los minutos,
pasaban y seguíamos callados.
Nadie decía nada, pero todos
pensábamos lo mismo. Como siempre
que la conmueve una emoción penosa,
mamá disimulaba ingenuamente
queriendo aparecer tranquila. ¡Pobre!
¡Bien que la conocemos!... Las muchachas
fingían ocuparse del vestido
que una de ellas llevaba:
los niños, asombrados de un silencio
tan extraño, salían de la pieza.
Y los demás seguíamos callados
sin mirarnos siquiera.
¡Grande, Pepe!
Cada vez que las ruedas del último organito,
entremezclando luces de luna y almacén,
nos traigan el recuerdo del ciego, que también,
pondrá su remenbranza, fumando al infinito.
Anda don Evaristo retornado a Palermo,
llegándose hasta el piano que ya jamás le tocan.
De todo ya se olvidan las novias que hoy evocan
la luz de aquel poeta, ya triste y muy enfermo.
Farol de los Portones, un pobre se divierte,
mientras la novia triste llora su voz perdida.
Cuántas veces andamos, buscando en esta vida
las cosas que ha llevado de improviso la muerte.
Saludos con abrazo.
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Carriego no dejó sus versos en "Misas herejes" y "La canción del barrio",fue precursor de una linea en la que se inscribieron gran cantidad de escritores argentinos.
¡Y que bien que lo hacía en lunfardo...!
DIA DE BRONCA (fragmento)
Compadre:si no le he escrito
perdone...Estoy reventao!
Ando con un entripao,
que de continuar palpito
que he de seguir derechito
camino de Triunvirato;
pues ya tengo para rato
con esta suerte cochina.
Hoy se me piantó la mina.
¡Y si viese con que gato!
Sí,hermano,como le digo:
¡Viera que gato ranero!
Mishio,roñoso,fulero,
mal lancero y peor amigo.
Si se me encoge el ombligo
de pensar el trinquetazo
que me ha dao.El bacanazo
no vale ni una escupida,
y lo que es de ella,en la vida
me soñé este chivatazo.
*EVARISTO CARRIEGO*
RUBEN Y JUANCA: Veo que compartimos admiración. Cuanto le quedaba por dar a Evaristo, cuando la muerte le cortó las alas.
Rubenardo: Tu soneto condensa en inequívocos guiños la hermosa poesía de Carriego.
Juanca: Desconocía esta poesía. Que bueno traerla.
Es evidente que los que le sucedieron enrolados a la poética tanguera encontraron en el fuente de inspiración. Ahí va otro
Tu secreto
¡De todo te olvidas! Anoche dejaste
aquí, sobre el piano que ya jamás tocas,
un poco de tu alma de muchacha enferma:
un libro, vedado, de tiernas memorias.
Íntimas memorias. Yo lo abrí, al descuido,
y supe, sonriendo, tu pena más honda,
el dulce secreto que no diré a nadie:
a nadie interesa saber que me nombras.
...Ven, llévate el libro, distraída, llena
de luz y de ensueño. Romántica loca...
¡Dejar tus amores ahí, sobre el piano!...
De todo te olvidas, ¡cabeza de novia!
Ésto me emociona!!!!
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Pepe,todo lo de Carriego lo bajé de la biblioteca Clarín,fijate en :
www.biblioteca.clarín.com/pbda/poesía/carriego/poesía/htm
Zoabra.
Permiso don Carriego...Hoy 11 de diciembre de 2011 "cumple" 121 años nuestro querido Carlitos Romualdo. Transcribo un poema del Negro Cele.
GARDEL EN PARÍS
Soñando con triunfos y locas quimeras,
Partimos un día con rumbo a París,
Llevando la gloria de la primavera
En nuestra bohemia, amable y feliz...
La ambición fue el norte que guió nuestro paso
Y el triunfo un ladero, sincero y cordial,
Jamás sospechamos que un día un fracaso
Tan cobardemente nos iba a bandear...
El hambre
Vino a golpearnos sin asco.
El frío
¡cuántas veces nos fajó!
Y el recuerdo del pasado
Vino a escarbar despiadado
Adentro del corazón.
Un día
Se apagó el último pucho,
La estufa
Quemó el último carbón;
Y entró tallando la miseria
En la sórdida tragedia
De su desesperación...
Y un mozo porteño que lleva un jilguero
Trinando en el alma y en el corazón,
Fue el amigo noble, cordial y sincero
Que arrojó la cuerda de la salvación...
Y vueltos al barrio, que un día nos viera
Rumbear para Europa, buscando cartel,
Recordamos siempre la ayuda sincera
Del cantor y amigo: ¡Carlitos Gardel!
**
Celedonio Esteban Flores
Palabras para Carlos Gardel
Despertaba la calle tirada en la vereda
con los verdes pregones nacidos de la orilla.
Por la ochava rosada, desparramó ginebras
el compadre "ranero", de pinta y contra pinta...
Alquien llegó al lunfardo de la "gayola rea"
y se trepo en los "bondis" trajinados del alba.
Tarareaba en silencio para lejanas grelas,
asomado a la gracia redonda de su cara...
La madre era francesa: doña Berta. Un misterio
que llegó hasta la esquina del Mercado del Abasto.
Esperaba en las noches, tejiendo y destejiendo
un sueño largo y dulce, que se llamaba Carlos...
- ¿De que potrero antiguo, llegaste vos, tropero,
debajo de tu pelo, crecido en tu sonrisa...?
(Desde aquel sur de Francia nos tiraron un tejo
que guardó en sus rayuelas, la calle desprolija.)
- ¿Quién te dio esa guitarra...? ¿Quién te prestó una copla...?
¿Dónde fue el primer día...? ¿Quién te enseño esa magia...?
La gracia taumaturga que dibujo tu ropa,
¿fue -acaso- aquella misma que dibujo tu estampa...?
Llegan viejos curdelas de caña y pippermint.
En alguna trastienda del ayer, está "Pepe".
"Jailaifes" de otras cepas, van al Armenonvil,
y tras carton y salto, le cuerpiás a la muerte...
Ya la antigua milonga de Betinotti calla.
Ya Gabino se esfuma tras su piel, y ha llegado
con canyengue de exámetro, la compadrada parda
de un grito que se planta con "nueve": "Mano a mano"...
Y crece entre las calles asfaltadas del centro.
.../// Cruza en viejas berlinas, las noches del "fas-tras".
Blanqueando en paño oscuro, se hace paloma el cuello,
el oro con la seda; los besos y el champán...
Ya se clavó tu nombre sobre el cielo del tiempo
y un duende legendario nos ahorró tu vejez.
Como una estrella en llamas, tu presencia está ardiendo,
quiebra un tango la noche de truco y almacén...
Te quemaron los dioses, caminante del viento,
y estás solo, allá lejos, vencedor de la trampa.
Te tutean los ángeles. Para verte, en silencio,
se detiene la Muerte. Se hizo estrella, la lágrima...
CATULO CASTILLO
...Y remarca Catulín...
Por todo ello, Gardel no es una casualidad.
Su derrotero es firme, a través de los paisajes a los cuales se adapta con una versatilidad genial; desde aquellos del "funyi" gris y requintado, pinta porteña, a los de la galera alta y londinense, en el Hipódromo de Longchamp.
Desde el bife de chorizo o la "buseca" de la Cortada de Carabelas, el pavo trufado de los salones de la Condesa Pommery, en París... Y el fenómeno Tiempo, que todo amarillea y desubica, este triunfador de la muerte sigue teniendo actualidad.
Su rostro, su apostura, su mirada, continúan iluminando las fotografías, constituyen el centro de atención. El duende, "su ángel", está presente en el rincón donde él sonríe, no importa quienes sean los hombres o mujeres que pudieran rodearlo.
"Cada día canta mejor", dijo alguien, refiriéndose a la vigencia artística de sus discos.
Y esto es verdad.
Todo, a su lado, puede haber envejecido, destiñéndose. Las antiguas guitarras de sus juglares compañeros, los primitivos acompañamientos orquestales, las escenas de sus películas...
Sólo su voz y su figura parecieran sostener una vigencia sorprendente.
Carlos Gardel, ¿un fenómeno mítico...? Acaso, sí, lo sea... Pero el "Tiempo Gardel" estuvo allí, con él, y acaso se quemara con él, poniendo un colofón de llamas, necesario para darle vigencia de misterio. Sin descendencia.
Prometeo encadenado para siempre a los cantos del pueblo que lo evocan en la extraña plenitud de su recuerdo.
Anda por el Abasto la sonrisa infinita
y en el Armenonvil en yunta con el Pepe.
Alguna vez un plomo le acomodó el julepe,
una cheno espiantada de la mano bendita.
En su calle Bermejo se ladeaba algún curda.
Don Enrique Cadícamo le arrimaba algún verso.
Había que bancarse la esquina de Traverso
y las rondas de taitas con el filo en la zurda.
Morocho, ya cruzamos el 2000 de los "ranas"
y andamos añorando tu tiempo inolvidable.
No alcanza la experiecia, la viveza y las canas.
Venite con las violas a la compu y el cable,
con el gacho y el lengue a piantar las macanas
donde hasta a San Martín le afanaron el sable...
Salute.
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¡Grande Juancito!
Director y violinista.
(14 de diciembre de 1900 – 14 de enero de 1976)
D’ARIENZO
“Supo el por qué, supo el cómo,
lo dio todo, y además
se echó el tango sobre el lomo”.
Tino Diez
-***
Nos llevó tu polenta por la pista
abriendo surcos, rayando el encerado;
trajiste ritmo, moviste el estofado
del tango encontrándole otra arista.
Inyectaste octanaje al pentagrama
y engrasaste el jovato repertorio,
endosándonos un groso reservorio
que en corridas y fintas se derrama.
Mangaste nervio y carácter al teclado,
leña a los fueyes, sin arrugar jamás,
tu batuta fue el tono encompadrado;
cordajes tauras dan fuerza a tu fastrás,
y pide cancha diquero y embrujado
el milonguero arreado en tu compás.
**
José María Otero
CARLITOS CHAPLIN
Te recuerdo de cuando mis pantalones cortos
eran mi pesadilla... Yo quería ser grande...
¡Ah Carlitos Chaplín, aunque la vida ande
yo siempre habré de verte con mis ojos absortos...!
¿Que se hizo Trompifai, tu serio contrincante
del cual te defendías tirándole pasteles...?
¡Carlitos Vagabundo! ¡Carlitos Vigilante...!
¡Sobre mis años pibes vos derramaste mieles!
Hoy pa' darte las gracias, mis versos desabrocho
en homenaje a tantos años... creo veintiocho
que hace que te conozco... El recuerdo es amargo.
Porque es claro, hoy te veo con todo el lope blanco,
neurasténico, joevi y caminando al tranco
con tu mueca de tedio y tus botines largos...
Enrique Cadícamo / Buenos Aires 1944
Muchachos: Esto ya se convirtió en un remanso para leer, tranquilo y con un amargo en la mano después de una dura jornada de trabajo.
No tengo palabras para agradecerles este trabajo donde la inspiración y la recopilación se pusieron al servicio de nuestro idioma, el lunfardo, y de sus mas fieles representantes.
A todos muchas gracias.
Carlos
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GRACIAS AMIGOS POR ESTO,,,,,,,,,,,,,,,
CON TODOS ALGO ME UNE ,CON LOS PEPES DE ESPAÑA ,CON CARLITOS BOTTINI UN AMIGAZO,CON SOUTO UN FENOMENO DE ALMUERZOS GENTILES,CON ANGEL ALGO ESPECIAL,HACE AÑOS LEI DE UN AMIGO DE EL ,UN POEMA ,LA DE FONDO ,ME GUSTO TANTO QUE LO ELEGI PARA PONERLO BAJO EL VIDRIO DE MI CONSULTORIO ,EL LO SABE,ENTRE PACIENTE Y PACIENTE ME ACOMPAÑO ESE POEMA LUNFA,SON COMPAÑIA UDS ACA CON SU AFECTO ,Y CUANDO ESTOY LEJOS ,ME ACERCAN CON ESTAS COSAS
NUEVAMENTE GRACIAS
ELAPOSTOL
Estaba lunfardeando que da gusto
con Bottini y el Ángel, con el Juanca,
barra que, con el Pepe, no se manca
y que a cualquier potrillo le da un susto.
La barra es el penal de la victoria
y marchamos invictos en la tabla,
esa que se chamuya y que se habla
con voz de rana que pasó a la historia.
¡ Y se aparece un punto legendario !
remanyao de carpeta y medicina,
que te canta la flor como un canario.
El Apostol Alén ya está en la esquina
espiantando al botón y al comisario,
y que trajo a la barra flor de mina.
Salú y abrazos.
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GRACIASSSSSSSS
ME SIENTO SUMAMENTE HALAGADO POR ESTO ,
GRACIAS SOUTO
Y NUEVAMENTE A TODOS UDS ,QUE LOGRAN ESTA MARAVILLA
SI LO DE LA MINA ES ASI ,ELLA ES ASI
UNA AMIGA, PARA CONTAR CON ELLA,
AHORA SE LA PASA PREGUNTANDO , CUANDO HAY OTRA REUNION
MUCHAS GRACIAS Y UN ABRAZO
ELAPOSTOL
...va pal Apóstol y todos los amigos un soneto de Orlando Mario Punzi
**
Y en la era del jet que se nos pianta,
con el ford a bigote de la vida
nos quedamos en yanta...
EL EMBOQUE
Un reloj metafísico camina
rebobinando tiempos, y rescata
mi trompo zumbador, la fogarata,
los chantis, la biyarda saltarina.
Algo se fue —gorrión y golondrina—
con las tardes del fóbal y la rata,
la luz enferma del farol de chata
y el sapo coloquial de la banquina.
La muerte se llevó por la neblina
malevos de facón, pibes en pata,
tipos de lengue, curdas de cantina.
Mas un balero fraternal de lata
recrea toda mi niñez genuina
con un hábil emboque de culata.
**
Salute
Me anoto en lo que dice don Orlando,
de una punta a la otra, sin borrada.
El tiempo aquel se fue sin decir nada,
pero siempre lo estamos recordando.
Quizá en el "otro barrio" lo encontremos,
si todavía queda esa esperanza...
Quién te dice, che pibe, que se alcanza
el mundo aquel después que nos rajemos.
Yo sé que no hay constancia ni evidencia,
pero no queda otra, no hay tu tía...
y hoy quiero declarar la independencia.
¡ Volver al barrio aquel que uno tenía
con esa mansedumbre en la conciencia,
como esas mariposas que veía !
Abrazos.
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Muchachos: que linda esa evocación a la niñez. ¡Estábamos todos! ¡no faltaba nadie!.
Pero no estaban los que hoy tengo, mis hijos y mi nieto, un pedacito de hombre de 14 kilos que me tiene loco.
A veces pienso en lo que es o fue mejor...y llego a la conclusión que lo que tengo hoy no reemplaza lo que tuve pero lo vivo con el mismo gozo con que disfruté aquello.
Les mando un fuerte abrazo.
GRACIAS ANGEL
UN HONOR ESTA DEDICATORIA
Y VUELVO A MONTSERRAT ,Y ME HACES VER TODO,,,,,,,,,
Y ESO AMIGO ,CREEME ,,,NO ES POCO
GRAN ABRAZO A TODOS
ELAPOSTOL
Otra evocación:
FOGARATA
Un fantoche relleno de paja
corona el montón, que de ramas
trastos viejos y podas guardadas
es bastión de la esquina de casa
Todo junio hay rejunte y nos pasa
que el potrero se llena de guardas
evitando el afano que amagan
al sigilo,el rondar de otras barras
y llega el armado y la fiesta
con los viejos volviendo a su infancia
en el rito de fuego, y las ansias
del asado pobre de batatas
que al rescoldo de leñas y brasas
alimentan sueños y muchas nostalgias
PALMADO
Murió de alcohol a la sangre.
De barajas a la sangre.
De cigarrillo a la sangre.
De bronca.
Murió apretado
por los chimentos.
Murió cabrero.
La noche que rompió
los boletos,
todo el mundo
se apiadó de él.
Sus uñas sucias
apoliyaban
sobre el pecho.
Sus manos juntas,
maneadas
por la muerte.
Su nombre
en los avisos.
¡Y qué!
Finado y todo,
era majestuoso
sobre el jabón
de olor
de los alcahuetes
y sobre los bigotes
mal ganados
por las comadronas
en la triste
batalla familiar.
sigue...
...
Murió de pingos a la sangre.
De trasnochadas a la sangre.
De pena a la sangre.
De mucha tos a la sangre.
Murió de todos
los vicios
que papito
reservó
para los hombres.
Los vicios
que no están
en los diez
datos fundamentales.
Los vicios
que necesitan
de otras cosas
para volcar el codo
del pecado.
Los vicios
que nunca
volcarán
el codo
del pecado.
*FEDERICO PEDRIDO*
Nos cuenta Luis Alposta que en una entrevista a Pedrido,y entre otras cosas le respondió:
"Le tengo miedo a los boludos.Pero más a los boludos con iniciativa..."
Este Pedrido sí que es un "punto bravo".
EL HOMBRE DE LA ENAGUA ROSADA
Fue,muchos,muchos años,pesebrero
y después,laburó en una pensión.
Cuando compra salame,el corazón
igual que bandoneón,se frunce entero.
Tuvo dos novios.Uno era frutero;
el otro,un cabecita camaleón.
Le dieron tantos palos en el cuero
que lo sueña tambor su evocación.
Ahora está cantando en la escalera.
mientras retuerce un trapo,una habanera
y se clava en un gesto mudo y fijo.
La purretada juega en la vereda.
Se toca el vientre y por sus nalgas rueda
la noble idea de parir un hijo.
*FEDERICO PEDRIDO*
Federico Guillermo Pedrido (1926-2002). Poeta, cuentista, dramaturgo, guionista cinematográfico, periodista e incansable generador de actividades culturales. Su obra editada se extiende desde 1947 a 2003. En agosto de 2000, recibió el Segundo Premio del "Primer Concurso Iberoamericana de Poesía Pablo Neruda 2000", en Temuco, Chile.
De él han dicho:
"Percepción descubridora y verbalización la más audaz, eludiendo estrechamente todo riesgo de pifia y de non sensu se encontrará en Federico Pedrido"
Macedonio Fernández (1949)
**
"...su poesía puede pasar el Concurso de Dios"
Ramón Gómez de la Serna (1949)
**
"...vigorosa y tierna, lúcida hasta sorprender; la poesía de Federico Pedrido abre y entibia mis dos manos amigas"
Miguel Ángel Asturias (1950)
**
"Imposible expresar con más dramática objetividad el trasfondo de algunas vidas, encapsuladas por la realidad de un mundo sin amor que no ve claro, y, lo que es grave, que cultiva la intemperie como una rara especie de orquídea, una orquídea en cuyo perfume se desintegra el alma"
Norberto Silvetti Paz (1985)
**
"Mientras las calles arman una sinfonía de nombres, las agujas del reloj son puntazos, puñaladas traperas que atacan a traición y se deleitan con la agonía de las cosas: “El poeta tiene el milonguero roto./Lo sabe y no lo piensa./No lo quiere aceptar./Pero le preocupa ese difunto”.
BORRACHO BOTON
La manga
blanca
directamente
lanzada
hacia
el vaso
de moscato.
La manga
blanca.
Casi
almidonada.
La manga
mala.
Rojo delta
en la cara
sobre
un tallar
azul.
Várices
del alcohol
que se hinchan
al sonarlas.
Las horas,
los boliches,
suman tantos
moscatos,
allá,
en la joda
de la pura
manga.
Uno más,
nada menos,
y al final
de la cuenta
todo
es brutal
provecho
en la lacancía
prepo
del abuso.
sigue...
...
Y la
cuarenta y cinco
en el cuello
del culo.
Ladeada,
un tanto renga.
Otaria.
Peligrosa.
Todo
por el moscato.
Ya no es cuestión
de hambre,
esta es
la triste manga.
Suave.
Minga reproche.
Sin deuda
ni esperanza.
Pero
la manga
es blanca.
*FEDERICO PEDRIDO*
Una muestra más de la maestría poética de Pedrido,donde,con pequeñas pinceladas nos pinta un cuadro cotidiano...una verdadera "acuarela" porteña.
Juan Carlos-
SE VINO LA MALARIA
Vos, que la vas de espeso y punto piola,
que chamuyás en lunfa con escuela,
te bajaron un diente y una muela
de un tortazo tirao a la bartola...
Vos brillaste en la Timba y la Farola,
dibujando los tangos con la suela.
Hoy te veo con cara de ciruela,
sin fueye, sin milonga y sin la viola...
Yo que vos me anotaba dequerusa
en un programa de esos de la tele,
para seguir ligando la marrusa...
Y no pierdas el tiempo, gil, ¡metele!
Quién te dice, ligás una chirusa
y unos cuantos morlacos... que no duele...
IISSAAAAA
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BORRACHO DE POLVERAS
(ni chicha
ni limonada)
Cuando
un puto
entra
al bar...
tararará
Es
como si sonara
un blue
en la vieja
vitrola
de mamá.
Todo el mundo
lo mira
y se mira...
tararará.
Y se descuelga
una triste
dulzura
en el ambiente
porque
ya no se sabe
si se está
o no se está.
Cuando
entra un puto
al bar,
ya no se sabe
como empezarla
y como terminar.
sigue...
...
Es
como cuando cae
en el plácido
puré
del lugar,
una mancha
morocha,
sin ribetes
con los tacos
gastados
y engrasada.
Porque
cuando un marica
entra al bar,
está demás.
No sirve.
Los baños
lo cantan:
Damas
y
Caballeros.
Nada más.
*FEDERICO GUILLERMO PEDRIDO*
AHÍ VA EL DATO:
Le conté al Angelito que me comí una torta
en una escalerita fayuta, estrafalaria.
Por eso fue mi verso anterior de la malaria...
No fue tomando sol por Figueroa Alcorta.
Mi otro yo me escribió el lunfardo mensaje,
con ganas de gastarme de contrafilo y punta.
A veces se me arrima, laburamos en yunta
y en otras ocasiones lo dejo que me faje...
Ya estoy bastante piola, ando recuperado.
La biaba fue modesta como limosna e' pobre.
Me voy para la zapie, me acomodo en el sobre.
Dicen que me caí porque andaba... mamado...
Feliz finde. Feliz año nuevo.
EL DUEÑO DE LA PELOTA
Cien pibes en alpargata.
”Formemos un clú, formemos...”
Baldío. Y en los extremos
dos arcos de cuatro latas.
Domingo, calor, bravatas.
Manises, cuzcos, aprestos.
Y uno, con cáusticos gestos
y narices de tucán,
manda: —Yo soy capitán,
y distribuyo los puestos.
Vos jugás, vos no jugás
(ordena con desparpajo),
vos arriba, vos abajo
y el Cholo de centrojás.
De peón de brega, Tomás.
Vos, en el pressing y el quedo.
Y adelante va Caunedo
con Toscanito y el Sombra.
(Y a cada chico que nombra
lo señala con el dedo).
Y designa con ahinco
los “quiénes”, el “cuál”, el “qué”,
mientras debajo del pie
luce la número cinco.
(Un gorrión, brinco por brinco, mide la línea del güin).
—Vos llevás el aserrín,
vos el inflador...
—¿Y el Opa?
—El Opa cuida la ropa.
—¿Y el Loco?
—De botiquín.
Vos volanteás con Massera
y el negrito Kalisay,
y vos cuidás el orsay
y el arrugue de barrera.
De seis, el flaco Galera.
—¿De media puntada?
—Sí.
Vos por allá, vos aquí,
vos en el tándem con Tito,
y vos que siflás finito
te ponés de referí.
De backs, Pololo y Allatro
(dispone tozudamente)
mientras Felipe y el Diente
forman la línea de cuatro.
Vos ponés sangre, teatro,
suela, sudor, entrevero...
—¿Y el Simba y el Panadero?
—Que practiquen el dos-uno.
—¿Y al arco?
—No va ninguno.
La jugamos sin arquero.
Con el saque lateral
2...
detrás de mí van ustedes,
y les tiramos paredes
al estóper del rival.
Atentos a la señal,
al túnel y al caño mío.
Atropellamos en trío
y en el claro y en la brecha:
vos te mandás por derecha
y vos picás al vacío.
De líbero va Rolando
y el Rubio de marcador.
—¿Y yo?
—De ventilador.
—¿Por qué?
—Porque yo lo mando.
Vos atacás amagando
con ollas y diagonales.
—¿Y vos?
—Con los tres centrales
entre Ramón y Raúl,
y tiro los jand, los ful,
los córner y los penales.
Petiso, chueco, burgués,
sin gambeta, shot ni saque,
se para con un empaque
de sheriff en el farwés.
—Hacemos el siete-tres
y atacamos en convoy.
Y con cara de playboy
(mini-Júpiter Tonante)
agrega con voz pedante:
—Yo soy el técnico, soy...
Tensos, atónitos, mudos
”¿quién es este charlatán?”
cabulean los del clan
de los pañuelos con nudos.
El concierto de greñudos
se rebela y alborota.
Y al final de la chacota
Juan le grita sin mesura:
—¿Y vos quién sos, patadura?
—El dueño de la pelota...
***
ALTA POLITICA… Orlando Mario Punzi **
Hay que batir sover de atropellada.
Acá hay que ser un poco payador.
Mover la lapicera en lo mejor
y embocar sin fallar la lunfardeada.
Los puntos la prefieren soneteada,
cargada con ranada en el motor.
Hay que ser un compadre profesor
diplomao en milonga y en verseada.
Bueno, chochamus, canto las cuarenta.
No hay que poner silencio en esta lista.
Y el versito, solito se presenta.
Hay que hacer de arbolito y biromista
y apostar al matungo que revienta
por campeón la volada por la pista.
Salute.
Sr. Angel Yonadi:
Lo admiro y lo aprecio a pesar que no entro mucho en esta sección.
Le deseo rspetuosamente lo mejor en este Nuevo Año 2012. Abrazos.
Wally Ramirez
Hola Wally.
Es reconfortante sentirse apreciado, me hacés muy feliz; pero quienes merecen ser admirados son mis compañeros poetas... Juanca Báez, Rubencito Souto y el Pepe Escudero.
Recibe un abrazo de amigo. Gracias.
Angel Yonadi
ACERCA DEL ORIGEN DE LA PALABRA LUNFARDO / según Luis Alposta
Amaro Villanueva fue el primero en asociar la palabra lunfardo con lombardo.
Leyendo “Los amores de Giacumina”, sainete de Agustín Fontanella, editado en 1906, y la novelita de igual nombre, de Ramón Romero (primera obra rioplatense escrita íntegramente en cocoliche, publicada por entregas en 1886), él encontró en ambos textos la palabra lumbardo, en boca de un napolitano, y, según se desprende fácilmente del relato, se refiere al nativo de Lombardía.
Prosiguiendo el rastreo, éste dio sus frutos y, en el “Vocabulario Romanesco” de Chiappini, encontró esta constancia reveladora: Lombardo con el significado de ladrón.
El señor Larousse, más explícito, es quien nos consigna que, en el medioevo, en Francia se llamó lombardos “a los financieros, cambistas, usureros, que en gran número procedían de Italia”.
La importancia de semejante testimonio no necesita comentario: había encontrado la palabra lombardo con el significado de ladrón, contando ya con el cambio a lumbardo registrado en el uso local porteño, en el que lunfardo significa, también, ladrón, y luego, por extensión, pasó a llamarse así al vocabulario de ocultación utilizado por los malvivientes.
Los pasos serían entonces: lombardo-lumbardo-lunfardo.
Ahora bien, mi aporte al tema, dejando de lado los diccionarios, es haber encontrado un antecedente literario que documenta lo dicho anteriormente, y que
2...
y que bien puede ser considerado ilustre dado que lleva la firma de François Villon.
En su balada “Petitorio al Duque de Borbón”, en los cuatro primeros versos de la tercera estrofa, dice:
“… Si pudiese vender mi salud
a un lombardo, usurero de naturaleza,
emprendería, creo, la aventura:
tanto la falta de plata me ha embrujado…”
Por todo esto, es a unos antiguos lombardos, de mala reputación, que les estaríamos debiendo una palabra que mucho tiene que ver con la parla nuestra de cada día.
**
salute
CROTO
Tenía reventada la croqueta
cuando tiró la cruz. Fue su destino
ser atorrante y pedalear caminos
con su cansino andar de vagoneta.
Piantó sin dar las hurras, lo más choto,
luego de embagayar cuatro zonceras
en un placar mistongo de arpiyera
y al poco tiempo se graduó de croto.
Hoy, veterano del dolce far niente,
cubierto por la mugre y por los tentes,
reparte su desprecio a la marchanta.
Porque él nunca oyó hablar de un vencimiento,
ni pagaré, ni volador, son cuentos,
si él yolipa feliz donde le canta.
**
Pedro Felipe Oría. Nació en Bs As el 9 de marzo de 1911 y falleció en la misma ciudad el 14 de julio de 1980. Abandonó la medicina absorbido por los negocios inmobiliarios y en los remates de obras de arte. Nunca se desapegó de las musas a las que amó en silencio, para su estricto deleite, porque toda su obra permaneció inédita.
Eso, Angel, la libertad es así.
Ese fue un orre piola, bien ranero.
Vivió sin aguantar una cadena
de las del alma, que te encajan pena
y pesadilla flor en el balero.
Poliyando debute en un potrero
y abriendo el ojo en la maleza buena,
cuando lo despertaba la serena
bandada de chingolos mañaneros.
Y todo está en lo que te pide el cuore
cuando la libertad te daba el pase,
sin esperar a que se mufe y llore.
No siempre lo seguro es tener clase.
Cazá el boleto lindo antes que implore.
La vida no es feliz fuera de fase.
Felices calorcitos.
LOS HUESOS
Van rodando los dos dados
en la mesa de billar...
Nadie puede imaginar
que con sus ruedas cuadradas
puedan llevar una carga...
DE ACHACO
Los juno desde purrete,
viendo a los "magos" lanzarlos,
también yo vi acomodarlos
pa´ clavar en once o siete.
Entra el chivo al cubilete
con rapidéz al cambiarlo.
Al gil no hay que espabilarlo,
sinó hay cabrón y matete.
Como en seda se desliza
rodando...como con tiza.
Si el cinco y dos está abajo
o el as y el seis...es paliza,
porque arriba...igual que pizza.
¡Y a cobrar el gran trabajo!
Abrazos del Juanca.
PIRRA LA DIQUERA
Versión a la gurda de Quís multa gracilis...
Horacio, Odas, I, 5
¿Qué froilán perfumado a la violeta
te arrima, nena, de angelito,
el berretín pamela de su cuore?
Pobre gil encandilao
con el tongo mishio
de tu briyo fulería,
si yo, que soy corrido,
casi me escracho la piojera
cuando perdí la "tumba"
de tus besos rasposos.
¡Ancú! ¡Que canguela
cuando embroque que lo manda al brodo
la lanza fayuta de tus amores chivos!
Diquera, linusa, locatelli.
¡Si le das el esquinazo a Cristo!
JORGE B. RIVERA
ALMACENERA
Por Nyda Cuniberti
Muchacha papa, piba arrabalera,
ruleros y soquetes, descendiente
de la que dió el mal paso y que diquera
se nos fue de garufa en la pendiente
Pero esta no, ranuna de primera,
se fabricó un destino diferente
sabe que logrará cuando lo quiera
chapar al gil del almacén de enfrente.
El gallego la mira con hambruna
cuando ella taconea en la vereda
registrando sus curvas una a una.
Lo calculaste bien, flor milonguera,
ni engrupe, ni champán, cocó ni seda,
vos tranquila en el molde: almacenera
La flaca
Yacaré (Felipe Fernández)
Si hay catrielas de bute en el convento,
La Flaca es una papa... por lo fina,
chamuyadora en forma, bailarina,
limpia, güena y de ley ¡es un contento!
Nunca vieron sus labios un mal cuento
ni paró un cucifai en una esquina,
y hasta baten que gana meneguina
aunque no se hace ver con aspavento.
Con un peinao cantor, bien empilchada,
a veces en la puerta está parada
mordiendo la puntilla de su blusa.
Ayer pasó un bacán por la vedera
y después de junar a la huesera
batió... ¡San dió, qué paica papirusa!
SHOMERÍA DEL DESTINO
Es eso, Don Miguel, son un balazo
pa' acomodar la torta y la tortilla.
Campeonas de la legua y de la milla
pa' enganchar un concheto de un sablazo.
Lo bate el Yacaré, que tuvo el mazo
cargado con manzana y con frutilla.
Yo también relojié por la mirilla
soñando con pegar el manijazo.
Y aquí estamos, de reo diplomado,
galgueando a fin de mes y sin princesa.
Y encima ya no hay lope en el peinado,
ni soy almacenero acá en la pieza,
en el convento, reo y jubilado...
Eso me pasa por hacerme el fesa.
Salú con manisitos.
EN LA PLAYA
Como bacán cajetiya
puro aspamento y parada,
con la trucha colorada,
él la unta a su costiya.
Descangayada en la siya
su jermu -qu´es revirada-
se la piya d´estirada
con un faso en la boquiya.
Y ni un cacho así le chingo,
qu´el puntacho es chupitegui
y choricero el domingo.
Va de pini a "Brazategui";
boteyero a carro y pingo
e hinchún del Zorzal y Legui.
Al grasa dícenle El Mingo;
la grela llámase Pegui.
*JOSÉ ALONSO DELGADO* (Su obra poética:1964 Hipocráticas)
PECHAZO MISHIO
Dame la paz Señor que necesito,
en este breve y mundanal sendero,
no es pedido llorón ni plañidero,
tampoco imprecación,demanda o grito.
Amargado no me hallo,ni contrito
bordeo inmaterial desfiladero,
no llevo el desencanto por ladero,
ni estime,¡Oh Señor!,me sienta frito.
Voy,eso sí,yirando a la marchanta
en medio de este caos que me rodea,
con ganas de tirarme un poco a chanta.
Mersa ramplona o rante me codea,
y al no poder rajar se me atraganta
el estrilo en el fueye,que jadea.
*JOSÉ ALONSO DELGADO*
El mangazo
Daniel Giribaldi
Pilas de veces me tocó hacer sapo.
La chingué y fue de puro bartolero,
pero que me dio el cuero... me dio el cuero;
en ligar sin chiyar, soy todo un capo.
Tuve también mis buenas; pasé el trapo
en más de un entrevero carpetero.
Siempre que escuché "envido", canté "quiero".
De confiado, nomás, nunca de guapo.
Al trotecito siempre, sin esfuerzo,
pasé del gran atorro a la gran vía.
Me tragué el sapo...cuando no el escuerzo.
Y aqui estoy, ñoricompa y gran gomía,
batiéndote el porqué de tanto verso:
¡no te voy a salir de garantía!
Y yo que precisaba un buen garante
para comprar un broli milonguero...
Voy a tener que ahorrar hasta febrero
para poder armar la orquesta rante.
No alcanza con andar muy elegante,
en este fato hay que llegar primero.
Con buen sport y foto de ligero
para marcar el ritmo ahí adelante.
Hacé el favor, Horacio, aconsejame.
Estoy en posición adelantada.
Si sigo así voy a parar al SAME.
Vos que sabés pisar de compadrada,
que respondés al punto que te llame,
ayudame a cerrar la empaquetada.
(hoy tenía ganas de farra)
POSTAL DE FERIA
A José Gobello
y Tomás Ramos
La noche me está sobrando.
En el boliche
donde entre deschavados guitarreos
hilvanan los taitas tayadores
su ilusión tristona
hecha trago apurado
responso en tango
de no haber sido delirantes cafishios
sino tan solo
melancólicos conversadores de almacén.
Osvaldo Elliff
La Bordadora Prestamo
Venga un sover lunfardo bien diquero
pa festejar el cumple de un gomía.
Y aunque pasaron ya dos buenos días
no se pianta el recuerdo milonguero.
Tendría que tomarse todo enero
brindando con tanguera algarabía.
Hace poco el muchacho nos decía
que "hay que pisar en tiempo bien tanguero".
Es de La Paternal, es garantía
de la milonga papa y bien al piso,
porque en el tango, viejo, no hay tu tía:
te van a acompañar al paraíso
si sos como un compadre que solía
hacer el paso rante, fuerte y liso.
Salute.
¿De dónde te sale esa vena poético/lunfarda, Rubenardo?. Sí, soy de La Paternal, y no concibo otra forma de bailar un tango que no sea pisando en tiempo. ¡Qué memoria tenés, Ruben!.
Un gran abrazo y muchas gracias.
Horacio, el de La Paternal, antigorila
Horacito:
Chapé el lunfardo y el tango
por las veredas de Alsina,
cuando andaba con la mina
arrastrando los tamangos.
...vino un gorila y un chango
revoleando monerías,
con la gorra en la sandía
y el uniforme apretado...
Menos mal que han terminado
aquellos cabrones días...
Saludos a la barra.
A CARLITOS GARDEL
Acuarela Porteña de Lopecito. Grabado por su autor en 1934.
(Juan Francisco López- Bs. As-- 3 /12 /1904- Mar del Plata-- 10 /05 /1994)
(recitado)
“Mano a mano” pa' cantarle
a Carlitos te reformo,
porque sos el cloroformo
que me hace soñar lontano.
(cantado)
Rechiflao en mi tristeza
hoy te evoco y veo que has sido
el más grande ‘e los cantores
y seguís siendo Gardel.
¡El papá!... ¡El papito viejo!
de la milonga porteña.
El Leguisamo del tango,
del estilo el Bernabé.
(recitado)
Sos un pedazo ‘e Barracas,
un cachito de Boedo,
un calito de la Boca,
otro calo de San Telmo,
algo del Bajo Belgrano
y la recta de Palermo.
La picardía criolla
del jugador de potrero
ficha de “monte con puerta”,
De Quinquela barquichuelo,
tango de Dios Filiberto,
compadre ganao p’al centro,
Corrientes a medianoche,
y para elevarte al cielo
te alumbra cantor porteño
el corazón de Florencio
y el sentimiento ‘e Carriego.
¡Tenés todo!
Todo lo que en vos es grande
y nadie alcanzar podría.
Tenés tu espíritu reo
hecho a golpes en la vía,
vos tenés para triunfar
algo difícil de hallar:
El don de la simpatía.
Ayer te vi en “Cuesta abajo".
¿Cuesta abajo?
¡Cuesta arriba vas hermano!
¡Cómo galopiás los años!
Si parece que recién
te acomodaras los largos.
Te bato de corazón:
¡Viejo, estás hecho un Petronio!
Nada más te falta el moño
para hacer la comunión.
2*
Carlitos, por primera vez
he visto en un cine,
y no hablo al cuete
como curdela de “pini”,
dar marcha atrás la película,
lo mismo que “vaturete”
o papusa limusine,
¡Si vieras!... aplaudiendo,
pidiendo el bis... como lo oís.
Los bacanes y bacanas,
los mismos que a latigazos,
al tango lo corrieron de sus salas
lo pedían a gritos:¡Carlitos!
La Milonga Porteña te debe una estatua
¿De plata?...,¡No!
¿De bronce?...,¡No!
De barro, hecho con el polvo
arrancado de Corrientes y Esmeralda...
de Boedo, de La Boca,
de San Telmo, de Barracas,
y arriba vos, con tu sonrisa clásica,
teniendo entre tus manos la guitarra
y en bajo-relieve un coro de chicharras cantando:
Tomo y obligo
mándese un trago
que hoy necesito la pena olvidar
(recitado)
¡Cómo te abriste cancha entre los grandes!
Pajarito cantor de Buenos Aires,
triunfaste en la Meca del film
como ayer triunfaras en Joinville.
Tu chambergo requintao
tu mirada sobradora y tu carpeta debute,
ya dio las doce antes de hora,
ya se impuso en “Jolibute”,
lo eclipsaste a Novarro,
a Ronald Colman y Menjute.
Y aunque lejos, no nos echás al olvido.
¡Que cariño, con qué amor
nos endilgás esa flor!...
Mi Buenos Aires querido
cuando yo te vuelva a ver
no habrá más penas ni olvido
¡Ah! criollo lindo...
Si a Ramón Novarro las pibas más preciosas,
los más lindos budines lo recibieron con rosas,
claveles y jazmines,
yo pediré a la barra que no lleve ni un clavel
para Gardel...
Que lleven mil guitarras y en su homenaje
hagan vibrar en el cordaje
vidalas de gloria por él,
por el Papá de la Milonga Porteña...
por "CARLITOS GARDEL..."
***
Salute hermano...
CHAMUYO
La chamuyó de fino en el convento
al compás de un gotán arrabalero,
y le hizo subir hasta el balero,
un metejón...que para que te cuento.
Sin masticarlo se tragó su cuento,
ni sospechó que el fato era fulero
cuando le dio aquel zarzo farolero
y pilchas que costaban mucho vento.
En su cotorro la instaló a la gurda,
para ambiertarla se le puso en curda
y le dejó su marca con el cinto.
Hoy es feliz de ver que por la yeca,
yirando un rato,nunca vuelve seca,
y que a su macho no le falta el tinto.
* CARLOS A.ALBERTI*
Orlando Mario Punzi
FERIA DEL BROLI
Este muchacho Borges -la madona-
cómo levanta minas en la Feria;
se le vienen al pié, qué cosa seria,
la docente, la "bian", la solterona.
¿Qué manya de sus libros la chauchona:
las tapas, el color, la periferia?
Este muchacho Borges ¿qué bacteria
les mete contra piel y silicona?
¿Con qué virus, qué peste, qué difteria
las escracha de nalgas en la lona?
¿O las va de coyote de Siberia?
La duda me revienta la bordona:
¿este Borges quién es, porca miseria,
Fangio, Vilas, Monzón o Maradona?
CALOTEO
Berreta de purrete fue el achaque
que atorniyó debute hasta tordiyo.
Sus golpes sin mancada fueron saques
de gran balurdo,parlamento y filo.
Laburó lo que pudo en shacamentos:
la guiya,el dique o cambiaso ensobrao,
el amure,la mosqueta,el tofa
del escracho,el oro mejicano.
La peca,el tocomocho,el filomisho,
el cuento del oti o del gilastro.
Su jotraba truchero fue de "logi".
No tuvo grupo o changador de otario.
Siempre cazó,al cheronca,al angelito,
o cachó un froilán,guiso,chaludo,
con esa raca pamela de gilito
o su facha fanega de chitrulo.
*EDUARDO GIORLANDINI*
Por no escribir me bajaron la caña.
No me avivé que había un tira en el rancho.
¡Cazá la pluma! me dijo el carancho,
mientras yo, piola, junaba una araña...
Un tranco largo siguió con su maña,
junando fule con cara 'e carancho.
En una de esas se vino don Pancho
y se llevó al hinchabola pa`España.
Casi dos horas me llevó hacer esto...
Mandar bobadas también sale plata
y los chochamus pueden darme el pesto.
A ver, malambo, moveme la pata,
que ahora les canto contraflor al resto:
¡otra como ésta y el Angel me mata!
ISSAAA
Creo Rubencito, que me prendo a los consejos de este vate...
PIANTÁTE
Quien no esté viviendo los balurdos constipados del Buenos Aires 2011,
no puede saber donde están las tres musas del bardeo.
En este imperio de chambones de todo tipo,
donde cualquier tuerto puede ser rey,
la lucha la emprenden con requechos de selva rosquera y mucho batifondo para engrupir.
Y después intentan rajarse de la canusa crispada de sus neurosis.
Quieren bagayear todas las buenas maneras de relación.
Todo el mundo anda enculado y el cabroneo se instaló en la aldea.
Los apiolados criollos relojean de costado al prójimo,
viendo en cada chamuyante a un enemigo.
Los enchufados se quedaron sin enchufe.
A los consagrados nadie los campanea ni le dan bola.
A los iniciados que salen entalcados a la calle, los embrocan como a enyetados.
Los apurados por la ranchada, se estrellan como matungos empastados.
Los estructuralistas se cascotean y los embanderados se amanceban.
Los pungas se embolsan el paco y se hacen el chancho rengo.
Los gordos siguen persiguiendo la mosqueta y los flacos se jabonean de los ortibas.
¿Querés que te diga?
Si la matufia te melonea, abríte de gambas. La fulería nos abrochó.
Ché malevo, volvéte a La Plata.
Yo acá, voy a ver si engancho a algún embrollón para gatillarle 5 sonetos en la cabeza.
A vos, te aconsejo no seguir engrampado
en este piantado conventillerío de garroneo y competencia.
Final
Cazá la primer carrindanga y rajáte a cualquier pueblito
donde el brote chayero esté asomando y no te saquen carpiendo.
Allá donde un “¡Buendía!” es un buen día, macheteate un poema para la noche del fogón.
Y olvidate de los olfas trompudos de esta Reina Platuda.
Dejalos con el changüí espamentoso de la fugazzeta.
Dejá que, en esta bolada, la gilada bronquée hasta el caracú.
Juan Disante - Florida - Argentina
SALUTE
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Juan Disante habla en serio y yo en joda.
No me pienso mover de esta same
aunque venga la barra y me llame
con silbatos que estén a la moda.
Aquí tengo el totín con la soda.
Preparate en la mesa, entregame
con un buen chegusán de salame
un buen jetra para ir a una boda.
Me invitaron recién, de arrebato,
en un rancho de Villa La Oculta
y me apuro, manyando ese dato,
con la naifa que grita y que insulta
cuando juna que se hacen el gato
o que alguno me mete la multa...
Saludos y buen aguante.
QUE LUJO ANGEL
¡Que lujo viejo!, que lujo bizantino
este engrampe sonetero a lo Quevedo
fatigando el teclado a monodedo
mientras en el balde se refresca el vino
Se pasean por aquí dando su trino
poetazos que de leerlos ya dan miedo
Si puedo, y si a empatarlos me da el cuero
intentare algún verso alejandrino
Sin saber que es. A lo mejor sale
si me acompaña alguna musa y el buen tino
enhebrando los cetorca a un solo saque
¡Cuantos bardos de cantar tan fino!
para darles a todos mi homenaje
y quedarme piola bajo el baldaquino.
Un abrazo desde León. Pepe
Con catorce o con once es golazo.
Es un tango sin jaula y dientudo.
Hay un punto que arrima el embudo
y otro gil que le da el botellazo.
Botellazo de agüita violeta
como las que se ven por Mendoza.
Si hay con qué convidar a la moza
está bueno el hacerse el poeta.
No hace falta que sea un soneto
aunque queda muy piola esa trale.
Si poniendo la ficha no sale
es que vos no garpás el boleto.
Si escribís a la gurda, ché Pepe,
al final se te pasa el julepe...
Salute.
PINTADAS
Las paredes me baten rebeliones que yiran
de revoque en revoque como trazos cabreros.
Que arrojan gritos plenos de bronca contenida
y parecen soltarse cuerpeándolo al silencio.
Son las voces ahogadas por tanto ruido inútil,
que pegan en los ojos y a veces se reviran,
piantando de los muros como pájaros tercos.
Un aletear de letras que de prepo fustigan.
Pintadas de mi barrio, en cachuzos ladrillos.
Aerosol, brocha gorda, alquitrán, carbonilla…
Flor de aguante a las lluvias y al tiempo retobado,
con alardes zafados que a más de uno lo estrilan.
Pero también deschavan amores que escabullen
su pasión, que encanutan en breves corazones,
pintados torpemente nombrando una fulana,
o apenas chamuyando la ternura que esconden.
A veces son consignas de una causa, o son curros
que a mi pueblo le venden con labia redentora.
O entripados que rajan de un furor futbolero
que diquea un orgullo que no transa ni en broma.
Los unos y los otros me mueven la sabiola.
Los que pintan de bronca, los que se abren el pecho.
Y los que a Dios lo invocan de la misma manera,
cinchando a la intemperie con su cruz o sus rezos.
Y yo que no me banco la mordaza ni el miedo.
Me doy manija solo, cuando gritan los cercos.
Cuando hablan las paredes de amor o descontento.
Y pintando se sacan fulerías de adentro.
Héctor Negro
Haceme caso, Barba, al menos una vez:
decile al Sol que raje para Europa enseguida.
Allá habrá algún polaco que le salves la vida
y acá me estás asando de las siete a la diez.
Los muchachos me vieron tomando tereré
y comiendo fiambre mezclao con ensalada.
y menos mal que tengo la heladera enchufada
refrescando el moscato que después chuparé.
Transpirando a lo bestia, la presión por el piso,
con el sueño imposible de patear sin camisa
y hace como tres meses que no me mando un guiso.
De tanto ventilar ya me está dando risa.
Con las puertas abiertas me atracará un choriso...
Haceme caso, Barba, cortá con la paliza.
Salute.
PALABRAS A CARLOS GARDEL
(Soneto)
José Eduardo Weidmann
No te piantés del rioba, che Carlitos,
largá los berretines de la fama,
hay un mundo de luces y de mitos
que tuerce tu destino si te llama.
París nunca será como el Abasto,
ninguna yeca habrá como Corrientes,
un Medellín de lutos y de llanto
nos borrará tu pinta para siempre.
La paica de la gola te alzó en vuelo,
metejoneada con tu voz canora,
de nuestra voz, Gardel, bronce y consuelo,
de tu estampa porteña que se añora,
y nos dejó tu gacho y tu pañuelo
sin aquella sonrisa que aún se llora.
**
Siempre Eterno, Don Carlos...
MI BATACAZO
Carlitos sigue andando por Abasto,
Por Jean Jaures, Corrientes y Anchorena.
La mano de este truco viene buena
si no me fajan con un Rey de Basto...
Él, que no vió las glorias de Yatasto,
"el Gardel de las pistas de la arena".
Me pianto la barbita y la melena,
salvando los boletos del canasto.
Me fuí para Molerpa como el Mudo,
piantando del Abasto y el Mercado,
sin armadura posta y sin escudo.
Tengo un paco de guita bien ganado.
Les regalo un abrazo y un saludo.
El Mago me ayudó ¡¡ Y estoy salvado !!
Saludos con dequera.
ME NE FREGA
Se te acabó el yeite, galán, con la fulana
y a aquel otro lo tragó el olvido
ya no te queda ni un siete pal envido
ni un buen rabón pa truquear con la mengana
Ya tenés pilcha y corazón raído
y ni bola te pasa la zutana
de seguir así, cualquier mañana
serás un roto para un descosido
El esjope te da mala pinta
y en el grilo falta la menega
así, cualquiera, sin chistar se entrega
Pero aguantá piolín hasta la cinta
a veces, o siempre, el más gil la pega
y si no le chantás un... ¡me ne frega!
Afectuosamente, Pepe
OJALDRE
Este chamuyeo no puede irse ajoba
hay mucho laburo y númen compartido
cátedra de un lustre merecido
que a nadie ofende ni retoba
y a nadie importa si nos dan la soba
con lunfa, tango, y arrabal querido
los troesmas de decir pulido
si acompañan su canto con la escoba
cada lectura nos afana el alma
y una lágrima de placer nos roba
caricia amigable la de cada trova
Sigamos amigos sin prisa y sin calma
nutriendo con voces de decir sentido
araca muchachos..¡Nos traga el olvido!
Te saludo PP y les brindo un hermoso soneto de Nyda Cuniberti dedicado a nuestra amada Ciudad.
DEBUTE BUENOS AIRES
Debute Buenos Aires tan ajena y tan mía,
quisiera chamuyarle a tus cuatro maneras,
a tu poco de grupo, a tu mucho de veras,
a tu ochava de pena y a tu diez de alegría.
Al camba que provisto de vento y fantasía
te usa para el relumbre de sus noches diqueras,
al que yuga parejo y en las horas fuleras
sigue carpiendo el suelo para, tal vez, un día...
Para el coso que tuvo siempre forfai la suerte
y conoce tu centro solo en día domingo,
cinco guitas de vida, cinco guitas de muerte.
Buenos Aires del barrio bacán y del potrero,
del que grita en la cancha o a las patas de un pingo,
con tu sombra y tu brillo, Buenos Aires primero.
Salute gomías...
FRATES:
No hay drama, ché Pepito, en esta historia.
Vamos bien firmetex en la jugada.
Como una mesa lista en la truqueada
de algún club que quedó por la memoria.
El verso rantifuso está en la gloria
y el sonetardo es capo en la parada.
Hay chamuyo que huele a compadrada
desde La Boca al Puente de la Noria.
Paciencia si faltamos un tiempito,
según se ponga mal la rebusqueta.
A veces falta piola pal' trompito
o se pinchó otra vez la bicicleta.
No te hagas mala sangre, ché Angelito.
si no se arma el sover en la croqueta.
Salute.
Roberto Bianco es un poeta inspirado por la musa de las calles de la ciudad. Sus personajes cobran vida en las historias de los barrios, con sus noches y misterios.
Fosforito, Pepino, Gardel, el Negro Obdulio, el Zurdo Mastra, Pichuco, son algunos de los protagonistas de su poesía lunfarda y ciudadana. Sus versos han sido premiados por diversas entidades y grabados por cantantes de ambas orillas.
Lunfardías es un canto a la ciudad y su gente.
Testimonio de una época donde el tango, el boliche, el carnaval, el fútbol, la feria de Tristán Narvaja, el Bajo y la vida misma, renacen para recordarnos que también nos pertenecen.
Lunfardías es la memoria de un tiempo.
La Yapa
"Prontuario"
Te chamuyo a la gurda mi modesto prontuario,
barriotero, cachuso, misticursi y barato,
insolente perdido, terrajón y caliente
¡como el pecho ladrillo de una esquina de Tango!
Yo soy, ese muchacho de una yeca cualquiera,
mi casa un yotivenco con Tangos en el patio,
mi vieja una petisa mulata y costurera
mi viejo... un Cristonero... ¡ Anarco, flaco y alto!
Mi infancia en guardapolvo rabona y coladera
un perro mentiroso y una globa de trapo,
una rubia nostalgia pebeta y zaguanera
y el ojo de la luna... ¡grande como un zapayo!
Si habré acodao escabio en tantos mostradores
garganteando atorrantes sonetos libertarios,
parao en la tribuna de mis zapatos pobres
y mi “filosofta" de Quijote aboyado.
¡Cuánta Quijomanía prefabriqué a capela
sin más gomias firmes que la
luna y un faso...!
Y ese olor a basura que nos deja la yeca
al volver de las noches con los últimos gatos...
¡Y los sueños colgados a la izquierda del pecho...!
¡Y el color gris subido de los años tirados...!
¡Y el total de la vida jugao a los intentos...!
¡Y... las puertas cerradas y los perros ladrando!
Roberto Bianco
No conocía nada de Roberto Bianco, me pareció muy lindo "La Yapa". Gracias Sr. Belucci por compartir esto.
MI MAMÁ ME AMA
Poema lunfardo de Roberto Peregrino Salcedo
El bacán sesentón piantó pal “shopping”
Y compró pa’ su vieja un buen regalo.
Lo garpó muy campante porque al toque,
Firmó con su “Mont Blanc” un checonato.
Pensó un saludo pa’ fletar de raje
Directo al corazón, el de su madre,
Minga de “fax”, “e-mail” o de Internet
Sino por mano propia, vía sangre.
Esperaba el chamuyo de su cuore
Pa’ su tarjeta personal, bacana.
El Rolex de oro le morfó las horas,
Y el mensaje filial se le negaba.
Rechiflado por la espero dijo planto,
Y compró: sacapuntas, blando lápiz,
Y un cuadernito de colgar palotes,
Cuadriculado como en el tiempo de antes.
Con bastones ensayó la m,
Redondeles y ganchos pa la a
Y así temblando iluminó llorando,
La frase más papusa: “ mi mamá”.
Con escritura ingenua, la de antaño,
Dio testimonio de su amor primero,
Orando la plegaria candorosa
Que encendía las hojas del cuaderno,
Mi mamá me ama mi mamá me ama
Mi mamá me ama mi mamá me ama.
Amuró el Faber, encendió un cigarro.
Peló su lapicera y satisfecho,
Escribió con su letra ejecutiva:
Vieja, todo está igual,
No cambió nada:
Yo amo a mi mamá
Y mi mamá me ama.
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Angel: Maravillosa poesía.
Es de una ternura mayor.
Carlos.
Anoche luego de copiarlo me emocioné... tonteras de la edad.
Un abrazo
Amigazos: ¿Saben cuantas veces me emociono yo? ...Y no solo con los poemas... también con los tangos, con las milongas, con la música criolla... Entre las lágrimas y el calor, me la paso con la toalla...
Saludos con abrazos.
El Mandado
Che Pancho, vení un momento;
te preciso pa’ un mandado.
Andáte del gringo Antonio
y que te dea “anotado”.
Tráime un kilo ‘e yerba Salus
y pa no andar despeinado,
un frasco medio morrudo
de la gomina Brancato.
Que te dea lo de siempre
tratándose de tabaco,
La Tecla, La hija del Toro
y de Brasil dies atados.
Una boteya ‘e Ferné
pa’ tomar con el Sinsano
y algunas velas Ranchera
pa’ que tenga lus el rancho.
Trái del jabón Federal
unos cuantos panes blancos;
Puloi y algo ‘e querosén
p’al Primus que está ái guardado.
Y si al gringo no le afeta,
que me mande -pero al fiado-
un par del alpargatas Rueda
que sean del cuarenta y cuatro.
Después vas pa’ la botica
que queda del otro lado
y me tráis unos Jenioles,
alcol y bicarbonato.
Y no te olvidés de alsar
-si te fía el boticario-,
una Manesia de Filis,
porque ando medio empachado.
Seguro vas a tener
bastante yenas las manos;
pero siempre hay un lugar
si hay voluntá y entusiasmo.
Así que andá a lo del Tito
-que pa’l Faber es un mago-
y que me anote al dieciocho,
lo que dea al cero cuatro.
Eso pa’ la Nasional ,
siempre al fiambre, y otro tanto
pa’ la de Montevideo,
porque ando bien palpitando.
Como el Tito es hombre ‘e ley,
vos pedile de emprestados
unos chorisos caseros,
un poco ‘e pan y vinacho.
Desiles a todos eyos
-tipos siempre solidarios-,
que cobro la redoblona
y
y voy corriendo y les pago.
Que estoy un poco en la mala
por la falta de trabajo,
con motivo de la crisis
que estamos atravesando.
Pero que si yega a darse
el pique que ando buscando,
paso al frente como Legui
con la fusta abajo ‘el braso.
Lo que pasa es que, al momento,
escasean esos trabajos…
y piden pocos Jerentes
en casi todos los Bancos.
Farafaifa
ME SUENA, NOMÁS...
A este Farafaifa yo lo ubico,
me ayudaba a punguearlo al verdulero.
Yo era de un mal rioba y él, villero,
manyábamos tarola cuando chico...
El durazno achacao era mas rico.
La manzana, un majar de pendejero.
Nos íbamos corriendo pal' potrero
gambeteando al patrón y algún milico.
Después, la davi nos abrió las alas.
Él se mudó para un convento piola.
Yo me arreglé a las buenas o a las malas.
Le tiro, Don Miguel, la perinola...
Quién sabe si es el mismo "farafala"
O voy derecho viejo a la gayola...
Un abrazo.
Homenaje a un querido gringo y a todos los gringos que llegaron y aquí quedaron para siempre con disímil fortuna.
DON CARMELO
Andaba de paseo con tres perros,
uno rengo, otro rabón y todos viejos.
Como el dueño, a quien la vida y el destierro
le quitó ilusiones y le afanó los tejos
Si tuvo algún amor, le quedó lejos,
donde casi no alcanza la memoria.
Sonreía, solo, memorando sus festejos
y a veces nos contaba alguna historia
Desatendida, con idiota irreverencia
¿Qué nos cuenta este gringo? de decencia
si nos comen el bocho otras euforias!
Don Carmelo esta muerto ya hace rato
Y la historia se repite, y el barato
de contarle a los nietos nuestra historia
Afectuosamente. Pepe
Eso, Pepe, vinieron a montones,
y de entrada, nomás, un buen laburo
-estuviera Yrigoyen o Uriburo-
levantaban la casa a borbotones.
Y eso que eran cancheros en pasiones,
acostumbrados a pelearla duro,
saltando como un gato y un canguro
en mil combates y en revoluciones.
Y se vinieron sin bajar los brazos
al granero del mundo, a la despierta
voluntad de lucharla a manotazos.
Gringos, gaitas, polacos, en alerta
con rusos y UN FRANCÉS BIEN CANTORAZO.
...y hasta dormías con la puerta abierta...
Un abrazo para todos y para los abuelos.
A LOS ABUELOS
Cuanto polaco, gaita o tano
se remangaron a un trabajo duro
con ilusión y algún pasado oscuro
y recrearon la vida con sus manos
maleta de cartón y la cambrona
y a veces el nivel y la plomada
encanados a salir de madrugada
y volver traspirada la carona
para seguir en la huerta la yugada
orgullo pobre de una mesa bien plantada
pan obrero y el humito de la olla
Si habran dado vida en sus costumbres
que a la luz mortecina de la lumbre
¡Inventaron los chorizos de Caroya|
Si Rubén, tal cual los pintás
Un abrazo. Pepe
Nota: Colonia Caroya acepta como fecha fundacional el 15 de Marzo, dentro de dos dias, de 1878.
Ese día llegaron las primeras familias friulianas, fruto de un tratado del gobierno argentino con el Reino de Italia. Hicieron con sacrificio y trabajo un vergel. La conocí hace ya 32 años. Quiero volver a verla y encontrar los rastros fisonómicos de aquellos gringos de ojos celestes.
LA YUGA
A lo que está del otro lado de la puerta;
a la ciudad. Y a lo que está del otro lado
de la ciudad. Y al que buscó desesperado
cómo salir. Aunque la puerta estaba abierta
DANIEL GIRIBALDI.
El "Negro" sigue sorprendiendo....
Amigazo Escudero:
Volviendo, el año pasado de Salta, pasé por Jesus María que ya está unido a Colonia Caroya.
Hacía mucho que no pasaba, quizás mas de 18 años. Me pareció tan grande ese pueblo, y al no fijarme en los carteles, estacioné y pregunté si era Jesus María. El vecino que recibió mi pregunta me contestó que si, pero mirándome como preguntando de dónde había aterrizado.
Pasando al tema central de este post.
Ya lo dije y se los vuelvo a repetir a todos los intervinientes: Gracias por este regalo de inspiración que nos están haciendo.
Un fuerte abrazo a todos.
Muchas gracias Carlos en nombre de todos los que dejamos algún escrito. El mérito es de Ángel Yonadi que inauguró este correo con la inspirada e inspiradora poesía de José María Otero.
En cuanto a Colonia Caroya..FELIZ ANIVERSARIO (mañana cumple 134 años). Pepe
Pepe... yo solamente inicié el post, el mérito es tuyo y de los amigos que lo enriquecen con sus poesías. Transcribo un párrafo de una nota publicada en internet.
Colonia Caroya
A mediados de septiembre de 1877 se contrató un contingente de familias friulanas para viajar a las colonias agrícolas argentinas que se embarcaron en diciembre en el puerto de Génova. Estos inmigrantes friulanos arribaron al Puerto de Buenos Aires un 14 de enero de 1878. La parte más numerosa de este contingente fue destinada a la Colonia Nacional “Presidente Avellaneda” (Prov. de Santa Fe); otro grupo fue enviado a Chaco y los restantes permanecieron a la espera en el Hotel de Inmigrantes de Buenos Aires. Recién a fines de febrero, se decidió alquilar unos vagones de carga al Ferrocarril y enviar al tercer grupo de familias a las tierras de Caroya adonde llegaron la tarde del 15 de marzo de 1878 (fecha fundacional de la Colonia). La casona de la Estancia Caroya, albergó al grupo de colonos hasta que pudieron construir sus primeras viviendas. Los primeros años fueron muy duros por las condiciones del lugar ya que era una zona seca y cubierta de monte, pero la tenacidad de estos inmigrantes en pocos años, logró transformar la tierra, construyendo un sistema de canales de riego que cambió para siempre la fisonomía del lugar y donde antes había montes surgieron tierras cubiertas de sembradíos y frutales.
BATURRO EN BUENOS AIRES
Debute de jeta, pero algo chitrulo
lo trajo a la Pampa un berretín tanguero.
No le faltó funyi ni lengue diquero
para, en las cortadas, lucirlos muy fulo.
Malandra de brolis, se engrupió en el bulo
de la davi rante y el bravo entrevero,
mas manyó la yeca: no encontró ni un chulo,
todas empedradas sin un agujero.
Buracos diría, si hubiera un malevo,
hoy, minga de lunfa, la voy de boludo
el potién que corre es un tiempo nuevo.
Mas valió la pena llegar a la Boca
para oír mil veces al que baten “Mudo”;
es por él que escabio, si nadie me embroca.
Javier Barreiro
Vamos a La Boca, que en esa me anoto,
a ver bodegones llenos de neblina.
Y encontrar de golpe, junto a la cantina,
la barra del tango, sumando un poroto.
Por Pedro Mendoza, llegando a Caboto,
sirenas de barcos sonando en sordina.
Pasa el tren de carga frente a la banquina
y un gordo turista le saca una foto.
Casa pintoresca de yeneise acento.
Baila un milonguero por el Caminito.
Dársena que mueven las olas y el viento.
Toca Filiberto para El Pañuelito,
Lo pinta Quinquela con sol de Sorrento.
Barrio dibujado con lápiz bendito.
Abrazos.
...y en medio de tanto firuleteo y cámara fotográfica, nuestro querido rincón de la calle Pinzón, donde sobrevuelan las almas de María y Pietro. ¡Meta asados, vino y tango!
Y esa barra tan querida.
Lindo recuerdo, La Boca, Ruben.
Gracias, amigazo Angel Yonadi, por haber iniciado este post.
Abrazos milongueros.
Horacio, el de La Paternal
Amigazo Horacín, estuve pensando en María y en Pietro todo el tiempo que me llevó el versito.
Volveremos a Pinzón con la frente feliz.
Abrazos a todos.
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Ruben: A mi me pasó lo mismo; mientras leía ambos poemas me acordé de Pietro y ese quincho lleno de pinturas de su Italia natal.
¡Cuánto amor a su terruño había en ese lugar!
¡Cuánto amor trajeron esos inmigrantes!
¡Hermoso recuerdo!
El ABC es el broli que canta, que planea
en cada leiba, cuando vuela un ocho.
en Parque Patricios J M sale a la pista y se florea
cuando canta el morocho...
A veces el lunfardo es muy difícil, casi incomprensible, como en esta
estrofa del tango Punto alto, de Enrique Cadícamo:
Tentis, shuca, rofo, cana,
filo mishio y filo mocho
debe ser muy listo el "rrocho"
para hacer una sotana.
Cuando metan sapo a un "grilo"
ni te muevas... perdés plata...
harás muy buena "culata"
con paciencia y más tranquilo
Gracias por su homenaje, señor Miguel.
Ahí va el poema completo que escribí hace algunos años:
"Los alacranes joden con el cuento
y los pipiolos le usan la sonrisa.
Pero el Troesma es voz que no precisa
tirar la manga para ser portento.
Es una voz de magia, no te cuento...
Cuando lo escucho al Mudo, estoy de misa.
Y eso que me batís de Mona Lisa
es un golazo flor, sin espamento.
¡Qué importa si no estás, viejo Morocho!
Es el alma que canta que planea
en cada leiba, cuando vuela un ocho.
Que venga el universo y que te vea
en los tangos que bailan en el bocho
y en tu cantar eterno, que florea."
Un abrazo.
Amigazo Carlitos, ahí va otro:
La tarde en el recuerdo del barrio de La Boca.
Se asoma el viejo patio con su puerto italiano.
Riachuelo de la lancha marinera que toca
sirenas de nostalgia de un antiguo verano.
Calle Pinzón adentro, reunión y melodías.
Recuerdos de leyendas de orquestas y cantores.
Vuelven en el presente milongas de otros días,
de amistades que nacen y de antiguos amores.
El Adriático envuelve, con su puerto pugliese,
su costa luminosa, que trae al mediodía
recuerdos milenarios del lejano paese...
Y un abrazo del tango, que se ha vuelto presencia.
La tarde es la penúltima estación de la existencia
y el eco de esa tarde me asombra todavía...
Fuerte abrazo.
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Seguimos con mis ancestros itálicos...
Veinte coplas Boquenses y un soneto polémico.
Primer premio Certamen Literario "Augusto González Castro" Ateneo Popular de la Boca, 1967.
20. SONETO POLÉMICO
LOS TANOS
Yo amasijé la tierra con las manos.
Soy argentino, gaucho y orillero,
por más que vine al arrabal obrero
con el malón de los napolitanos.
Y hoy que la pampa se llenó de hermanos
no calzo poncho ni tambor legüero:
sobra para el país que tanto quiero
la fe de mis abuelos italianos.
A la Patria la canto, la venero,
la sudo como el criollo de los llanos,
más no firmo Centeya ni Lucero.
Y porque aré la tierra con las manos
exhibo con honor a flor de cuero
los apellidos de mis padres tanos.
Orlando Mario Punzi
INVITACIÓN
Evocación de Cervantes,
coplero de arte mayor;
Juan Manuel de Lucanor,
rey de las trovas galantes;
alma de Juan de la Encina,
juglar de la gaya ciencia;
Manrique, jurisprudencia
de la quebrada sextina;
manes de Villasandino,
cantares a flor de labio;
estrella de Alfonso El Sabio,
señor del Alejandrino;
troveros de Cartagena,
de Pedro de Portugal,
espíritu medieval
del payador Juan de Mena;
luz de la cuaderna vía
y el Marqués de Santillana
surgidos en la mañana
del mester de clerecía;
vengan todos a la rea
comilona de la esquina,
los espero en la cantina
de Suárez y Necochea.
punzi
Cambiaste La Boca por Puerto Madero
con tus camambuses de cuero lustroso.
No parlás en lunfa y te hacés el oso
si te hablan del yoti mistongo y quemero.
Te hiciste una cueva por Roca y Lacarra
y te encanutabas por Villa Caraza
con talompa rasca, samica torcaza,
tuviste casilla para irte de farra.
Si apreta la yuta, venite a la Oculta.
Engrupí a las naifas de vida lujosa,
que si te deschavan vas a la piojosa
y a mí, de rebote, me encajan la multa.
Ese es el problema de agrandarse mucho.
Te hacés el finoli, te ven poligriyo.
Trabucás la parla, salta el conventiyo
y esa contramarca no vale ni un pucho...
Hasta mañana.
Grande Rubenardo. El orígen amigo, el orígen. Eso que es motivo de orgullo, o debiera serlo. Y que alguna vez negamos como pelotudos desagradecidos.
LA CAMPERA
La hizo la vieja con un breto del abuelo
Que cruzó el charco llegando desde Italia
Y en la espiga de su trama los recuerdos
Parecían que su origen delataba
Y la usé, enculado, a contrapelo
A contramoda, en obediencia acostumbrada
Y hoy que la vieja cose nubes en el cielo
La escucho en un susurro: “Dale Pepe,…¡usala!”
Esas cosas que vuelven desde lejos
A cobrar esos impagos del afecto
Sin que podamos pagarlos, ya no hay resto
Nos acurruca la culpa en un costado
Donde late la vida que nos dieron
Y se asoman las cosas que se fueron
La vieja... siempre la vieja; no importa su religión, su raza o su nacionalidad.
Ls madres son universales...
VIEJA
Recuerdo que te hablaba en mi lunfa canero,
El que nunca manyabas ni un pito y te reías.
El que cuidaba un dique pa’ vos era un diquero
Y a las cosas de goma les decías gomías.
Él inventa palabras –le decías al viejo-
Pero algunas embrocaste, a fuerza de escuchar.
Y una vez , pa’ mi asombro me dijiste:
Pendejo, venite a la cocina que vamos a morfar.
Así quiero evocarte- con tu simple alegría
El que nunca manyabas ni un pito y su cielo- ;
Amurado a la pena que me acongoja hoy,
Con el chamuyo rante que nunca comprendías.
Ahora que piantaste a fecundar el suelo,
Ese suelo –mi vieja- al que yo también voy.
Natalio Schmucler
EL INTENTO
Si la primer cuarteta es la que cuesta,
no quiero ni pensar lo que se viene,
carburandolo bien,quizás conviene,
que otro bate se haga cargo de la fiesta.
Yo pensaba arrancar a toda orquesta,
pero mi musa en auxilio,ya no viene.
Veremos al final ,si algo contiene,
este sover que me dictó la testa.
A no aflojar mi cuore me lo ordena,
salga gallina,gallareta o pato.
Falta poco y mancarme es una pena,
si sale un sonetito...es un mal rato,
pero en la próxima doblaré mi esquena
para hacer un sonetardo...ese es mi trato.
Juanca.
Grande Juanca.Siempre con jerarquía. Gracias Angel por hacer conocer a Natalio Smucler.
Sabés Juan Carlos que el término con que terminas el soneto, SONETARDO, fué el título que le dí a mi librito de poesías. Realmente lo hice juntando la palabra Soneto con Lunfardo, e ignoro si es una palabra de nuestro querido lunfa, o la inauguramos en común ya hace bastante tiempo. Un abrazo. Pepe
¡Madre mía muchachos!
Esto es ya para una recopilación con encuadernación de lujo.
Ruben: Gracias por recordar quienes verdaderamente somos. Como dice Pepe: "El origen"
Pepe: LA CAMPERA. Representa nuestro orgullo. Lo que fuimos...que es mas importante que lo que somos, porque en general hoy es la resultante del ayer y la habilidad para manejar "las cartas que barajaron las manos de Dios".
Juan Carlos: nombre que me es grato, así se llamaba mi Viejo. Siga "intentando".
Angel: Síganos dando a conocer esos poetas de la vida.
No se cómo agradecerles que me compartan tanta inspiración.
Un abrazo a todos.
Pepe,la palabra sonetardo la uso por el título de tu libro,lo que no sabia era de donde provenía,pero ya mismo queda registrada como bralapa lunfa y tenés los derechos de autor.
Junto con Ruben vienen castigando con unos versos de primera y dando tute siempre está Angel,ustedes tres me recuerdan a los buenos vinos,esos que han sido criados en toneles de "buena madera",queda en el paladar un sabor agradable,que reconforta el alma y da templanza y trae reminiscencias de altri tempi.
Zoabra a la gurda para los tres.Juanca.
¡Cuánta camaradería, muchachos! Gracias por mil. Ahí va otro:
Con un golpe de furca en la sabiola
lo achacaron al gordo por Retiro.
La naifa que alcanzó a tomarse el piro
le hizo perder la apuesta a la bartola.
No es de la 31 el mal villero,
venía de Palermo con el yiro.
La embrocó bien debute en el espiro,
fajando con la fusta del ranero.
Cansao de caminar por la azotea
para fichar un poco a la cachorra,
se durmió de revés pa' que no vea...
Quién te dirá, gordito, que la forra
te iba a patear sin asco, de volea,
después que el punga te piantó la gorra.
Salute.
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Cuando se habla de orígenes,me viene a la memoria un tríptico en donde un poetazo como HECTOR PABLO RUBINI,cuenta de su abuelo tano, y en el II-PELECHE- nos dice:
Y pelechaste viejo,sensa curro,
ni aprietes,ni balurdos,ni cometa.
Solo con el fratacho y la piqueta
y acarreando canastos como burro.
Vos sí que la yugaste.Y hoy me escurro
(hoy que la vida me arrugó la jeta)
del número de golpes de maceta
que separan a un cíclope de un turro.
Cuando el buyón estuvo asegurado,
te trajiste a los tuyos a tu lado
y arrancaron en pos de sus destinos,
brindandole a la patria putativa,
laburo,voluntad,presencia viva
y una parva de pibes argentinos.
Una genialidad...,gracias Rubini...Abrazos del Juanca.
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Eso, Juanca. Rubini habla del tiempo bueno, hoy medio perdido...
Hoy se cambió el esfuerzo y la yugada
por la abundante escuela del choreo.
Hacete el manso si te atraca un reo
que calza ferramenta en la afanada.
No te chivés, porque no pasa nada.
Te van a laburar de pedaleo,
si no te encajan el balurdo feo
de dejarte dormido en la encanada.
Para esto no hay fiscales ni comisa.
Te van a apoliyar en tribunales.
Vas a quedar sin lompa y sin camisa.
Qué me venís con fueros federales
si hoy un mafioso es el que pega y pisa
y la cafur se llena de animales...
Salute.
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Vieja viola, garufera y vibradora,
de mis años de parranda y copetín...
LA VIOLA DEL SABALAJE
A su lira, "Poscimur. Si quid vacui..."
Horacio, Odas I, 32.
Los reos me baten que te pulse, viola,
y si en mis noches de rana canfinflero
chamuyé con vos debutes shomerías,
quiero cantar ahora un canto grande
que haga palpitar el corazón del sabalaje.
Vos, noble lira que pulsaron Gabino y Betinoti
entre las broncas fieras de la carne de leonera
y las puteadas roncas de los puntos de avería;
Viola insigne del baile de Pepín y de la Vasca,
con perfume de la Rosa, la Balbina y la María.
Viola a la gurda que punteó " La budinera",
"La chiflada", "Z Club", "El porteñito"
en las milongas shiomes de la Red y del Tarana;
viola gloriosa del "Pardo" Canaveri,
de Apolinario Aldana y de Luciano,
de los hermanos Ruiz y de Caprino,
de Antonio Rosetti y de Romero...
No te hagás la otaria, viola
y batime el justo
del trovar pulentería!
Jorge B. Rivera
A BUENOS AIRES
Más allá del chamuyo acostumbrado,
la ciudad se marchita o se desvela,
o llora con el llanto de una grela
que perdió su bacán y su pasado.
Yo soy algún porteño desolado
-dolido en el vivir con poca tela-
gastando inútilmente sueño y suela
para buscar a un ángel amurado.
Buenos Aires, ¡caray! que cosa cierta
hecha de olvidos, lunes y cemento,
la conocí rodando como un cuento
cuando a mi infancia se le abrió la puerta;
y la guardo, sabés, porque la siento
mistonga y cruel, desesperada y muerta.
Jorge Melazza Muttoni (1921-1995)
En 1993, seguramente por una premonición de ésas que los poetas tienen (porque sólo a ellos les es dado), sintió la necesidad de publicar una antología, De la ciudad, su gente y sus amores, que le editó Vinciguerra y que naturalmente ni intentó vender, limitándose a distribuirla generosamente entre sus amigos.
En el prólogo escribió:
"En mi país –duramente contradictorio–, el comenzar a ser se inaugura con la muerte.
A su espera, aún a riesgo de que en ella se me catalogue de buen hombre, publico estos versos, que valen como formal angustia".
Esteban Celedonio Flores
CUANDO LLEGUE AQUEL DIA
Un cotorro coqueto en un barrio apartado
donde engrupa al Invierno la caricia solar
y en Verano nos brinde su racimo rosado
en el medio del patio el parral familiar
El bulín donde nunca falte un ramo de rosas
y un deseo constante de gozar y vivir
Un chamuyo sencillo pa'batir muchas cosas
y otro alegre y chispeante que nos haga reir
De una linda pebeta el cariño primero
que no sepa ni medio de cuestiones de Amor...
El amor inocente, francamente sincero
de una pebeta linda como un durazno en flor
La bohemia sensible de otra alma gemela
que se una a la mía en un hondo querer,
que le gusten los pibes cuando van a la escuela
y se apene conmigo en un atardecer
Que de noche, al regreso de la diaria faena
donde tan duramente me rebusco el bullón,
con un beso en la boca le dé el opio a una pena
si una pena me talla dentro del corazón.
Y si un día notara, que irremediablemente
el bacán pretendido por sus sueños no soy
Que me diga al besarme con dulzura en la frente
"Mirá viejo, me aburro, perdoname, me voy"
Grande el "negro"
(De CHAPALEANDO BARRO)
TODO UN HOMBRE
Lo enguampó a lo perro
y el yuga se morfó a lo macho
la afrenta fulería de criar los dos guachos
y amainar el suncho y el temperamento
Se bancó piolín de la chusma el escracho
la yugó veinte años sin dar espamento
pero dando todo y en todo momento
a esos sus hijos. Padre, Madre...¡Macho!
Ya todo es historia de rante barriada
No queda ni el rastro de este batimento
el tiempo ha borrado la triste mancada
Pero yo lo supe y aquí te lo cuento
con perdones viejos a la descarriada
y por darle al yuga este monumento.
Querido Negro Cele, es mi sueño imposible
pasear el Villa Crespo del 910...
Necesito una transa jodida que talvez
me deje mas cachuso que el querosén bebible.
Caminar con los taitas bordeando el Maldonado,
fichando de reojo que pasa el "Viejo coche",
milongueando reliquias porteñas esa noche
y el Colorao garpando la cuenta en Triunvirato.
Ya te pidió Carlitos con Razzano, que pongas
el nombre de Margot al sover "Por la pinta".
Como un malevo taura que se engancha en la finta
que brilla en el reflejo de todas tus milongas.
Mala entraña, Canchero, con Pan y Malevito,
cantando en el Bulín de la calle Ayacucho,
con Fiore y con el Gordo, copando, que ya es mucho...
...a ver si los muchachos me queman el cuartito...
Hasta luego.
BÍBLICO
Siete yornos sin caer por el bulín,
su jermu,ya con jeta de pabílo,
bronca,patea,bufa y junta estrilo,
esperando el regreso del manyín.
En el octavo,regresa él,muy piolín,
sucio,mareao,escorando a tirifilo,
pilchas rantes,barbudo,¡manco dilo!
ni las mentas de aquel taura polentín.
Bronca debute,sartén,algún mangazo
se liga el punto,por gil y por estazo,
quedando el muy ranún portando pena.
Cantá Jonás..me tomaste por otaria?
batirme a mi,tanta cosa estrafalaria.
Cambiá el casé...que te morfó una ballena.
CALLEJON SIN VEREDAS* tango
Letra y música de Manuel Picón
Soñé que pegaba la vuelta por un callejón sin veredas
bordeado de casas bajas con malvones y con verjas.
La voz de Solé en todas las radios cachiporreras
y los ñatos escuchando con mate y en camiseta...
Entre un perro que se rasca en las patas de la mesa
y la jaula del canario que alguien colgó de la higuera...
Mi vieja me dice nene, comprale Grey Fox al viejo
y si te alcanza la guita, comprate vos un refuerzo.
Que no te engañe la calle, ni te confunda la esquina,
no te enamores de nadie que amar nos cuesta la vida.
Que no te embrujen mujeres, distancias ni tangos reos,
que amores abren heridas por donde se cuela el tiempo...
Yo no escuchaba y crecía amando perdidamente
los tangos reos, la calle, las leguas y las mujeres,
y cuando al cabo del tiempo me iba sintiendo ya viejo
soñaba que regresaba hasta el principio del cuento…
Y había un tango, una parra, tal vez también una higuera,
Solé, una radio, malvones y un callejón sin veredas...
BARRAS
Decile, macho, que cante la posta
y que no venga con fato cambiado.
Allá en la cancha lo tienen calado
y en el partido lo van a hacer bosta.
El se rajó sin aviso a la costa
con un balurdo de gato boleado.
Cayó en el bondi bien acompañado
de un mandamás que le dicen "langosta".
Vos ya sabés que la yeca está dura
y encima andás con bufoso en la hinchada.
En ese mambo gastás levadura...
No lo dejés que la mande cambiada,
llevá la pava y un poco e' fatura,
sinó el domingo van de amasijada.
Salute.
HAY JODA
Se va piantando el versito en lunfardo,
están en otra los puntos del verso.
Andá a saber en qué rante universo
chamuyarán con sus curros al bardo.
Y ya, de paso, me mando un güiscardo
pa' rematar el embole que ejerso.
Si voy en naca por turro y perverso,
acuerdensén del gilún Rubenardo...
No se me embalen, que aquí hay mucha joda.
No hay ningún gil que se asome al cotorro.
Se están gastando la tela y el forro
de tanto hacer el discurso a la moda.
Voy pà' la yeca, sin lope y sin gorro.
Ya tengo el tetra, me falta la soda.
Salute.
BULIN DE CLAUSURA
Sabés que sin gorra y dolape es jodido
cuando talla el otoño y el frío te pela
y los años te cobran esa cruel gabela
de crónica shiome y corazón raído
Pero si te empuja noble cometido
y en el bulo espera carne en la ganchera
volás por las calles pa'achicar la espera
trayendo la soda y el morrón henchido
Entonces, te quedas muy piola y enfundás el verso
sin necesidad de giles, pesados, ni otarios
que rompan los quimbos con el comentario
de batallas viejas y el propio universo
Te juntás fetén al calor catrielario
y si el cuero te dá...rezate un rosario
Cruzando el disco
Me voy de atorro al sobre de madera;
caerá el telón de la función mistonga.
El folletín finisha. !No hay más conga!
y viá piantar de acá como cualquiera.
Si la viví de prima o bien fulera
dirá el color del vidrio que me ponga;
toda mi davi fué rante milonga
que yo bailé sin grupo, a mi manera.
¿Y ahora, qué…? Me han ortivao, che garca,
que andás de aprontes pa’ probar mi ropa.
Voy a batirte el justo con mi marca…
No te manqués por cirujearme el arca;
manyá gilún que acá estamos de sopa.
!Gana al galope el del Stud “La Parca”!.
Miguel Miqueo
No se tiren al zopo, frates míos.
Todo es cuestíón de no tomarla en serio.
Si nos van a mandar para el misterio
mejor será no andar haciendo lío...
Junen mi rollo, la chamuyo en farra.
Me anoto en el lunfardo más ranero.
Si me sale dormir en el potrero
busco un hermano para ver si agarra...
Hace un ratito le batí al gomía
que no me tome en serio lo que bato.
Y en esa me cayó la taquería...
¡Me cortaron las luces por un rato!
Y el verso se me fué a la porquería.
A cualquier hora cae el arrebato.
Abrazos.
BEGUÉN
“Sólo la música puede crear una complicidad indestructible
entre dos seres”.
Emile Cioran (filósofo rumano)
**
Me copaba esa mina rantifusa
moviéndose como una viborita.
Quería darme con ella una biabusa
y tenerla a mi pecho pegadita.
Andando, mataba en su conjunto:
de caripela, en verdá, bien fulería,
las naerpis: de diego; treinta puntos;
y justiniana, ahí nomás, carrocería.
La tuve tete a tete aquella cheno…
La tantié con mi brazo un par de veces
empardé mi osamenta con sus senos…,
la quía suspiró, movió sus pieses;
la espolié canchereando en el terreno
y bordamos La Yumba con Pugliese.
José María Otero
ALMACENERA
Por Nyda Cuniberti
Muchacha papa, piba arrabalera,
ruleros y soquetes, descendiente
de la que dió el mal paso y que diquera
se nos fue de garufa en la pendiente
Pero esta no, ranuna de primera,
se fabricó un destino diferente
sabe que logrará cuando lo quiera
chapar al gil del almacén de enfrente.
El gallego la mira con hambruna
cuando ella taconea en la vereda
registrando sus curvas una a una.
Lo calculaste bien, flor milonguera,
ni engrupe, ni champán, cocó ni seda,
vos tranquila en el molde: almacenera
CANA Y MUZZARELA
La está batiendo posta el Anyulín
y en ese campo no le paso el trapo.
Si el referí no viene con el capo,
en la AFA no largan el piolín.
Yo también laburé de mandarín
y me encanaron con un pobre sapo
que no era de afanar, sinó lo añapo
y lo llevo de raje hasta Pekín.
Ya sé, no me mandés la cantinela
y andá a buscar la pizza, que ya es tarde.
Te caen los mangueros con escuela.
Y no dejés que el chori te la emparde.
Allí nomás mandale el chaupinela,
garpando sin joder ni hacer alarde.
Salute.
Muerte anunciada fechado en abril de 1951.
DEFINICIONES PARA ESPERAR MI MUERTE
Puedo cerrar los ojos
lejos de las pequeñas sonrisas que conozco.
Escuchando estos ruidos recién llegados.
Viendo estas caras nuevas.
Como si de pronto
los mil lentes de la locura
me trasladaran a un planeta ignorado.
Estoy lleno de voces y de colores
que juraron acompañarme hasta la muerte
como amantes resignadas
al breve paso de mi eternidad.
Sé que hay recuerdos que querrán abandonarme
sólo cuando mi cuerpo hinche un hormiguero sobre la tierra.
Sé que hay lágrimas largamente preparadas para mi ausencia.
Sé que mi nombre resonará en oídos queridos
con la perfección de una imagen.
Y también sé que a veces dejará de ser un nombre
y será sólo un par de palabras sin sentido.
Estoy lleno de voces y de colores.
Unas veces recogidos en el sonambulismo de la marcha.
Otras, inventados tras mi propia soledad.
Con ello se integrará un cortejo final de despedida.
Se cambiarán en lágrimas y palabras piadosas.
Pero hoy, en medio de lo que todavía no he podido amar,
evoco a los marinos encerrados en las paredes altas de la tormenta;
a los soldados caídos sobre las yerbas lejanas;
a los peregrinos que duermen bajo la sombra de árboles innominados;
a los niños que yacen contemplando el yeso de los hospitales
y a los desesperados, que entregan el último gesto
frente al paisaje final e instantáneo de la demencia.
H. MANZI
MANZI
¿Y ahora qué escribimos, Angelito,
aquí en la mesa del café querido?
Nos pusiste a soñar contra el olvido
con Manoblanca y Sur, al infinito.
Desde Pompeya, el paredón bendito
acompaña al herrero en un silbido.
El Gordo con Centeya renacido
y la estrella de bronce en el carrito.
Suben desde Garay hasta la esquina.
Cruzan por el zanjón en Centenera
acompañando al Pepe y a Barquina.
El misterio del tren en la barrera,
la inundación guapeando por Alsina,
trayéndote en la nueva primavera.
Saludos.
Rubencito, mientras te leo me dan ganas de cantar... "Un pedazo de barrio allá el Pompeya"
Pero ahora, veamos que dice el Tano Centeya...
EL PAISAJE DE HOMERO
"Antes de entrarle a Boedo, y en su confesado meridiano de San Juan, donde le advirtió antigüedades de muros y totalidad de cielo, Homero Manzi, que vivía entonces en la casita de Garay cerca de la cortada Danel, había hecho su aprendizaje de calles en Pompeya. De ahí que, necesariamente, su recuerdo, forma única de recuperarlo, se enmarque en alta luna asomada sobre el raleado caserío, el potrero echado, ramas de viento estrangulándose en cañaverales, desoladas esquinas pobres, el corralón, luces amarillas del almacén tajeando el lomo de barro de la calle angosta con márgenes de zanjas, el zaguán penumbroso, el patio rectangular con planterío latero, el turbio bodegón, la cantina gringa-- codillo en aquél y murra en ésta--, el carro de media changa con baranda sentenciosa, farol de barrera, el blanco organito de Rinaldi, innúmeras lagunas, albas con coros redoblados de sapos, el decir de la guitarra desvelada, la lonja de la vereda de ladrillo, el puente de madera, el Colegio Luppi de la calle Esquiú, "El Alba", en Sáenz, el boliche del griego en la calle Teuco, todo el sol de la mañanita en la calle Ventana y la lanza maestra de Almafuerte --antes Arenas--pasándole de costado al Patronato y al vivero, el terraplén, el brotado monólogo gutural del bandoneón, la denunciada sirena de "la Pilarica",
un formativo en un patio de Famatina y el pregón del boletinero de última hora...
Homero Manzi se fué debiéndole su tango a ese turbio almacén de San Juan y Loria, que fue su paradero inicial en el barrio. En torno de la mesa de codillo nos reuníamos con él, el taciturno Sebastián Piana, Antonio Sureda, Hugo Mac Dougall, Jerónimo Sureda, "El loco Papa", Hugo Castillo... Alguna vez había recalado, también, en ese almacén José Bettinoti, esperando la vuelta de María "La Cigarrera" que venía de la "Sin Bombo" trayendo en el rostro todo el cansancio de la fábrica".
********
Julián Centeya asegura: " Nunca más tendrá el viejo barrio un narrador más sincero ni más profundo como lo fue Homero".
Salute frate Ruben...
Angel:
¡Cómo lo quiere uno al Barba Homero...!
Me embarga la emoción cuando lo escucho al Dogor recitando "Para vos, Homero".
"Parece ser que llamaras a la puerta,
parece ser que espiaras al ayer.
Y entre una y otra cosa
avanzó la vida de todas esas cosas,
y te dijo desde lejos:
Barba... Barba...
Estoy tan cerca...
que casi no te oigo..."
Abrazo fuerte.
Con respecto al Loco Papa cuenta Silvestre Otazú que todos los personajes de Boedo tenían su apodo, que llevaban con el mismo orgullo que sus propios apellidos.
Uno de ellos era El Loco Papa, un poco compadre a veces, siempre pendenciero y famoso por su puñetazo.
Una vez, entre muchas otras, cayó preso y un oficial nuevo al registrar la entrada le dijo:
-¿De manera que vos sos El Papa Loco?
Había que ver la indignación de El Loco Papa cuando protestaba:
-¡A mí, no me pone usted sobrenombre! Yo no soy El Papa Loco: yo soy El Loco Papa...
Es así, frate... él era el famoso Loco Papa de Boedo y así se lo conocía en su barrio.
Saludos manzianos
Los amigos Colombianos de "La Secta y el Coraje" le tributan un sentido homenaje al Papá de los cantores como lo bautizó Lopecito.
¡Cómo que murió Gardel!
Esa es primera noticia,
mejor dicho usted me inicia
en lo amargo de la hiel.
¿Es que puede morir El?
¿Una Leyenda, un Mito
dice "me voy, finiquito"?
¿Puede morir la canción?
¿Qué le queda al corazón
en dolores erudito?
¡No, no, no! Vuelva y baraje.
Yo le devuelvo esas cartas.
Para mí esas son sartas
de embustes del malevaje.
Puede ser que esté de viaje
por otros canoros mundos
donde sus cantos profundos
se escuchen en las cantinas,
en las ochavas y esquinas
por dioses meditabundos.
Javier
***
Pues andan con ese cuento
y el rumor ya se ha extendido;
lo afirma algún entendido
que El Zorzal, ¡cuanto lo siento!
se ha marchado con el viento
y que no piensa volver.
Qué vamos esto a creer,
si se mantiene presente
en el mundo, en nuestra mente
¡Vive por siempre Gardel!
Olga
SIN ACOMODO
Yo soy aquel malevo de avería,
el que murió de un tajo en el mondongo,
ensartao en la esquina de un bailongo
allá en el barrio de Echenagucía.
A mí no me cayó la taquerìa
buscando al fajador de ese quilombo
y por Avellaneda no hay un tombo
que manye el amasijo de este quía.
Qué le vamos a hacer, hoy ando manso.
Aquí no hay un facón ni pa' el asado.
Y si se arma la bronca me hago el ganso.
En Gerli ya me tienen olvidado,
parece que la fama no la alcanzo
pues no estoy con el trompa acomodado...
Salute.
LOS INQUILINOS DE LA NOCHE
Los inquilinos de la noche,
desde el estaño de este bar,
nos enseñaron a reír,
nos enseñaron a llorar,
nos enseñaron a fingir...
Yo te acaricio, amor nocturno,
en el estaño de este bar,
tu boca es fuego abrasador
tus besos queman mucho más
que nuestra copa de licor...
Los inquilinos de la noche
somos tú y yo, mi dulce amor,
tú, marioneta... yo, fantoche...
los dos sin sueño ni reloj...
Filosofía de trasnoche
desde la cátedra del bar,
somos dos duendes que al beber
soñamos ¡ay! en detener
la noche sobre la ciudad...
**
Enrique Cadícamo
Poemas Lunfardos/ Los inquilinos de la noche (1977)
Angelito, fenómeno ese Cadícamo. No la tenía. Sólo poseo el broli de "La luna del bajo fondo".
Otro abrazón.
Juná que hondura que tiene éste poemita...
LLOVIZNA
El curda fuma un faso, solitario,
en la mesa de un bar de la ribera,
envuelto en una verde luz de acuario
que manda la llovizna desde afuera.
La copa de aguardiente lo emborracha
y en la noche sin fondo de su vaso
ve siempre reflejada una muchacha
que quisiera borrarla de un balazo.
Ella se burla riendo en el reencuentro,
él, borracho, la mira dulcemente,
llena otra copa más con ella adentro
y se bebe la imagen lentamente.
Abrazo y gracias por estar...
Angel,es un "poemazo" bien reo y a la gurda.Te felicito.
Un abrazo del Juanca.
Lunfa... va otro de Cadícamo del mismo broli.
MESA REDONDA
Es grupo de que el tango
Sea un recuerdo gris de un viejo álbum
Porque el tiempo ha cambiado
Y hoy, en la ochava rea de un deslinde canero
Donde hasta ayer había
Un boliche famoso de carrero
Han puesto un surtidor
O alguna irreverente pizzería
O porque al conventillo del arrabal
Lo han demolido
Para una propiedad horizontal…
Si bien es cierto que la moda es ruido
No es una melodía popular…
Habrá cambiado todo, estoy de acuerdo
Pero no tanto para que el tango sea
El lejano recuerdo
De una semicorchea…
Buenos Aires es raíz de tango mismo
Como lo es el mate, la quiniela, el truco
O el loco escalofrío y el lirismo
Del embrujado fueye de Pichuco.
***
¡¡Mucho, Don Enrique!!
Tengo barra y familia de las buenas
pero me quedo con el barrio viejo.
Recién un ángel me mandó un consejo:
"cuando hay Fiore con Troilo nunca hay penas".
Luego el tiempo del rock y las melenas
que yo también me ví por el espejo,
con enganche de boncha y de pendejo,
saltando como ranas de las buenas...
Yo quiero club con truco y con billares
donde canten Marino o el Rivero,
una noche sin paco y sin pesares.
Con picado a la tarde en el potrero,
con la ñata en el vidrio de los bares
o con aquella de mi amor primero.
Saludos.
Amigo Angel: Muy buena la recopilación de Cadícamo.
Ruben: Excelente soneto.
Que Escudero y Baez no se pierdan.
Les mando un abrazo a todos.
MAESTROS
Bate nostalgia la musa arrabalera
del lustroso bacán que la acamala,
un lagrimón a veces se resbala,
cuando nos faja en versos "La campera".
Otro lunfa de musarda cadenera,
de su lúcida labia,haciendo gala,
cien sonetos y más él nos regala.
Lunfa rante de muñeca bien diquera.
El vate que completa esta rantada,
deja siempre debute gargantada,
cuando nos acomoda algún garlito.
Con este trío el lunfardo está de moda,
y que parlo,lo parlo sensa joda.
Hablo del Pepe,del Ruben y de Angelito.
Abrazos del Juanca
Amigazo Juanca:
Vos también sos un flor de batemusa
desde un potiem que gasta los abriles.
Ché Juanca, ya escribiste varios miles
en sonetardo y otras de carpusa.
Vos sabés aguantarte la canusa
rajando a los salames y a los giles.
Si aparecés se van los peregiles
a morfetear otra ensalada rusa.
Felicitate vos también, es justo,
en esto de brillar la lengua rea,
pues al lufardo hay que tomarle el gusto.
La naesqui chamuya y se florea
por este yuyo que se volvió arbusto
porque taya debute donde sea.
Gran abrazo.
A LOS AMIGOS
Nos rejunta el potién y la carpusa
nos unen los códigos de infancia
nos trasportan vivencias y fragancias
de cuando en vez nos visita alguna musa
que el jugo del marote nos escancia
y nos obliga sin tener excusa
a darle a la pluma la marrusa
al lado del Riachuelo, ¡o en la Francia!
¡Y salen tantas cosas!, sentimientos,
recuerdos, soledades y es al bardo
ponerle freno, cuando es justo el batimento
a esta gualen canera: El Lunfardo
cadenera, que nos presta el lucimiento
y se muestra en algún viejo sonetardo.
Otro abrazo.
Wagon Lit ( versos de ayer)
MONTMARTRE DE HOY
Solo, en la noche cruzando voy
Por una calle del Vieux París,
Porteño y rante tanguero soy
Y anclé muy lejos de mi país.
Cruzo soñando la Plaz Pigall,
Siento de pronto la sensación
De estar oyendo sentimental
La voz gangosa de un bandoneón.
Ecos de tangos por rue Fonten,
Duende de Arolas junto a un bistró,
En el Florida canta Gardel,
Pizarro talla desde el Garrón…
Aquel Montmartre no existe más…
Barrio de tangos y rendez vous…
La bruma avanza del bulevar
Sobre mis sueños de juventud…
E. D. Cadícamo
...agrego con versos y palabras del mismo poema...
"Porteño y rante, tanguero soy,
Cruzo soñando la Plaz Pigall.
Siento de pronto la voz gangosa
De un bandoneón sentimental".
¡Qué fenómeno Don Angel! Permítame engrosar la lista con este humilde soneto:
A los yoyegas que se dan el lustre
de parlar el idioma postalina
yo les dedico de mi pluma rea
mis versos del Mester de Shomería
Nacieron en la yeca, en los burdeles
tras de las rejas de las taquerías
y entre la parla de los inmigrantes
que sobre el Conte Rosso los traían
Ni cultos, ni andariegos, rantifusos
tal cual como el Malevo lo dispuso
y Jorge Ravazzano los decía
Si usté no lo platica, llame ya
asóciese al Mester de Shomería...
¡El chamuyo oficial de la otra vida!
Es bien debute ese tango:
Cuando me tome el conte rosso posta
pal otro rioba que no rejunamos,
ese que de fayutos no esperamos
porque te parlan que nos hacen bosta.
Pero si cambia el barco por la costa
y en vez de biaba nos regalan ramos
abundantes del lunfa que añoramos,
voy a saltar feliz como langosta.
Dale, ché San José, batime en reo
el fato de mi joda en esta vida...
¿Qué sarpa si en el Barba yo no creo?
Está piola el balurdo, de movida.
No lo esperaba, porque nunca leo
los brolis que chamuyan la partida...
Saludos.
Bueno: se agrega Tangosbiendebute a engrosar este post. ¡Bienvenido!.
No se escribir por Uds. pero se leerlos.
¡Cómo lo disfruto!
Les mando un gracias enorme.
Rubenardo: alguna vez intenté conformarme.
A PROPÓSITO DE LA MUERTE
No se mete quien quiere en la gatera
ni se elige el momento ni la cancha
(Ese lance jamás te da revancha)
ni se larga de apronte y con bandera
y a menos que jugues de plomo y fulminante
no te queda más arma que la espera
en la esquina de una vida garufera
milongueando de fiolo y atorrante
Vendrá de esquinazo y de canchera
mostrará el engaño de peca y de levante
pilchas negras y un tajo en la poyera
Y será dulce la muerte en el instante
en que lo marques parca compañera
Cuando sea será..., y nunca antes.
(De Sonetardos)
Al gran Raúl Gonzalez Tuñón.
ECHE VEINTE CENTAVOS POR LA RANURA
A pesar de la sala sucia y oscura
de gentes y de lámparas luminosa
si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura.
Y no ponga los ojos en esa hermosa
que frunce de promesas la boca impura.
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
El dolor mata, amigo, la vida es dura,
eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
II
Lamparillas de la Kermesse,
títeres y titiriteros,
volver a ser niño otra vez
y andar entre los marineros
de Liverpool o de Suez.
III
Teatrillos de utilería.
Detrás de esos turbios cristales
hay una sala sombría.
Paraísos artificiales.
IV
Cien lucecitas. Maravilla
de reflejos funambulescos.
¡Aquí hay mujer y manzanilla!
Aquí hay olvido, aquí hay refrescos.
Pero sobre todo mujeres
para hombres de los puertos
que prenden como alfileres
sus ojos en los ojos muertos.
No debe tener esqueleto
el enano de Sarrasani,
que bien parece un amuleto
de la joyería Escasany.
Salta la cuerda, sáltala,
ojos de rata, cara de clown
y el trala-trala-trálala
ritma en tu viejo corazón.
Estampas, luces, musiquillas,
misterios de los reservados
donde entrarán a hurtadillas
los marinos alucinados.
Y fiesta, fiesta casi idiota
y tragicómica y grotesca.
Pero otra esperanza remota
De vida miliunanochesca…
V
¡Qué lindo es ir a ver
l
sigue.
Qué lindo es ir a ver la mujer,
la mujer más gorda del mundo!
Entrar con un miedo profundo
pensando en la giganta de Baudelaire...
Nos engañaremos, no hay duda,
si desnuda nunca muy desnuda,
si barbuda nunca muy barbuda
será la mujer.
Pero ese momento de miedo profundo...
¡Qué lindo es ir a ver la mujer,
la mujer más gorda del mundo!
Y no se inmute, amigo, la vida es dura,
con la filosofía poco se goza.
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
MI NOCHE ALEGRE // Parodia de Mi Noche Triste/
Percanta que te espiantaste
de mi bulín, consentida,
yo bendije tu partida
y alabé tu tentación.
Me mangiaste que ese día
el espiro te daría
por tu rufa condición.
Yo por eso me encurdelo
agradecido del vuelo
que elevó mi condición.
Al junarlo a mi cotorro
que estaba desarreglado
dije, se ha espirafusado
y me puse a improvisar;
me estufabas hace rato,
y dí vuelta tu retrato
pa no dejarte manyar.
Ya no tengo en el bulín
ni tus moños y frasquitos
ahora he puesto dos cuadritos
de otra lora que es mejor,
que el espejo los refleja
dos cantores en pareja
y una dama que es mi amor.
De noche, cuando me acuesto,
pongo candao en la puerta
porque, si la dejo abierta
tengo miedo que entrés vos;
que ahora tomo chocolate
con pan dulce en vez de mate
bien escamao por la tos.
Y si vieras la catrera
como baila placentera
sin el peso de los dos.
La guitarra está debute,
cada vez más melodiosa
y, encontró papa la cosa
cuando le batí verdad.
Y la lámpara del cuarto
como está demás la apago
porque ya yo tengo pago
un mes de electricidad.
Ya que a tiempo te rajaste
rumbiá pa donde te guste,
y no hagás que me disguste
por aquí haciéndote ver;
resignate con coraje,
bajé bandera de viaje
y no te puedo atender.
Domingo Espíndola
Extraído de la cartilla "Colección de Versos del Célebre Dúo Argentino Gardel--Razzano" (1919)
ESMERALDA Y CORRIENTES
Si lo alcanzó de cross, fue por linuyo.
La cheno era jailaife. Por la rúa
rolaba el rana con el cacatúa.
Solo el tango batía de lo suyo.
Amainó el graserío con el gruyo
y el yoyega inmigrante. Cada púa
en la leonera, fresca la mamúa,
se limó la malandra sin chamuyo.
Tayaba de bacán el atorrante
a la sombra del gacho, con el guante
y los tarros prestados y la finta.
Cualquier pibe sobraba con la jeta.
Estrenaba la cancha una griseta.
Y hasta Gardel soñaba con su pinta.
Luis Ricardo Furlan
Soneto de 16 versos.
Enfiló hasta Pompeya, a la Blanqueada,
arrastrando los tarros, como el tango.
Era un compadre piola, de alto rango,
de caña brava y faca encanutada.
En la naesqui estaba de parada
un malevo de Alsina, sin un mango.
No hicieron desafío ni fandango.
Se encontraron de pura recalada.
El fato es que también se rejunaban
con los puntos pesados del lugar.
tenían su prontuario y se mostraban
bastante tranqui, sin ganas de pelear.
Y ustedes, los que leen, ¿qué pensaban?
¿que siempre el taita se quiere reventar?
De puro fiacas no se amasijaban...
¡¡Avisá por si querés participar!!
Salute.
VERSOS MILONGUEROS A LA GURDA
(Al troesma Miguel Ángel Zotto)
Tayó en el rioba tangamente de potriyo
gardeleando a rockeritas suburbiales
con el fraguinche destino de su estirpe.
Se bardeó con las musas cachafazas
troileándose de zurda en la vitrola
empuglieseando su cuore hasta las bolas
y manijeando el esquecho en la viaraza.
Lo acompaña el mate amargo mancebado
en la sera del estrunge pensamiento;
el berretín fue del bobo el linimento
que una cheno lo orlará de marqués enmilongado.
Y s’espira, de pogua, carancanfunfa
de gomina y sonrisa, bien carrozado
a estremecidos pisos muy fanguyados
en donde, senza esparo, su estampa triunfa.
El guiye que lo copa es la milonga
y larga sarpado de sabia ferramenta:
un mancuse de ley, minga de mentas,
con carpuza, embrocando en meta y ponga
el fratacho de leifes canyengueros,
el orsay de pecoraras mucangueros
yirando con namusas volatriches;
La salmodia lo empúa y el pastiche
lo encurda de emociones y lo estara
pa’siempre en las trasnoches, en boliches,
contraseña pa’que al tango a la gurda lo yugara.
La rante escuela de su antaña shomería
Le sella hoy el universo manyamiento:
Poniendo la percha, los quimbos y el talento
y milongueando en ritual porteñería
no tiene emparde en proscenio ni en la pista;
con la sofaifa entefrén, yumbear purista,
camina,-¡troesma total!- y es chacamento.
-
José María Otero
Invitación
Qué buen chamuyo, Angelito.
Bailongo con alma rea.
Y aflojale que colea...
¡Lo dejaste así chiquito!
Vos chamuyás de taquito
y con alma arrabalera.
Vuelan en tu pajarera
el freno y el arrebato,
con luz canyengue, de a rato,
en la pista milonguera.
Salú y versitos.
Era una naifa medio shomería
enganchada en las chapas de un cotorro.
Una villa con elemento chorro,
medio entongada con la taquería.
Sabía relojiar y no salía
si fichaba que el gil no era de gorro.
Además, el comisa era muy zorro
y en vez de dar la biaba, seducía.
Hoy los ves a los dos, enamorados
y el quía está feliz en la casilla.
Pone cara de gil si hay avivados
que aprovechan la nueva maravilla
del rati que no jode a los pesados.
Y la naifa... es la reina de la villa.
Abrazón.
Rubencito...sos un payador repentista del lunfa; un lujo de gomía.
****
SIN ENROQUE
Pudiendo ser oblicuo y pendenciero
en su insólito mundo ajedrezado,
nunca participó del entrevero,
ni siquiera comiendo de costado.
Prefirió la quietud de un casillero
donde irónico juego le fue dado.
Él, que buscó ser libre en el tablero,
se vio en un laberinto confinado.
Fue entonces que atacó y quedó pagando.
No vio a esas piezas blancas aguardando
y enfurecido se largó al combate.
Lo dejaron venir... Lo acorralaron...
De movida nomás, lo enchalecaron...
y en el Borda le dieron jaque mate.
Luis Alposta
¿Payador? colifardo, yo diría...
Si viene el laberinto, che, qué joda,
no me estrolen la davi allá en el Borda.
Cualquier día me engancha alguna gorda
y me enchalecan posta y a la moda.
De cotalé la beberé con soda.
La tasuer es fayuta y medio sorda.
Si me encajan motor fuera de borda,
la muzzarela me la morfo toda.
Está la entrada libre y sin candado.
La tapuer de salida, liberada.
Y sin embargo, andás bien encanado.
El piola aquel te la vendió cambiada
cuando llegaste bien empaquetado
con eso de vivir de atropellada.
Saluti.
l
COLIFA DEL ONCE
Era un colifa de la plaza Once
torraba al reparo junto al mausoleo
si por la recoba se daba un garbeo
volvía, jocoso a parlar con el bronce
a veces, con guita, se daba un floreo
pensión por un día, ducha y era entonces
ya todo un Clark Gable que por el Marconi
mangaba chirolas para el morfeteo
y fue una mañana que los barrenderos
lo encontraron tieso por la noche helada
mirada sin vida, los ojos abiertos
tenía en sus manos la foto arrugada
de mujer e hijos. Ya todo es recuerdo
quedó la leyenda, hoy no queda nada-
Alberto Breccia (Montevideo, 15 de abril de 1919 - Buenos Aires, 10 de noviembre de 1993) fue un historietista argentino de origen uruguayo, uno de los más revolucionarios e influyentes de la historieta mundial.
A TITO BRECCIA
Araca, Alberto. ¡Vamos todavía!
La gente de tu rioba te saluda,
Minga de joda, rasque o curdelina,
La mersa va por vos, que te rejuna.
Todo el minaje rante y cadenero,
Los pesados de lengue y bayoneta,
Los chochamus del lápiz quinielero,
Las naifas que ahora cobran con tarjeta.
Porque,Tito, vos sos un sentimiento
Del Chicago tripero de otras horas,
Sencillón, senza grupo y espamento,
Y la bohemia diquera de los piolas.
Yo te saludo, hermano de la yeca,
Del feca en los boliches del olvido,
Soy otro más del tiempo de la seca
Y con mi pobre verba te bendigo.
J.E.WEIDMAN
Muchachos de sover bien lunfardeado
con clase pa' cantar la batemusa.
No se van del cotorro, y qué pintusa
tienen los personajes que han trazado.
Es la chacán y es el junar paseado
y el chamuyar fetén como se usa.
Como encontrar de golpe a la minusa
que se extraña debute del pasado.
Alma de lindo rioba que florea
en esta same de escribir tan piola.
Que aparezca Centeya y que lo lea.
Aquí nadie la canta a la bartola,
con la trale que venga y que se vea
con un tango del Mudo en la vitrola.
HAY QUE TENER COBERTURA.../ Ruben Souto
No se amarguen, muchachos, está escrito
y dicen que en la biaba hay que aflojar.
Dentro e' poco me tengo que encontrar
con unos barras de Villa Sapito,
que hacen con el granate quilombito
y manyan bien el arte de saltar,
con shacamento y clase pa' afanar
mejor que un profesor con lo dedito...
Batiré que hay que hacer un sindicato
que tenga obra social y cobertura
pa' no quedar forfay y pobre gato...
Que después de la joda hay mishiadura
y en el clú decidieron hace rato
que no nos van a regalar fatura...
**
hasta la próxima farra.
El Angelito es amigo y hermano:
me transcribió de gauchada el sover.
Cumpa como éste no lo van a ver
ni revolviendo el país con la mano...
Canto la posta, me saltó el gitano,
encanutando el versito de ayer.
El ñoricompa me enseñó a poner
la trale en el bulín de los paisanos.
A ver si guardo el Malbec donde debo.
A ver si pongo el vermú en el armario
y a los garufas les canto: "no bebo".
Qué voy a hacer, jugué de estrafalario.
Pongan la pava, que ahora les cebo
unos matienzos, salvando el salario.
Abrazos.
Ruben...hoy hay que homenajear a este punto bien grosso...
BELGRANO
Entre lunas de barro y luz salada,
entre voces de luto y amargura
descubriste, de pronto, la hermosura
de una antigua paloma inmaculada,
de una rosa de vientos, desplegada
como una enunciación de la ventura,
como un ángel de azules y ternura,
como una comunión iluminada.
Descubriste, de pronto, los colores,
fe de la fe y amor de los amores,
un infinito corazón piadoso,
General de la pena y el desvelo,
adelantado, fundador del cielo,
”eternamente limpio y silencioso”.
Gustavo García Saraví
Con total respeto y admiración al Gran HOMBRE: MANUEL BELGRANO.
Angel:
Muy bueno, apropiado y merecido este recuerdo al General don Manuel Belgrano.
Le mando un abrazo.
Inolvidable Don Manuel Belgrano.
Entre otros grandes alzó la bandera.
Vaya mi abrazo fuerte, que aún espera
argentinos como él, que fue un hermano.
Saludos.
...nadie podrá decir que ocurrió algo raro
en la Escuela, ni en el Barrio.
Si pasé como una brisa en la noche despejada,
ni tendrán recuerdo mío los corazones, ni el árbol
ni el hombre de la ventana
que espantando malos sueños se bebía un vaso de agua...
Ni el empedrao ni el rocío, ni el silbo del trasnochado.
Me iré solo, manso, olvido, polvo...¡NADA!
**
Ilusión --poema evocativo de José María Escudero...
PEPE ESCUDERO.
http://www.youtube.com/watch?v=jHlDhdJj1iU&list=UUgRHp0yUoY7x_2l4lrOL01g&index=1&feature=plcp
Angel,un poema grosso en la voz lunfa de otro grosso,felicitaciones a los dos.
Abrazo del Juanca.
A CARLOS GARDEL
Tu voz se hizo brisa mañanera
Que acarician las almas de tu Buenos Aires,
Las almas bohemias que de sus donaires
Hiciéronse dueñas con pasión sincera.
¡Carlitos !
Poesía infinita de nuestro arrabal,
Pajarito criollo que halló su sosiego,
Como aquella musa que encontró a Carriego
Cuando acariciaba su sueño letal.
¡Carlitos !
Tu figura en barro se alzará algún día
Cual pronosticara la voz del pincel,
Del acuarelista, que en su fantasía
Te miró imponente, cantar sobre él...
¡Carlitos !
Ese barro hecho con polvo de esquinas
De tu Buenos Aires que te vio partir,
Ese barro nuestro, mezclado en las finas
Esencias del alma que canta al morir.
***
Letra y música: Roldán Cobos (Nicéforo Cobos)
http://www.youtube.com/watch?v=MUlBTkMi5mw&feature=plcp
CON PERMISO DEL MOROCHO.
Rebusques.
Salí de cayetano y dequerusa
junto con lo chochamu de la Oculta,
a ver como zafaba de la multa
si no me acomodaban la marrusa...
Hacía calor y me encajé la blusa,
talompa reforzao, que me resulta
(cuando vaya del capo a la consulta)
bien apropiau, como armadura rusa.
Llegué temprano, al tiempo de la joda.
Habían achacao vino y asado
y no era para andar mangueando soda.
Hasta rajé la trucha de amargado.
Me peiné despacito y a la moda
y me metí de filo al estofado...
Zoabra posta.
No se si lo subí antes, pero anduve por los naranjales de Valencia y recordé.
AROMAS
Embrocando a puro olfato, como un ciego
me zambullo en mis recuerdos, olivado
de este giorno que de jovie esta gastado,
y disfruto los aromas del espliego,
del jazmín que en esa piel quedo olvidado,
mandarinas afanadas al sosiego
de una tarde adormecida a puro invierno
y en su boca un perfume almibarado
de glicinas y en un abrazo tanguero
su cabello despertando el ratoneo
y mi crencha dominada con Brancato
Aromas de un amor que por certero
nos encanó con sutiles devaneos
y hoy regresan, como nuevos, del pasado.
Zoabra, como dice el Juanca.
RECUERDOS
Sombreaban las vederas
y el color de tus frutos
adornaba mi barrio.
Pero batías trampa...
Eras naranja hiel,
naranja amarga.
Tu amargor solo se rendía
ante el amor y las recetas
de la Nona Emilia...
Dulces recuerdos...
Zoabras del Juanca.
Pepe y Juanca: Los recuerdos llegan porque Ustedes se encargaron de revivirlos, de activar esas neuronas que a veces tienen la costumbre de dormirse.
¡Mandarinas robadas! Eran chiquitas, llenas de semillas y con gusto bien criollo. En noviembre venían los nisperos, y para fín de año las ciruelas blancas, esas que ya no se venden. Para enero los higos y en marzo los higos que le decían españoles, blancos pero por dentro de un color rojo sangre.
A Juanca le digo que esas naranjas amargas también se rendían ante la cocina de mi tía Maria Luisa, aunque con el tiempo me di cuenta que hacía trampa, las mezclaba con lima que le daba una tucumana vecina (si había un árbol de lima seguro lo plantó un tucumano) y con naranja de ombligo. Con la cáscara, mas los higos, hacía fruta abrillantada para los budines.
Ciudadela en la década del 50 estaba lleno de árboles frutales. Hoy no encontrás un baldío ni de casualidad.
Les mando un abrazo a todos los hacedores de este sentido y nostálgico post.
DISFRAZ
Me dijo despacito "Hacete un pique,
andá a buscar un tetra al mercadito
porque hoy vamos a estar los dos solitos
y no viene el finoli del Enrique.
Dejalo cuando caiga que mastique
la comida francesa en el platito
y el "suaviñón" reserva en el vasito
pa' que tu hermana fina lo publique.
En la barra me dicen "medio pelo"
porque ando seco pero de corbata...
Que no se vaya mi prestigio al suelo.
Guarda, pipiola, con meter la pata.
Atenti piache cuando está tu abuelo
que era Duque de Orleans en alpargata"...
Salute.
PICHUCO 98/ José María Otero
Son los años que cumpliría Aníbal Troilo si aún estuviera físicamente con nosotros.
Espiritualmente está más vivo que nunca. Basta ir a cualquier milonga del mundo para bailar su música.
Y escucharla saboreando un mate con algún amigo, no tiene precio. Pichuco es como de la familia de todos nosotros, los porteños tangueros. De oreja o milongueros. O ambas cosas a la vez.
Es como Gardel, cada día canta mejor, con su fueye.
Y para aquellos que lo conocimos, que compartimos una mesa, un chamuyo, una noche con él, el recuerdo es más groso.
Por eso en su noventa y ocho cumpleaños me puse a escribirle un poema lunfa, que era el idioma que hablaba él. Salvo que estuviera una mujer presente porque era todo un caballero en esas instancias.
Y me salió así...
DOGOR
( Una Pintura de Pichuco)
Se amasija de luna la piojosa
Pa’embroyarse en un raje batemusa.
Desenfunda la jaula calzándola a babucha,
Franeleándola con mimo y en chancleta.
La mano zurda jotrabando de barreta,
el espiro relojeándose en su trucha,
blondo escabio que empuja y que lo scrucha
aunque el hombre sobrado de carpeta,
las dibuja de prima a las aletas
del fueye roncador que desestucha.
Porque nació con destino de fueyero
y al lado un ángel ñericompa y porteñero
custodio de sus manos gardelianas.
El insomnio lo inunda de quimeras.
La nostalgia entre grillos se entrevera
Y un espiche p’adentro, de sotana
la conversa con el cuore batilana.
Ensiya el alma, en puro sentimiento
como si fuera deschavando un testamento,
refalando en el teclado sus macanas
De los orsay que acusa el manyamiento,
De falopas y faso, de timbas pecoranas…
Su fueye bate el justo a ese lamento
Blanqueando al alba confesora su nirvana.
Otero: Empezó el espiche con un verso tuyo,
Lo seguimos todos como a perra alzada
tratando de mostrar en la verseada
briyo y torpezas de jazmin y yuyo
Y ahora con otro verso tuyo
cerramos el espor por demostrada
tu verba, dándole al gordo tu chamuyo.
dejando el culerío a pura atropellada.
Buenísima tu poesía. Gracias.
¿Qué hacemos, Angelito? Va pa' ajoba
la colección del lunfa y otra yerba...
Yo soy el cusifai y el gil que observa
que el dragón que hay abajo se la roba...
El último sover lo puso el Pepe,
chamuyando del bueno de Oterito.
Áura le pongo el crique al camioncito,
tengo que levantarlo sin julepe...
No me deja dormir la menesunda
pensando que se va la trale al pozo...
Sentate en el café, que venga el mozo,
le pedimos a él, pa' que no se hunda...
Salute.
Ruben... va un Cátulo Castillo...
Arsenio
Estás en mi presente sin convenio
fabuloso señor de la belleza
saltando al sueño que en tu gracia empieza
y ardiendo en la gambeta de tu ingenio…
¡Angel alado! Pasará un milenio
sin que nadie repita tu proeza
del pase de "taquito" o de "cabeza",
tras una multitud gritando Arsenio…
Tu plástica genial sigue presente
con tus ojos de luz y vida plenos
inmóvil en la "foto" en que te ubico
burlando de impotencia a dos morenos,
o abriéndole otro triunfo a Independiente
y firmando en el aire: ¡Arsenio Erico!
20 de Julio... DÍA DEL AMIGO.
EL VINO
Lo mejor de los hombres es su vino
cuando añejo de vida se comparte,
la generosa entrega es lo divino,
quede en los otros su sabor vibrante.
Cada vendimia elige tu mejor racimo,
aquel de tus acciones y tu arte
y guárdalo en el pecho, que genuino
se sazone con tu propia sangre.
Sírvelo con palabras compartidas
o con silencios de escuchar atento;
el vino sirve para unir las vidas
y ahuyenta en amistad, todo lamento.
Cuida en la tierra las cepas elegidas
y vela diariamente su fermento.
José Eduardo Weidmann.
Celebro compartir vuestro vino y les ofrezco el mío, amigos del Tango y de la Vida...
SONETO PA UN BUEN GOMIA
Si supiera escribir te batiría
con el verso más posta que pudiera,
cuanto admiro y valoro tu manera
tan porteña de ser como la mía.
Yo que manyo los puntos de la hombría
que vos tenés por norma y por bandera,
me planto,pa´gustar de tu sincera
fraternal condición de buen gomía.
Me da bronca pensar que a mi chamuyo
por falta de carpeta lo embaruyo,
sin poder transmitirte mis afectos,
con la parla florida del poeta,
que cultiva en sus líricas macetas
los catorce rosales de un soneto.
*DARWIN SÁNCHEZ*
Gracias Angel y Juan Carlos por estos sonetos en este día tan especial.
Les mando un abrazo grande, como a Pepe, Ruben y a Belluci y que tengan un feliz día.
Carlos
BANDONEON
Jaula del viento escondido,
rumor agazapado,
donde las voces se hacen pájaros
para trinar el existir patético del Tango.
Ferramenta viril, patrón de las quebradas
que endereza la vida del gotán
en la parrilla de la pasión y el miedo.
El pluvial rezongar del contracanto
es raspaje agalludo donde tiembla el dolor
de las grelas sin brújula.
Negro yunque donde el gotán se hace duro,
estirado en la evasión de la milonga;
jazmín orillero, abierto en el asombro
del zanjón suburbano"...
De su estirpe europea solo queda el recuerdo:
es porteño y sube los silencios,
vertedor de ternura en las albas sangrantes
con que el Tango distingue a Buenos Aires.
Ocho liras resguardan cuatro pares de esquinas
mutiladas, para amansar congojas provocadas
por la biaba de los años.
Oruga en hexaedro, retuerce su lenguaje
vibrador, furia y llanto;
mientras yugan los velos de la espuma
y todo se abandona al vértigo del baile,
Ternura de shofica, berretín de zaguán,
esparo del canyengue y lujo del bacán,
enhebrado en la cruz de piedra callejera
y vida vieja.
Bandoneón: luna quebrada
que se esgunfia machacona en la vida embalurdada.
Amigazo sin zarpadas, escolasa en las arrugas
una punga sin mancada.
2...
Su fajada melodía es una estrella perdida
que apoliya en recalada.
Jaulero funcador, entraña solitaria
de yeite compadrón......
Espianta de su canto --embrocado y final--
el verso colorista que astiya al corazón.
Fueye murcielagal: rasgo severo,
tocado en medio luto, ya embalado
arde su queja rota porque es verbo de hombre
sacrificado en el viento....
Juan Bautista Devoto.
¿Qué tal, muchachos, estaban esperando
al gil de goma que escribe estos versitos?
Estoy de joda, comiendo manisitos
pero ahora el cafetín está cerrando...
Voy a tener que rajar para el cotorro,
garparle al mozo, poniendo la propina,
relojear de cotalé para la esquina...
no vaya a ser que me estrole el mismo chorro
de la semana pasada. No había guita,
se la tuvo que bancar, se tomó el raje
poniendo cuarta con toda la patita.
Estás solari, se agranda el sabalaje,
nunca hay un naca cuando se necesita
y es pura biaba, hoy manda el fuleraje...
SHIOME
Y si Rubén el boliche está desierto
no aparece el jubileta y no suena el dominó
no aparecen el rengo, tanguito y se fugó
por cuentas trampeadas el mamerto
Ese vientre materno de barrio laburante
dejó de ser seguro cuando talla el fuleraje
y los mierdas sin carpusa dan el raje
a la gente de bién que había antes
dentro de nada el gallego se nos mete
en una reja cual añeja pulpería
cansado de que le hagan el ojete
Y el estaño, y el cisne, de pura shomeria,
juntarán mugre y ausencias a rolete
esperando un potien polentería.
¿Dónde quedó ese celma del yoyega?
Batímelo, Pepito, al fin de cuenta.
Extraño al rioba del año sesenta
y la davi de hoy ya no me llega.
Decí que tengo barra carpetera
que chamuya de tango bien sabiola
en la naesqui flor de Juan Mondiola
donde nunca te limpian la cartera.
Si volviera Centeya se las toma.
Y el Negro Cele raja al Maldonado.
No queda un carpetero por la loma...
Batime quién la ficha de costado
y donde está el jodón de aquel pasado...
Pa mí que lo borraron con la goma.
Saludo con dequera.
WALKIRIAS
¡Esto es un asalto y nadie se mueva!
-ordena una joven machorra apuntando
con su metralleta. La impetuosa Eva
sólo con la pinta ya viene matando.
La escoltan cuatro Walkirias con armas
que entran al Banco derecho al asalto,
una, precavida, va y corta la "alarma",
y otra, pone a todos las manos en alto.
Al "botón" de guardia, un buen culatazo
y al bolsón rapaz, paquete de lucas,
mientras una de ellas, tatuada en el brazo,
se arregla, coqueta, su rubia peluca.
Consumado el robo se van reculando
ganando la calle... Como rojo agravio
sobre las paredes escriben: "Comando
Revolucionario", con su roug de labio.
**
Enrique Cadícamo/ Los Inquilinos de la Noche.
¡Te traés cada caporal, Angelito!
Para esa pintura manya Don Enrique
por donde se encuentre en el fondo del cielo.
Él te la chamuya, alejando el hielo
poniendo la caña donde sobra el pique.
Y no hubo contrera que el color le achique.
Shacaba la trale moviendo el pañuelo,
quedando bordada del techo hasta el suelo
la luz indicada que el sover fabrique.
No quedan cheroncas como era este capo,
dando para el tango y el broli una gloria
de letras raneras. Nunca haciendo sapo.
Cadícamo escribe y está en la memoria
en el rol poeta de pasar el trapo
y con esa clase se quedó en la historia.
Abrazón.
Miel y rosa.
(Soneto endecasílabo)
No sé lo que me pasa, estoy cansado
cansado de luchar contra el destino
sin un faro que alumbre mi camino
y me guíe en la senda que he soñado.
Me siento como un paria fracasado
al volcar mis secretos en el vino
en la vieja taberna de Gabino
donde cito a fantasmas del pasado.
Y me voy al llegar la madrugada
de esa vieja taberna milagrosa
donde a veces converso con mi amada
quien sonríe gentil y misteriosa
y se esfuma al llegar la madrugada
exalando un perfume a miel y rosa.
Me sumo a estas genialidades, con esta pequeña producción:
VIDA Y MUERTE DE UN TANGO (Escrita por él mismo)
Nací para morir y estoy muriendo
pues se clava un puñal en mi garganta
y abre un tajo a mi voz cuando adelanta
la tragedia de aquel que va sufriendo.
Nací para vivir y estoy viviendo,
porque tengo un amor que me levanta
y es muy limpia mi flor cuando le canta
al bretel que se baja...y va naciendo.
Nací para morir junto a la muerte
que corre sin cesar rumbo al arroyo
y vive con la tos de la maldad.
Y muero por vivir junto a la vida
que bebo en el cheboli donde apoyo
mi ciega prepotencia y soledad.
Soneto que me silbó Discepolín (Al filósofo de los poetas)
Quién más, quién menos, uno yira...yira,
tratando de rajarle a la tormenta.
Mas siempre algún martirio me atormenta
y funda el desencanto de mi vida.
Yo soy un arlequín que cuando gira
desnuda hasta el más íntimo secreto:
mi tango es confesión, antes que reto
y baila una victoria ya vencida.
Tu sombra sin palabras me condena
y ¡Justo el 31! se abre el bache,
que sangra mi canción desesperada...
¡Y muero por la infamia que te apena
al lado de un absurdo cambalache
rezándole a una Biblia que hoy es nada!
A Homero Expósito, con voz prestada.
En la calle Corrientes las tristezas
se juntaron allá, en un sexto piso:
oro falso vendido en un aviso;
trenzas secas y amargas, cual malezas.
Me ne frega, malevo, las tibiezas
que Margo me ofreció. No soy sumiso:
soy el tango compadre que no quiso
un farol pa´que alumbre sus flaquezas.
No me mientas, "Percal", con tus "grandezas"...
Pobre piba...es absurdo. Soy sincero.
¡Te lo canto al compás del corazón!.
Mas, rodando me engrupo en tus "purezas"
y me trina un gorrión, llamado Homero,
aleteando en tu piel otra canción.
Soneto a la Garua en mi presente
(A Enrique Cadícamo, el Cantor de Buenos Aires)
Yo no me anclé en París, porque no tengo
ni un mango pa´cambiar de corazón.
Y encima ya no está Madame Ivonne
ni mina que susurre..."te mantengo".
Perdido por Florida, voy y vengo
soñando ser Susheta con bastón.
Más, soy solo un poeta compadrón
que arrima por la vuelta y anda rengo.
Casita de mis viejos ya ni tengo
en donde desahogar a este llorón
que sueña recobrar la novia ausente.
Nostalgias y desvelo que retengo,
que brillan como pompas de jabón
y estallan cual garúa en mi presente.
Vencido fiel
I
Yo te quiero, Buenos Aires,
porque sos loca y diquera
y en tus calles
pedaleando
me afanaste el corazòn.
No hay madamme que a vos te mande,
porque sos tu dueña entera,
ni caretas que te engrupan
sin sentir "la decepciòn".
II
Vencido fiel,
empeño piano y suerte,
mi berretìn,
es gallo aguantador...
No te piantès,
bancame hasta la muerte,
sè una grupina
para este gaviòn.
Vencido fiel,
en lunfa conquistarte,
en lunfa conquistarte,
volarte de raìz
tus broncas,
tu dolor.
I bis
Siempre sueño, Buenos Aires,
que cansada y con galguera,
te guardàs en la cocina
para darme tu jamòn.
Ser "señora" es el deschave
de tu vida milonguera
y al varòn que te acamale
le daràs al fin de amor.
Ante esta colección de maravilla
de Don Enrique, un contraflor al resto,
te canta treinta y ocho, te da el pesto,
acomodando el mate y la bombilla.
Vení, que está esperándote en la silla,
siempre de jetra y el pañuelo puesto.
Si te agrandás te mata con el gesto
seriola, y manya toda la cartilla...
Estuvo con Cobián hace un ratito
en 36 Billares de Corrientes
con Irusta, Canaro y con Carlitos
y enfrente El Nacional con los clientes
de Anselmo Aieta y otros amiguitos.
Pero mejor... dejalo que te cuente...
Salute.
Zafando
Pa´que agrandarme "¡Quiero!"...nada tengo
y el truco siempre alarga la partida.
El no es la porteñita "entremetida"
que apura la milonga y deja rengo.
Yo juego "percodere" y me mantengo,
no hay flit ni machetear que abra la herida
del bobo. Hoy suena piano por la vida
de tanta jaboneada. Sigo y vengo
linosa, que a mi el lance no me apura
y menos si me viene de sopapo
por un jailaife de alta sociedá.
No arrugo, solo amaino en la bravura,
seguro que no siempre gana el guapo
y quiero resistir con dignidá.
A mí se me hace cuento que nació Buenos Aires,
La juzgo tan eterna como el agua y el aire...
J.L.B
AL ABASTO
Te restauran, Abasto, se atesora
Todo el pintón canero que perdiste.
Te apurretan de nuevo con la gola,
Que por tu fama bohemia mereciste.
Pero vos no olvidés: doblaste el codo,
Y cuando todo estaba pa’l entierro,
Le zafaste tu escracho al sobretodo
Y le diste a la parca con un fierro.
Vas a volver de “smoking” petulante,
Con lustre de echar buena por el vento.
No me engrupás a mí con lo elegante,
Que nacimos los dos en un convento!
Yo prefiero tus años de atorrante;
Lo que batís del hoy es puro cuento!
José Eduardo Weidmann (siempre en mi cuore)
Este soneto que escribí ya hace algún tiempo no es muy lunfardo que se diga, pero siempre me gusta mostrarlo porque habla del vino...y el vino es bueno para el corazón.
Si lo hubiera titulado ''El vino y el argentino'' creo que también la rima hubiera sido adecuada...pero me hubiera faltado una sílaba en el segundo verso.
El vino y el bilbaíno.
Hebert Fayet
Si quieres escribir un buen soneto
decía un buen poeta bilbaíno
debes siempre inspirarte con buen vino
pues sin vino un soneto es incompleto.
Y habiendo terminado ya un cuarteto
mientras bebo este néctar purpurino
muy resuelto y confiado me encamino
al final del segundo y lo completo.
Los tercetos por hoy los he aplazado
ya cansado al llegar la madrugada
y al estar algo ebrio y amargado...
...pensando que al final no somos nada
y cuando esté el soneto terminado
pensará el que lo lea … ¡Qué cagada!
Hebert, realmente me agrada tu soneto al vino, digno de ser interpretado por uno de mis folkloristas preferidos: Horacio Guarany. De entrometido nomás (que no les alcanzan tomates a los muchachos de los foros para achacármelo...buen, no tanto), podrías "argentinizarlo" (qué barbarismo!) cambiando bilbaíno por mendocino. Creo que los de aquellos pagos la beben mejor que los porteños, porque allá pasa puro por el garguero y acá llega aguado.
La verdad Pedro Alberto es que no pensé en ''mendocino''...
Las sílabas del segundo verso también hubieran sido endecasílabas si hubiera incluído a un mendocino; ''De-cí-aun buen po-e-ta men-do-ci-no''.
Gracias amigo por opinar sobre este trabajo.
Un abrazo.
Hebert.
Este también es para el Angel y la barra:
Por eso es que te digo que me espianto
del desquicio marcao de mi existencia
si lo encuentro al Dogor en su vivencia
de Bandoneón Mayor que quiero tanto.
Dame una calle por allá en Cabrera.
Dame una esquina por Soler y Gallo
donde bajaba el Gordo del caballo
roncando con el fueye en la catrera.
Que venga el Catulín de aquella Curda.
Que se presente Manzi, tango y barrio,
pa' que no afloje nunca el de la zurda.
Batime que algún Cristo visionario
-ese que tira el bien y no embalurda-
nos regaló ese fueye milenario.
Abrazo para todos.
MARSILIO ROBLES: Guitarrista, poeta, que fuera autor de tangos como Carmín, Cimarrón de ausencia, Asi es Ninón, la milonga Certificao creo que merece nuestra recordación.
¡QUÉ RISA!
Tango
Música: Marsilio Robles
Letra: Marsilio Robles
¡Qué risa!...
Pensar que te confié mi vida entera,
el mate, la catrera
y el marroco de ayer.
Chirola
de un vuelto miserable que se olvida,
te devolví a la vida
y fuiste mi mujer.
¡Qué risa!...
Fijarme en tu sonrisa desmayada
y en tu boca gastada,
pidiéndome un rincón.
Pelele,
me has hecho un rasguñón del lao izquierdo
y de bronca me muerdo
por tan cruel sinrazón.
Cuando el sol te alumbró con su alegría,
de puro acomplejao me fui achicando,
hasta que te estorbsó mi mundo un día
y entonces, resignao, dije: "¿Hasta cuándo?".
Ya tenés alas... volá pa´ donde quieras,
yo sigo en mi rincón a pan y mate.
Si así pagás lo que por vos yo hiciera,
andate de una vez, hoy mismo... andate.
Yo sigo aquí amurao
sin fe y sin ilusión,
velando a este finao
que fue mi corazón.
¡Qué risa!...
Pedirte una palabra cariñosa
pa´ mi vida azarosa,
que confié sólo a vos.
¡Grotesco!
Con mi caricia vil burlé tu encanto
y confundí tu llanto,
creyéndote mi dios.
¡Qué risa!...
Seguir este papel de buen otario,
qué mundo sanguinario
que te arrastró a mi lao.
¡Qué angustia!
Que pa´ una vez que un pobre diablo sueña,
el destino se empeña,
en dejarlo colgao.
Poesía del "NEGRO CELE" que no conocía...
BANDONEÓN
Dulcemente entre sus manos
te desdobla acompasado
el bacán que te acamala
y te sabe hacer llorar,
y tu llanto es un rezongo
dormilón, amilongado,
es el alma del suburbio
que se pianta en tu teclear.
Es la pena de una mina
que dejó la vieja sola,
es la bronca de un otario
amurado con su amor,
es el llanto de una madre
con el hijo en la gayola,
la tristeza del suburbio
rebosante de dolor...
Es el sueño de una noche
que un rendido canillita
descabeza amoratado
guarecido en un portón,
es el canto con que arrulla
una buena madrecita
a una piba que no duerme,
paliducha y enfermita,
en el triste conventillo
tan mistongo y tan tristón.
Celedonio Esteban Flores
Don José de San Martín... "el más grande entre los grandes"
LA ESTATUA DE SAN MARTÍN
Allí está,
Como estuvo allá en los Andes
San Martín
el más grande entre los grandes.
Allí está,
señalando el horizonte
más allá
de las sierras y del monte.
Allí está,
sobre el bronce perpetuado
su mirar
y su gesto de soldado.
Allí está,
para ejemplo de la tierra,
vencedor
en las lides de la guerra
y en la paz
despojado de ambiciones
el que dio
libertad a tres naciones.
Belisario Roldán
LIMINAR
De Profundis de Vicente Arnol
Que a algunos diera fastidio,
Se elucubró en un presidio
Donde nunca entrara el sol.
Es el sereno control
De la existencia del hombre,
Y este análisis no asombre,
Hecho en la celda sombría,
Es la honda filosofía
De quien ha perdido el nombre.
Era un número nomás
En el presidio lejano,
Penado, desecho humano,
Ignominio pertinaz…
Era un presidiario más
Allá en el gélido sud,
Pero la interna inquietud
Y su largo purgatorio
Hizo este salmo expiatorio
Precediendo a su ataúd.
Muerto el pobre presidiario,
Vive su filosofía:
Humo de incienso, ironía,
Réquiem, adiós funerario;
Su cuerpo en algún osario
Es ya mísero esqueleto,
Pero surge ese respeto
En el mortal por el nombre
De quien fuera, aunque un ex hombre,
Un filósofo completo.
Bartolomé Rodolfo Aprile/ Arrabal Salvaje
Hoy estoy a la gurda preparado
pa' contar una joda peligrosa,
ya que hay poco sover en esta cosa
de lunfa y |